Страшилка

26 октября – день похорон моего дяди. Никогда не забуду тот день. Серое, страшное небо без единого луча света. Это небо будет ассоциироваться теперь только с тем днём. Помню ревущую мать у закрытого гроба, и пару знакомых одноклассников мамы. Нанятые мужики медленно опускали гроб в мягкую, октябрьскую землю, а я в тот миг думал, почему же гроб был закрыт? Только потом я выяснил, лицо дяди Димы было изуродовано до неузнаваемости, а ладони были с дырками от гвоздей, как у Христа на Голгофе. Так и похоронили.
Прошло уже, года три. Мать же за прошедшие три года серьезно постарела, одичала, а потом в какой-то момент и вовсе стала разговаривать с фотопортретом дяди, который стал висеть на стене напротив телевизора. И нет, это была ни совсем шизофрения, таким образом мать пыталась подавить в себе тоску, создать иллюзию того, что всё в нашем доме как прежде, до войны.
- У нас всё как прежде, Дим. Совсем всё как прежде... - говорила каждый раз несчастная мать, протирая пыль с рамки фотографии.

Часть первая: Врата безумия

Каждый раз когда она так начинала разговаривать я вам клянусь, мне начинало казаться, что портрет оживает: улыбается, открывает рот, следит своим строгим взглядом за каждым моим действием. Так продолжалось ровно шесть месяцев, пока снова в календаре не наступило 26 октября.

Светлана Иванова, 32-летняя женщина с короткими прямыми светло-русыми волосами с асимметричной чёлкой, серо-голубыми глазами, средним телосложением и нервной привычкой моргать, проснулась однажды утром и увидела текст над головой мужа.
Парящий в воздухе. Белыми буквами. На русском языке.
«Блин, а я утюг то выключил? Вроде да».
Светлана моргнула. Текст остался.

Муж Андрей, 35-летний мужчина с короткими тёмными волосами, карими глазами, квадратным лицом и крепким телосложением, сидел за столом, пил кофе. Молчал.
Но над его головой висел текст. Обновлялся каждые несколько секунд.
«Нужно позвонить маме».
«Что-то с машиной не так».
«Хочу спать».

Я открыл глаза, мягкая подушка, красный плед, неужели все это мне приснилось? Я лежал на кровати у себя в спальне, за окном щебетали птицы, свет зарей пробивался в окно красным светом. «Какой кошмар я увидел!» - пронеслась мысль в голове и осталась болью в затылке. Я спустил ноги на пол. Мягкие тапочки, тумбочка, телефон, шкаф с одеждой и стул были на своих местах. Нужно было собираться на работу. Встав с кровати, я выпрямился и побрел к веранде, накинув халат, который небрежно лежал на стуле. По пути, я включил прозрачный электрический чайник, он приветливо моргнул мне синим диодным глазком. На улице было прохладно, но теплый халат не давал мне замерзнуть. Что показалось странным, так это смех ребятишек на улице, обычно они не просыпаются так рано.
Выкурив сигарету и умывшись холодной водой, я направился на кухню. Старый навесной шкафчик устало скрипнул дверью, я взял с верхней полки кружку и стеклянную банку с надписью Jacobs. Горячий кофе обжог мне губы, и я сделал пару глотков терпкого напитка. Боль в голове сменилась похмельным шумом, но я знал, что таблетка цитрамона и горячий душ поправят мое здоровье.

Ночь за окном участка казалась сплошным монолитом из дождевой пыли и тумана. Марк стоял перед доской, но вместо улических карт и зафиксированных посмертных снимков видел лишь своё отражение в тёмном стекле — замученный, осунувшийся человек с тёмными провалами вместо глаз.

В дверь кабинета без стука вошёл сержант Блейк. В руках он держал бумажный стакан с давно остывшим кофе, а его взгляд нервно блуждал по углам помещения, избегая прямого контакта с Марком.
— Тебе стоит поехать домой, Марк, — негромко сказал Блейк, останавливаясь у самого порога. — Парни снаружи нервничают. Шериф тоже. Кажется, если ты будешь оставаться здесь, здание просто вспыхнет от висящего в воздухе психоза.

Предисловие.
Закончив цикл мистических историй про деревню Заречье, я создал новый цикл страшных и загадочных историй про детектива Марка Варди в городе Грейс-Крик, который расследует убийства загадочного маньяка с именем "Художник". В прошлой заключительной части Марк Варди был сильно ранен "Художником", но сумел чудом выжить, а сам маньяк так и не был пойман и остаётся на свободе, убивая новых жителей этого казалось бы спокойного городка... Удастся ли Марку в этот раз поймать Художника или маньяк опять останется на свободе? Пора узнать во 2 главе этой мистической и по-настоящему страшной истории...

Часть 1: Цена каждого вдоха

Больничный покой встречал Марка Варди не тишиной, а ритмичным, оглушающим писком монитора. Каждое дыхание отзывалось в груди раздирающей вспышкой — там, где лезвие Художника прошло в миллиметрах от сердца. Марк выжил, но цена этого выживания оказалась страшнее смерти. Психопат не просто оставил его в живых — он сделал его живым проклятием для всего Грейс-Крик.

— Послушай, Гедеон... — тихо прошептала девушка, устремив взгляд на парня, стоящего чуть правее неё. Её голос был полон сомнений и тревоги, словно она пыталась уловить тень прошлого, витающую между ними.
— Эй, Гайда, успокойся! Всё будет в порядке, — уверенно произнёс Гедеон, пытаясь развеять её опасения. Его глаза излучали уверенность, как будто они были способны проникнуть сквозь завесу времени и увидеть будущее. — Он по-прежнему связан с нами, помнишь? Мы можем оказаться рядом с ним в любой момент, даже если он об этом и не подозревает.

Гайда слегка опустила голову, прикрывая свои сомнения густыми ресницами. В душе её царил хаос, ведь после всех тех испытаний, которые выпали на долю молодого человека, казалось невозможным представить, что он вернётся к своей привычной жизни без шрамов на сердце.
— Возможно... но знаешь, мне трудно поверить, что он сможет снова стать таким, каким был раньше, — ответила она, осторожно подбирая слова, чтобы не нарушить хрупкий баланс между надеждой и реальностью.

Массуа обратился к белокрылому ангелу по имени Кира:
— Кира, — начал он, стараясь говорить спокойно, хотя его голос выдавал лёгкое беспокойство. — Ради всего святого, ты ведь прекрасно осознаёшь, что наши правила категорически запрещают нам спускаться на землю.

Кира, слегка взмахнув своими крыльями, взглянула на него с лёгкой улыбкой:
— Массуа, я вовсе не глупа, — ответила она уверенно. — Я полностью осведомлена о правилах. Но дело в том, что меня очень интересует мир людей. Как они живут, чем занимаются, какие у них традиции и обычаи, как они воспринимают свою жизнь...

Массуа задумался над её словами. Он понимал её любопытство, потому что сам когда-то испытывал нечто подобное.
— Знаешь, я тебя понимаю, — мягко сказал он, пытаясь найти компромисс. — Когда-то и для меня этот мир был полон загадок. Но со временем всё становится привычным, и даже самое интересное теряет свою новизну.

Мир, где разворачивается эта история, кажется почти таким же, как многие другие, но его окутывает лёгкий красноватый туман, словно кровь, просочившаяся сквозь ткань реальности. Магазины, торговые центры, улицы, заполненные автомобилями... Всё это напоминает привычные картины человеческой жизни, но лишь до тех пор, пока не осознаешь главное различие: это Преисподняя. Царство демонов.

В одном из величественных особняков, достойных называться дворцом, празднуют день рождения одного из наиболее могущественных обитателей этого мира. В центре внимания – он сам, демон, чьё имя внушало страх даже среди себе подобных.

Он сидит в огромном кресле, которое было создано из костей людей, искусно обработанных и обтянутых тканью, столь нежной, что она напоминает кожу младенца. Внутри кресла – мягкий материал, способный подарить ощущение уюта даже тому, кто давно утратил способность чувствовать тепло. Взгляд демона направлен на огромный камин, расположенный посреди зала, стены которого украшают черепа редких зверей, а полки уставлены книгами, похищенными из человеческого мира. Несколько свечей, горящих уже сотни лет, мерцают своим вечным светом.

Ты знаешь, у меня есть нечто совершенно удивительное, полученное от Хранителя из Сумрачных Врат. Это не просто предмет, а нечто гораздо большее — сила, столь могучая, что покорилась она лишь мне одному. Что бы ты ни думал, эта реликвия способна менять свой облик в зависимости от места, куда ступит твоя нога.

Позволь описать тебе её лики:
— В нашем мире, где время течёт привычно, словно река сквозь поля, этот артефакт предстаёт перед тобой в виде обычного револьвера, чьё ложе пусто, но внутри таится сила, способная испустить поток энергии, который может пробить броню ангелов, кожу демонов и плоть любых существ.
— За гранями реальности, там, где пространство теряет свои границы, артефакт становится огромным двуручным мечом с клинком цвета ночи. Лезвие его настолько острое, что разрезает не только бумагу, но и самые прочные металлы, будто они — всего лишь лёгкий туман.

В этом рассказе речь идет о трех братьях, каждый из которых имел свои собственные амбиции и стремления, однако судьба распорядилась иначе.

Первый брат по имени Разамил страстно желал занять место своего отца и править адом. Однако вместо того, чтобы достичь своей цели, ему достался лишь памятник в свою честь, установленный прямо посреди тронного зала. Это было все, чем его наградили за усилия.

Второй брат, Кириан, стремился к уважению и славе среди обитателей ада, ведь он приложил немало усилий ради процветания этого царства. Но вместо признания его постигло разочарование – он стал объектом насмешек со стороны всех существ.