Взгляд под ноги. Глава первая

Я свесил ноги со старенького дивана и окинул комнату взглядом. Книжный шкаф с потрёпанными страницами чьей-то бурной фантазии, сервант с остатками фужеров и рюмок былых наборов, шкаф купе с зеркалом во всю дверь, стул, два стола и старенькая швейная машинка. Но вот что резало глаз до слез – устаревший компьютер и подаренная умершей бабушкой, черная гитара. Их тут попросту не должно быть! Они стояли в съемном домике, что мы арендовали с Катей!
Слеза сорвалась и упала на сложенные пальцы, следом еще одна, и вдруг боль в затылке. Кошмарная боль в районе шрама на голове. Боль пронзала от кожи внутрь головы, словно «Пинхед» медленно пронзал мой мозг своей длинной иглой. Не силясь это выносить, я решил встать и заглянуть в бар серванта, может, там найдется алкоголь. «Нет смысла пить таблетки, не помогут. Выпей пива, Сереж» - вновь ворвалась мысль.

К моему удивлению, в баре стояла шесть банок крепкого пива. Я протянул руку и почувствовал обжигающий холод красной тары. Я рванул запотевшую банку к себе и начал жадно искать алюминиевый ключ. Первая попытка открыть предательски провалилась. Руки тряслись, как будто в комнате был жуткий мороз. Вторая попытка, и провал. И лишь третья попытка увенчалась успехом. Характерный звук, и вот напиток открыт.
- Это еще что такое?! – Раздался знакомый голос за дверью.
Но мое внимание тонуло на дне светло-золотистого напитка. Я жадно глотал пьянящий нектар, не обращая ни на что. Будто с каждым глотком зависела моя жизнь, я поглощал солод и хмель, пока последние капли не упали на мои губы.
- Ты вообще меня слышишь? – Громко прозвучал женский голос слева от меня.
- Мама? – Спросил я обернувшись.
- Хвала небесам, хоть узнал! Ты когда бросишь пить? Мы уже устали от твоих пьяных выходок! Бедная Катя, как она жила с такой сволочью, как ты! – Она развернулась и выходя громко хлопнула дверью.
«Позлится и простит, открывай вторую!» - звонко и с нотками смеха прозвучал голос в голове, и будто повинуясь, я резко вытянул руку в бар.

Прошло полчаса, и я сидел в кресле перед компьютером. Размышляя, включить музыку или посмотреть фильм, я принял решение в пользу первого. Тяжелые гитарные рифы тихо скрежетали в колонках, и я добавил звук. Под ногами лежали три пустые красные тары и на столе стояла одна полупустая. Головная боль стихала с каждым глотком, и даже крик Кори Тейлора не будоражил ее. Сабвуфер начал медленно стихать, и мне не хватало драйва песен. Я сделал громче, и красное табло показало тридцать семь процентов громкости. «Подходящая громкость» - раздался голос из колонок, но я не обратил на это внимания.
- Сергей, сделай тише, я телевизор не слышу! – Громко произнесла мама за спиной.
- Хорошо. – Сухо ответил я и убавил звук.
- Ты все пьешь? Когда ты уже одумаешься? – Подойдя, сказала она.
- Завтра брошу.
- Надеюсь. – Произнесла мама и медленно пошла к выходу
Звук в колонках был слишком тихим. Я не понимал, это глючит старенький аппарат или уже я глохну. Выключив электронного старичка, я взял наушники и смартфон направился к дивану.

В пластиковых маленьких динамиках музыка была разной. Тяжелый рок сменялся шансоном и попсой. Разнообразные треки пытались менять мои эмоции и мысли. Но сейчас у меня была одна мысль: что же было вчера? Неужели, все на столько плохо и Катя выгнала меня? Ссоры у нас были и не раз, но чтобы выгонять, до такого не доходило. И почему именно сейчас? Ведь буквально недавно мы ездили с ней на водохранилище купаться, а после всю ночь просидели во дворе в обнимку и говорили ни о чем. И почему я не помню вчерашний день? «Да брось ты эти мысли! Смотри, пиво закончилось, сходи купи» - взорвался голос в голове. «Я что, сошел с ума?» - подумал я и взглянул под ноги. И правда, на полу лежали красные пустые тары. Я суну руку в карман и нащупал денежные купюры. «Пить так пить» - ласково прозвучал голос сквозь песню Картавцева «Прости меня, любимая»
- Действительно! – Утвердительно произнес я и начал собираться.

Туфли на моих ногах стучали стертым каблуком по сырому асфальту. Даже сквозь музыку я слышал этот стук. Расстегнутая кожаная куртка не спасала от ночной прохлады, ровно как и джинсы. Время уже перевалило за полночь. Тяжелый черный пакет бил пивными тарами мои колени. Немного пошатываясь, я направлялся в сторону дома, где уже давно спали мама и брат. Вдруг я почувствовал, как меня кто-то сильно схватил за плечо. Я обернулся и увидел своего знакомого Саню.
- Я тебе кричу, а ты даже не обернулся. – Услышал я, снимая наушники. – Понятно, ты как всегда ходишь под музыку? – Он улыбнулся.
- Здорова, Саня. Извини, не слышал.
- Ты что так поздно гуляешь, да и еще в таком состоянии? У ментов отработка, загребут.
- Да пива не хватило, вот и решил сходить в магазин.
- А меня не угостишь?
- Держи. – Я достал красную банку из пакета. – Только где ты будешь пить ее? До твоего дома далековато.
- Да я тут у Кента сейчас. Он уехал и попросил за домом приглянуть. Хочешь, пойдем со мной, тут не далеко, два квартала.
- А почему нет? Пошли.

***

Рассуждая о работе и подружках моего спутника, я не заметил, как мы прошли в спальный район. Фонари горели по одному на квартал, закрываясь желто-зелеными кронами. Улицы были незнакомыми, хоть и находились в нашем районе. В домах не было света из окон. Тишина... даже птицы что минуту назад щебетали, стихли.
- Сань, а мы где? – С осторожностью спросил я.
- Да это улица Зенковича, ты что, не узнаешь?
- Ты что, меня к кладбищу привел?
- А ты что, покойников боишься?
- Я не хочу стать одним из них!
- Ну, как ты пьешь, я вообще удивлен, как ты еще рядом не прилег. – Он указал на открытые ворота старого православного кладбища. Потом повернулся ко мне и улыбнулся. – Да брось ты, я прикалываюсь. Я же выпил не меньше твоего. Пошли. – Он открыл калитку старого домика, похожего на землянку.

Свеча на столе освещала пивные банки и пачку сигарет. Как сказал мой собеседник, свет отключили за неуплату. Домик был однокомнатный и стоял на четырех сотках земельного участка. Не было ни электричества, ни воды, ни газа. И после этих рассказов закралось сомнение в правдивости слов о том, что дом принадлежит его, как он выразился, «Кенту». Может быть, он забрался в этот дом незаконно? А может быть, он совершил преступление? «Какая тебе разница? Крыша есть и ладно!» - до боли знакомый голос раздался в голове. И сразу же пришло спокойствие, я потянулся к открытой банке.
Счет алкоголю потерял я давно. Друг сложа руки на стол и опустив голову тихо сопел. Странное чувство посетило меня, не страх, не разочарование, но какая-то боль в груди, и я решил выйти на улицу покурить. Я встал из-за стола и меня шатнуло в сторону. Надо бы отправляться домой. «Выйди покури, а потом разберемся!» - уже надоевший голос в голове приказал мне. Но, не силясь терпеть недостаток никотина, я вышел во двор. Тишина звонко ударила в барабанные перепонки и кромешная тьма двора ослепила меня. Я нащупал в кармане пачку «Кемела» и, вытянув раковую палочку, прикурил. Вслед за первой затяжкой пришло облегчение. Так вот что мне не хватало! Я затянулся еще раз и потом третий.
- Сережа! – Послышался голос. Не успел я повернуться, как почувствовал сильный удар в районе затылка и потерял сознание.
Очнулся в комнате, окутанной полумраком. Попытка встать провалилась с треском. Я почувствовал, как силки стягивали мне руки и ноги.
- Ммм. - все что я смог произнести. На моих губах была кожаная сырая повязка.
- А, очнулся. – Мой знакомый с какой-то девушкой встали из-за стола и подошли ко мне с разделочными инструментами для мяса в руках. – Знаешь, как мы давно не ели...