Страшилка

Недавно я перебралась в новый дом. Цена была маленькая, хотя там даже был бассейн, не считая огромного дома. Меня все устраивало.
Однажды, когда я забирала почту, я обнаружила какое-то подозрительное письмо. Оно адресовано моему дому (моих данных указано не было). Правда, обратного адреса не было.
Так как адрес был написан корявым почерком, я решила, что это какой-то соседский ребенок играется. Я с соседями не успела познакомиться, поэтому и данных на письме нет.

Я с интересом открыла письмо.
"Привет, ты кто? Как тебя зовут? Ответь мне, пожалуйста".
Я решила подыграть ребенку, заодно и познакомлюсь.
"Привет! Меня зовут Кристина. Я работаю в небольшой компании. А как тебя зовут?"
Так как обратного адреса не было, я просто засунула письмо обратно в конверт и положила в почтовый ящик.

Неделю назад мне пришло письмо от моей сестры Марии. Она живет в Лондоне в родительском доме, который я покинул пять лет назад после смерти моей матери. Я живу маленьком городке и работаю врачом, пациентов мало, поэтому я большую часть своего рабочего времени читаю книги или играю в гольф.

Письмо от Марии взволновало меня, вернее ее содержание. Она попросила, чтобы я скорее приехал к ней в родительский дом без объяснения причин. Я заранее купил билет на поезд от моего города до Лондона на прямую.

Собрав все вещи, я вызвал кэб. Повозка приехала быстро и мы отправились до вокзала. В этот день, а это была пятница, сверху лил дождь, повсюду была слякоть сырость. То и дело мелькали люди с зонтами, они перепрыгивали через лужи или подскальзывались на ровном месте.

Пытаясь скоротать время до получения ответа, я снова стал ходить от стены к стене, совершенно забыв о том, что не помню, когда последний раз я ел. Чувство голода меня не преследовало, но доносившийся с улицы, через открытое окно запах свежесваренного кофе, заставил меня пойти на кухню и включить кофеварку.
По квартире стал разноситься сильнейший, забивающий обоняние запах варёного кофе. Налив в небольшую чашку, я бросил как всегда одну ложечку сахара, и усердно перемешивая кофе немного задумался. Я снова погрузился в тот вечер, когда меня погрузили в фургон и доставили в лабораторию. Из этих воспоминаний меня вытащил звук входящего электронного письма, которое скорее всего пришло от Александра Ивановича, на сайте которого я побывал.
Услышав этот звук, я сломя голову понёсся к ноутбуку и как только подбежал к нему, тут же стал проверять почту. Во входящих сообщениях было множество не прочитанных писем, но одно письмо, с пометкой: "Ответ: Давайте встретимся" я никак не мог пропустить. Открыв его, я был немного разочарован тем, что прочитал.

Я - обычный парень из Норвегии, зовут меня Макс, я с малых лет увлекаюсь изучением разных легенд. Множество людей даже не подозревают, что вокруг них происходят разные вещи. С рождения я был необычным ребенком и видел то, что другим не дано видеть. Я расскажу вам одну историю из множества моих историй.

Всё время в моей голове лишь одна мысль, приключения можно сказать я одержим приключениями. И вот в один прекрасный солнечный день мне прислали письмо. Многие люди знали, что я увлекаюсь сверхъестественным и на их крик о помощи я всегда приходил. Что было написано в этом злосчастном письме? Я боюсь даже вспоминать, иногда я жалею, что вообще взял это письмо. Извините, я немного отошел от темы.

Холодный осенний ветерок лениво трепал золотую листву. Молодая осина, что росла через дорогу, с каждым его порывом, дрожа, шелестела и роняла редкие листья. По октябрьскому небу медленно плыли молочные облака, обещая в недалёком будущем первый снег. Печальная пора окутала районный центр и его окрестности, в одном из которых на отшибе, неподалёку от старой дороги - "мёртвого шоссе", скрытая от чужих глаз осиновой рощицей, стояла старая "односемейка" вдовы Евдокимовой, недавно скоропостижно отошедшей в мир иной. Деревянный одноэтажный дом, с прохудившейся в нескольких местах шиферной крышей, словно безмолвно скорбил о безвременном уходе своей нелюдимой хозяйки: свежевыкрашенные бежевые стены его, казалось, приобрели коричневый оттенок, а резные белые наличники посерели, видимо намокнув от проливных дождей. В прохладном воздухе ещё стоял "болотный аромат", тянувший с лесных просторов, сменяясь с запахом дыма - в доме затопили печь.
- А дальше что было? - кинув в топку последнее полено, спросил Артём.
- А дальше, я ему говорю: "Нет тут никакой Оксаны! Женская общага в следующем корпусе!" - хлопнув себя по колену закончил Никита.

В один прекрасный весенний день, когда я и Данте скучали от недостатка историй, мы услышали стук в парадную дверь. Я взглянула на посетителя через оконце. Там стоял обычный почтальон. Он явно боялся нашего с моим другом предприятия по собиранию рассказов разной степени "чудесатости", и только я собиралась пригласить его на чай, он положил толстое письмо на приветствующий посетителей коврик и быстро убежал.
- Только пятки сверкают. Я, конечно, полагала, что вокруг нашего магазинчика ходят странные слухи, но не до такой же степени... - я подняла письмо и, перевернув табличку у входа на сторону "закрыто", протянула его Данте. Скорее всего это была очередная история, переданная в наше распоряжение. Однако тот факт, что его принес обычный человек, вызывал некоторые подозрения. Мой друг распечатал конверт без адресанта и углубился в чтение. Пока я заваривала чай и накрывала на наш небольшой столик, он начал читать вслух, похоже даже не заметив этого. Это была его одна из самых странных привычек.

"Как-то от коллеги по работе я услышала, что если тебя гложет какая-то история, и ты не можешь ее никому рассказать, не потому что боишься последствий, а потому что никто просто не поверит, ты можешь просто вылить душу на листы бумаги, не называя имен, связать их красной от вашей крови шерстяной ниткой, как знак обещания подлинности рассказа, положить в белый конверт и положить в почтовый ящик на любой улице номер 47, то твоя история будет продаваться в магазинчике кошмаров другим монстрам и как только они съедят историю, наполненную страхом и отчаянием, твои душевные переживания оставят тебя. Поэтому я пишу вам. Пожалуйста, выслушайте...

- Давно это было. Мы деда в психушку сослали. Точнее, не мы, а отец мой. А я, знаете ли, по его следам не хочу. Потому и встретились мы в такой себе неформальной обстановке. Диктофон прошу убрать. Вам незачем запоминать то, что я сейчас поведаю.
- Будущее лечение....
- Обойдёмся без формальностей. Договоримся так. Я рассказываю - вы слушаете, даёте совет и уходите. И больше мы никогда с вами не встретимся. А в отчёте напишите "анонимно". Идёт?
На стол упала толстая пачка стодолларовых купюр.
- Тут пять тысяч. Надеюсь, этого хватит.
Мужчина средних лет, успешный бизнесмен и примерный семьянин, наполненным тоски и мольбы взглядом взывал о том, насколько плачевно его душевное состояние и как нужна ему помощь.
- Вы можете мне полностью доверять. Я вас не выдам. Устраивайтесь поудобнее, давайте начнём.

"Здравствуй. Ты наверное не понимаешь что происходит и зачем тратишь время на чтение этого бессмысленного, на первый взгляд, письма. Но поверь, все написанное ниже - чистая правда! И если ты не будешь соблюдать инструкций, будешь проклинать этот день всю свою жизнь!

Думаю, стоит начать с того, что ты - это я. Не стоит удивляться или считать мое письмо несмешной шуткой. Я тебе докажу, что это правда.

Помнишь, как ты на первое сентября в седьмом классе первый раз закурил? А потом вылил на себя флакон одеколона, чтобы мама не заметила? Или как был влюблен в Машку с первого парадного? Так вот, вы с ней поженитесь. Только через два года она тебе с Вовкой Морозовым, твоим одноклассником, изменит. Как я скучаю по этим временам, эх...

Этим летом мы с семьей поехали в деревню. Самая обычная, ничем не примечательная деревня. Она находится в трех часах езды от города рядом с огромным лесом.
После долгой поездки я наконец вышла из автомобиля. Все тело затекло и ужасно хотелось пить. Сегодня солнце было особенно ярким и я чувствовала себя как курица в духовке.
Наш дом находится в центре деревни рядом с магазином, на перекрестке двух дорог. Одна дорога ведет к речке, а другая, центральная - отходит от шоссе. Дом наш синий, деревянный и в нем два этажа. На первом мы живем, а на втором чердак.
Как приехали, нас сразу встретила кошка Муся, которая живет здесь. Она ничейная, просто ходит от дома у дому да еды клянчит.
- Ладно, разбирайте вещи, я пойду готовить обед, с дороги надо поесть. - сказала мама и ушла в дом.
Папа пошел к машине разгружать вещи, а я, схватив свой рюкзак направилась в свою комнату.

Ночь. Темно. На улице никого. Ночные прогулки по кладбищу - одно из самых любимых увлечений Стаси. Ей всего на всего 13, но по манерам общения она смахивает на 23 летнюю раскрепощённую девицу, которых в Москве и так очень много. Но гуляет Стася не одна. Она гуляет по кладбищенским землям со своей мамой. "Мамой?" - спросите вы. Именно с ней. Стася каждую ночь просыпается и идёт на кладбище. Оттуда её зовёт мать. Они разговаривают о смысле жизни, о любви, но в какой-то момент мама начинает зазывать Стасю к себе. Бедная девочка, начинает отнекиваться и убегать, но мама берёт своё. Стася каждую ночь достаёт лезвие из своего кармана и начинает резать вены, но каждый раз к могиле мамы подъезжает неизвестный автомобиль. Он начинает моргать фарами и гудеть до того момента, пока Стася не убежит с гранитной плиты обратно домой.

Однажды ночью, Стася проснулась от того, что кто-то схватил её холодной рукой за ногу и потащил в ванную. Стася держалась как могла, но в какое-то мгновение ей стало плохо и она отключилась.