Страшилка

В те время мне было семь или восемь лет. Родители строили загородный дом. Как-то раз мы всей семьей навещали стройку, решили понаблюдать за ходом работ. Со мной были мама, папа и оба моих младших брата, которым на тот момент было года три-четыре.

Нам, мелочи пузатой, было невыносимо скучно и, пока взрослые разбирались со своими делами, мы затеяли игру в прятки. Я была водящей, остальные прятались. Одного брата я обнаружила, а вот второй куда-то запропастился. Мы долго его искали уже всей семьей, но безуспешно. А после, через какое-то время его официально признали пропавшим без вести.

И вот, спустя два десятилетия, я живу в этом самом доме вместе со своим супругом. Решили сделать реконструкцию. И когда принялись ломать стены...

Внутри церкви пахло ладаном, старой бумагой и чем-то металлическим, едким. Свет от витражей разбивался о ледяной пол на кроваво-красные и трупно-синие пятна. Я шел к алтарю, и каждый мой шаг отдавался эхом, словно удары молота по гробу.

Там, где должен был стоять священник, стоял человек. Его силуэт был тонким, почти прозрачным в этом призрачном свете. Он был одет в мой старый плащ — тот самый, который украли из моей раздевалки месяц назад.

— Ты опоздал на исповедь, «отец», — голос больше не был искажен динамиками. Он был мягким, знакомым и пугающе спокойным.
Фигура повернулась. На нем была маска, сделанная из гипса, в точности повторяющая моё лицо. Только вместо моих усталых глаз из прорезей смотрела бездонная, фанатичная пустота.

В каких рубашках рождаются индусы - нашей науке неизвестно.
Но похоже, что и им иной раз везет как никому другому.
Угодить под такой миллиметраж не каждому дано.

Если ты жуткий приколист.
И носом елозишь по вагонам метро.
То не стоит удивляться.

История взята с открытых источников. Если ваше ментальное здоровье может не осилить такое - вам лучше даже не приступать к прочтению.

1 августа 1976 года. Германия, трасса Нюрбургринг. Разгар сезона в гонках Формулы 1. Австриец Ники Лауда на его Ferrari 312T2 против британца Джеймса Ханта на McLaren M23. Нюрбургринг - весьма опасная гоночная трасса. Это подтвердит любой фанат автоспорта и автогонщик, в том числе и я. В тот день была очень дождливая погода.

Ники Лауда в тот год опережал Джеймса Ханта с более чем двукратным преимуществом по очкам. Казалось бы, австрийцу ничто не должно помешать стать чемпионом в тот год. Но на втором круге его болид сломался и загорелся. С него слетел шлем.

Город Чикаго, штат Иллинойс. Время - 11-00 по местному часовому поясу, погода: -4 градуса по Цельсию, дата: 28 января. Вокруг - традиционные картины для бедного района. Разваливающиеся помещения, плохие дороги, толпы прохожих, обсуждающих местный быт, машины полиции, регулярно находящие повод для проверок местных жителей, заколоченные окна домов. Не самые благоприятные условия для разумной жизни, верно? Точно так же думает любой житель данных районов.

По левому тротуару неспешно прогуливается 19 летний парень по имени Тимоти. Он - вполне обычный чернокожий юноша, что случайным образом родился в подобных условиях. Каждый его день, каждый миг его действий, каждая секунда его жизни - всё это уходит на размышления о том, как выбраться из этих условий, как находить плюсы даже от жизни в такой враждебно настроенной среде. Не сказать, чтобы эти размышления пока приносили итоговый результат, но Тимоти твёрдо уверен в том, что у него есть шанс выбиться в люди, даже случайно родившись в таких развалинах. Как и почти все мужчины в таких районах, Тимоти имел не самый приятный для самого себя опыт взаимодействия с полицией, прочими представителями данной системы.

Кому в молодости не хотелось повыпендриваться перед девушкой?
Показать себя лихим гусаром и т.д.
Тем, кто не был хрустиком, повезло гораздо больше.

Жаба - очень страшный зверь!
И задушит, и покусает.
Возможно, вы в это не верили.
А зря.

Снег в Грейс-Крик ложился на землю плотным саваном, скрывая грехи города под обманчивой белизной. Город готовился к ежегодному Зимнему Фестивалю, но вместо радости в воздухе висел липкий, парализующий страх. Люди заколачивали окна, а по улицам патрулировали вооруженные добровольцы.

Я не спал уже трое суток. Моя квартира превратилась в штаб безумия: стены были оклеены фотографиями жертв, картами и схемами. Я чувствовал, как «Художник» вплетает меня в свою структуру, как я становлюсь частью его замысла.

Часть 3: Фестиваль тишины

Утро фестиваля началось не с музыки, а с абсолютной, мертвой тишины. Городская площадь, где обычно стояли лотки с едой и выступали артисты, была пуста. Точнее, она казалась пустой на первый взгляд.
— Марк, ты должен это видеть. Мы... мы не знаем, что делать, — голос Блейка в рации звучал так, будто он находился в предынфарктном состоянии.

Возможно, мой рассказ напомнит вам глупую детскую страшилку, но, ей-богу, клянусь, что это произошло на самом деле, и в тот момент нам было совсем не до смеха.

Подростками мы с друзьями много гуляли по заброшкам и недостроям, рискуя своими черепами. Но это было до одного случая. А после эти прогулки как отрезало. Мы тогда залезли в заброшенный дом, в котором, кроме мусора и мышиного помёта, обнаружилась на стене фотография: большой портрет, черно-белое фото. На портрете был некий юноша, серьёзный, стрижка ёжик, скуластый, в общем, весьма приятное лицо.

Мы походили по комнатам, покурили, потравили друг другу байки. Когда шли обратно, черт дёрнул друга, шагающего впереди меня, снова заглянуть в комнату с портретом! Его как будто током ударило: он застыл в нелепой позе, будто ему приказали замереть, глаза выпучил и что-то жалобно пискнул.