Страшилка

Варя была обычной девочкой. Обычной... Одно это слово ранило её похлеще самых острых ножей. Ещё в десять лет она поняла, что... Что...

Уже взрослая, что хватит уже жить сказками и думать, что ты особенная (и возможно, даже не человек) и понять, жить реальностью... Точнее, какая-то часть её сознания. Вторая же отказывалась это принимать. И по-прежнему просила маму отпустить искать цветок папоротника, хоть что-то, что могло доказать, что чудеса существуют. Да, она знала, что духи есть. Лешие, домовые и прочие. Но... Скоро она стала сомневаться, что и они существуют. А самое страшное, что некому пожаловаться, поделиться сомнениями и горечью... Что её никто не понимает... Никто!

Каждую ночь она ревела в подушку.
- Вот найду всем назло цветок папоротника и... (всхлип) И всем им докажу! Всем докажу!

Всем привет! Меня зовут Тоня. Эта история основана на реальных событиях и мне очень очень страшно и жутко с неё...

Начнем... Недавно я поехала в деревню на неделю к бабушке с дедушкой. Родители уехали. В соседнем доме жили ещё двое детей. Мы сразу же познакомились и образовали компанию. Артём и Катя (имена изменены). Мы круто проводили время, играли в мяч и другие игры. В общем, было не скучно. И одним поздним вечером мы решили пойти на кладбище, которое находилось неподалеку и там вызвать Пиковую даму. Взяли большое зеркало, свечу, зажигалку и красную помаду.

Когда мы туда пришли, там было очень жутко. Скинулись, чтобы решить кто именно будет её призывать. Конечно же, проиграла я. Подготовив всё к обряду, я дрожащим голосом сказала: "Пиковая дама, приди... Пиковая дама, приди... Пиковая дама, приди...." Ничего не произошло. Мы посмеялись, собрали вещи и ушли. До моего отъезда было всё супер. Никаких духов, страха, а только веселье.

Письмо Галины Николаевны из исправительной колонии №4. Неотправленное.
Адресат: Кирилл Дроздов, 2004–2023

Сынок,
Я не знаю, куда писать.
У тебя больше нет адреса.
Ни квартиры, ни почтового ящика, ни телефона. Только дата в документах.
Поэтому я пишу сюда, на бумагу, как будто ты это читаешь. Может, читаешь.

Тебе было девятнадцать, когда я тебя убила.
Мне — сорок пять.
И вот теперь мне сорок шесть.
Один год без тебя. Один год с тобой.
Потому что ты не ушёл. Ты остался. В стенах, во снах, в пальцах — особенно когда я мыла ступку, ту самую, которой убила тебя.

Мне было восемь, когда я впервые увидела её фотографию. На ней девочка стояла босиком на пыльном полу в точно такой же ночнушке, как у меня. Тот же выцветший мишка, тот же вырванный шов на рукаве. Только она смотрела в объектив как-то... не по-детски.

Я нашла снимок случайно — в старом альбоме, который мама держала под стопкой скатертей, рядом с нафталиновыми шариками. Я листала страницы, как книжку с заклятиями. Всё было желтоватое, затхлое, старое. И вдруг — она. Вроде бы похожа на меня. Но нет. Не я.

Я принесла фото маме.
— Кто это? — спросила я.
Мама побледнела. Медленно села на край дивана. Помолчала. Потом сказала:
— Это была твоя сестра.
— Какая ещё сестра?
— Старшая. Но её больше нет.
— Почему?
— Она плохо себя вела.

Михаил Юрьевич Портнов, 47 лет. Вдовец, дважды лежал в психиатрической клинике после смерти жены. Не опасен для общества — так гласило заключение. Был отпущен под наблюдение районного психиатра, посещал встречи группы поддержки и проживал один в квартире, доставшейся от родителей.

Соседи описывали его как молчаливого, чистоплотного, «неприятного, но не агрессивного». Он работал из дома — вёл мелкие заказы на фрилансе. Чем конкретно он занимался никого не интересовало.

Предыстория

Полтора года назад Михаил перестал откликаться на имя. Буквально. На приёмах, в поликлинике, в банке, в аптеке — он либо молчал, либо говорил:
— Вы ошиблись. Меня так не зовут. Это не я. Не знаю о ком вы говорите.

Железнодорожная станция, платформа, электричка остановилась на одну минуту. За это время произошёл инцидент: мужчина по имени Ярослав Король ударил другого мужчину, Леонида С., ножом в живот. Электричка уехала. Очевидцы вызвали полицию и скорую. Леонид умер от потери крови на скамейке в ожидании скорой. Ярослав остался на платформе и никуда не бежал. Он просто встал у перрона и ждал следующую электричку, как будто ничего не произошло.

Полиция задержала его через пятнадцать минут. Он не сопротивлялся, не прятался, не отрицал.
— Да, я его убил.
— Мотив?
— Он говорил слишком быстро. Я не успевал.

Эта история действительно произошла со мной, причём относительно недавно.
Гуляли мы как-то с папой, мамой и собакой вечером. Мы с собакой носимся что-то, бесимся. И тут, в месте, где обочина дороги уходила через кювет в лес, между деревьями я что-то увидела. Оно было белым, большим, как простыня. Пронеслось от дерева к дереву и пропало. И мне не показалось! Я точно знаю! Я не знаю, что это было, но кроме меня этого никто не видел.
Ещё кое-что произошло буквально в этом июне. Начну с самого начала.
Примерно три года назад умерла наша соседка. А у неё два кота: чёрный, старый Чарлик, и более молодой, подкинутый соседке зимой в коробке, белый Фунтик с разными глазами. У него один жёлтый, другой голубой.
Дочери соседки никак не могут поделить наследство. А коты... А что коты? Они никому не нужны. Уже три года мы утром выпускаем котиков из дома, а вечером запускаем и кормим.
И вот, когда я их выпускала, случилось это.

Жила была на свете одна девушка, звали её Оля. Она была замужем, и у нее был сыночек Родион. Впрочем, молодая мамочка очень заботливая. Муж Саша на работе, а Оля ухаживает за полугодовалым сыном, следит за порядком дома, готовит еду да и ещё умудряется быть любящей и горячей женой. Даже после родов она сохранила свою остринку, что очень радует её мужа. Именно поэтому в любви и гармонии у них родился такой прекрасный мальчишка.
Однажды Саша пришел с работы и сказал:
- Оляяя! Ты знаешь, что? Я купил радионяню. Теперь Родька может в своей комнате спать, и ты не будешь беспокоиться.
Но этот прибор никак не внушал доверия у матери. Конечно, она сделала вид, что обрадовалась, чтобы не расстроить мужа, но все же решила, что иногда будет проверять Родиона.
Как-то раз, ночью, Оля проснулась от крика ребенка.

Я знаю, что тебе безумно нравятся мои нежные прикосновения. Я чувствую, как трепещет твое тело, прерывистое дыхание заставляет меня продолжать изучать твои изгибы. Я весь словно горю, горю желанием познать тебя больше, глубже, сильнее. Если бы тебе не нравилось то, что я делаю, ты бы обязательно остановила меня, но ты не делаешь этого, значит, тебе со мной хорошо. Ты когда-нибудь могла бы подумать о том, что найдешь свой идеал? Сомневаюсь... Но вот он прямо сейчас пред тобой.

Но в одно мгновение ты резко охладела. Я больше не чувствую того пыла, что был совсем недавно. Ты стала словно глыбой льда, безучастной, отстраненной. Разве так бывает, что в один миг, чертов миг, человек теряет интерес к другому человеку?

Почему, почему это произошло? Я тебя спрашиваю, спрашиваю, но ты не даешь мне ответа.

Многим знакомо выражение "Мужик сказал, мужик сделал", но зачастую это лишь пустой трёп, за которым следует миллион отговорок, почему он не выполнил обещание. Что же касается женщин? Их коварству нет предела. Если что-то задумали, то они доведут это до конца любой ценой.

Данный случай произошел ещё в школьные годы во время занятий физкультурой на улице.

Девятиклассницы в коротких шортиках и топиках могут привлечь внимание - и это нормально, если ты сам ещё подросток. Но когда тебе за тридцать и ты наблюдаешь за школьницами, спрятавшись за забором, при этом занимаясь самоудовлетворением... В лучшем случае тебя назовут вуайеристом и отправят на принудительное психологическое лечение. В худшем же - назовут извращенцем и накажут прямо на месте.