Фикус, похожий на книгу

Серые осколки лежали как раз у горшка. Под охи и ахи и почти уже старческий бубнёж подмёл, внимательно проверяя кромку плинтуса - чтобы там не осталось ни одного маленького осколочка. И тут я заметил странность.

Может, от усталости и затуманенного взгляда, в этом оранжевом свете в чётких чёрных тенях я увидел... Буквы. Тени показались буквами. Не слаженными словами, да и далеко не словом, но символом, который не казался случайным. Отведя взгляд, помассировав глаза, я вновь глянул на эту причуду. Но она не исчезла. Тень была такой же, отчётливой.

Я оглядел само растение, его ветки - и да. Они извивались под очень... Закономерными углами.
Буква не получалась. Я смотрел с одного угла, с другого - она не была похожа ни на кириллицу, ни на латиницу, да даже на иероглиф. Может, это вообще не была буква, а я себе надумал.
На том и пошёл спать. Нечего забивать голову ерундой. Однако, лёжа под одеялом, я раз за разом прокручивал то ощущение: я нашёл закономерность в простом комнатном растении. Возможно, это просто совпадение. В полуночных мыслях сразу всплыла Вавилонская библиотека - если есть неограниченное пространство с неограниченным количеством книг, в которых написаны случайные буквы, значит в ней рано или поздно попадётся осмысленный текст. Так и тут. Растений много, фикусов много, веток тоже, а значит - они могут сложиться во что-то, что человеческий мозг воспримет за знак. Но это ведь иллюзия? Знак не осмысленный, а лишь статистическая случайность. Ведь так?

Новый день был средой и проходил как вторник, который был как понедельник. Ничего нового: дорога - работа - дорога - дом. Опять задержался, уже по своей глупости. Не выспался и тупо не успевал доделать дурацкие отчёты, а дедлайн был вчера. Ещё весь день не выходил этот фикус из головы. На кой ляд люди держат в доме растения? Сугубо ради эстетического удовольствия? Ради сакральных подношений влаги, абы денежное дерево не засохло. Есть что-то в этом древнее, ритуальное.

В любом случае к девяти я был дома. Тот же оранжевый закат (погода не менялась с неделю), та же кухня, сумка, повешенная на спинку стула, чайник, серая круж... Белая, в красный горошек.

Тут то мысли о моём зелёном друге нахлынули с новой силой.
Я осмотрел растение с его... так сказать, ног до головы? От корней до верхушки? Короче, всё. Я осмотрел всё. Каждую веточку, каждый листочек, даже щели в коре... Тени... Честно, я надеялся, что мне тогда показалось.

Символ был на месте. Даже больше, он немного изменился. Может, это свет так играл, а может, я случайно толкнул горшок, но сейчас символ был чётче и напоминал уже не одну, а две буквы. Забавное совпадение. Хотя... Просто случайность. Ну ведь может растение так вырасти, ему ничто не мешает. Оно тянется к свету по оптимальным путям, растёт и фиксирует форму. Таких растений - миллион.

Почему же тогда именно этот злосчастный фикус заставляет меня ощущать такую, странную, эмоцию не страха и ужаса, но дискомфорта? Это просто ветки, это просто тени, это просто обычный фикус. Таких фикусов много... Но только мой один...

Я выключил плиту, я занавесил штору, я пошёл в спальню, туда, где нет ни одного растения. Спать. Зло, насильно спать.
Спать назло фикусу? Господи, что я делаю?
Но на кухню я не вернулся – дождался сладкого отруба, а потом... Четверг.

День пролетел. Я не заметил ни-че-го. Ушёл вовремя: основная работа сдана, а правки ещё не пришли. Я не спешил идти домой – шагал по улице, по которой никогда не ходил, она была длиннее той, что соединяла мою сизифову тропу от дома к работе. И я бы не пошёл по ней, если бы не было того чувства, что уже не отпускало. Дома ждёт он. Или не ждёт? Наверное, он просто существует, а я случайно заметил то, чего не стояло.

Не хотелось думать, не хотелось ни-че-го. Может выбросить его и дело с концом? Хотя как-то... неправильно. Он рос, даже таким каким рос, а я раз и выкину его. Разве он лично мне что-то сделал плохого?

О чём я думаю? Об обычном фикусе, который почему-то не обычный.
И вот он, на той же кухне, где так же светит закат, где те же тени, стул, моя сумка, кружка. Я не нашёл ту с красными кружками - не знаю куда она подевалась, но от старых хозяев осталась похожая, только синяя. Хотел ли я чай? Наверное, нет. Я оставил кружку там, где нашёл.

Фикус. К нему было обращено всё моё внимание. Первый раз - случайность, второй - совпадение, третий... Я молил. Молил фикус, чтобы третьего раза не было. Унижался перед растением, угрожал, бил кулаком его твёрдый горшок.

Ветки его были непреклонны. В прямом и переносном смысле. Я попытался их согнуть, расправить – не вышло. Пришлось смотреть на их снова.
Третий раз и три символа. Теперь то я точно видел, все закругления, все чёрточки.

ТЫ ХОЧЕШЬ ГОВОРИТЬ СО МНОЙ? ТАК ДАВАЙ!
ДАВАЙ ПОГОВОРИМ!

Одержимым движением, в один подскок я оказался у сумки. Переворачивая стул вынул из неё блокнот, карандаш и вновь склонился над моим истязателем.

Так он хочет показать мне эти буквы, так он хочет чтобы я всматривался в эти переплетения. Я всмотрюсь!

И я чертил. Выводил каждую линию, подробно, не упуская ни одной детали. Документировал все три буквы, что мне показывал фикус-книга. Обычный фикус, обычная ошибка вавилонской библиотеки.
Раз символ, два, три...

Ничего не получилось. Я смотрел на каракули – грифельные каракули мирно лежали на листке бумаги и были просто чёрточками, кружочкам, загогулинами. И что всё это значит?
Фикус оказался обычным фикусом? Никакой тайны нет? Нет... Так просто не может быть. Я же видел, оно точно там было. Он точно что-то говорил. Фикус не мог меня обмануть. Только не меня!

Швырнул блокнот со злостью о стену – тот сделал кульбит, и завалился куда-то за стол. Неважно. Ни-че-го не важно. Тайны нет. Это дурацкий фикус. Дурацкое недоразумение. А завтра пятница, такая же как сегодня, такая же, как вчера.

Последний день недели был... Пустым? Не знаю как точно описать это чувство, но оно было видно во мне невооружённым взглядом. От коллег я сполна наслушался: "С тобой всё хорошо?", "Ты какой-то бледный сегодня", "Ты часом не заболел?". Знали бы они.

Всё это не имело смысла. Ни фикус, ни работа, ни, возможно, жизнь вообще. А был ли смысл? Когда-то он ведь точно был! В прошлом? В чьём прошлом? Меня или фикуса?

Именно тогда я позвонил старым хозяевам, а они: "Фикус, как фикус - зелёное недоразумение в горшке". И всё. Впрочем, и не надо доставать людей. Это проблема сугубо меня и фикуса.
Дом, кухня, закат. Валяющийся блокнот у ножек стола. Я поднял его, он ни в чём не виноват, так пусть и не валяется. Последний раз посмотрел на каракули. И что-то... Что-то не то. Мой вчерашний рисунок перевёрнут – я держу тетрадь вверх ногами, но обнаруживаю... Что так символы перестают быть абстракцией.

Я явственно точно вижу три буквы: "И", "Т", "Ь". Опять моё воображение рисует того, чего нет или... или я просто вчера ошибся и буквы есть? Но что значат эти буквы? "Ить" - это мог быть любой глагол. Любить, квасить, говорить. Столько вариантов, что невозможно выбрать верный.

И вот теперь, сейчас, мой взгляд ложится на растение. И какой ужас... Листья фикуса поникли, пожелтели и частично отпали. Ветки жалобно клонились к земле. В целом, он выглядел нездоровым.

В своей погоне найти иллюзорный смысл я совсем забыл что его надо поливать. Рутинно, ритуально - не важно, но растению нужна была вода, а я... Я стою с блокнотом и какими-то буквами. Я ошибся и забыл самое главное. А теперь он стоит и умирает.

Нежно трогаю его стебель, глажу, а он предательски ломается пополам лишая его хоть искры жизни. Внутри всё сжимается, сосёт под ложечкой и медленно, неотвратимо приходит осознание.

Фикус мёртв. Это единственный факт, в котором я могу быть уверен. Мой потраченное время - потрачено впустую, в свою внутреннюю шизофрению или СПГС, но впустую. А сухие остатки... Их просто надо выбросить, забыть, похоронить. Букв не было - и точка.

Доставая и перекладывая его в чёрный мусорный пакет, я выкорчёвываю его корни, землю, что осыпается и раскатывается комками по полу. Она суха, без какого-либо признака влаги. Стыдно.

Измазался, но дело сделано и остаётся только вынести это тело в мусорный контейнер. Горшок. А нужен ли мне?

Я осматриваю его - крепкий, глиняный, чуть грязный внутри. Корни растения оставили на внутренних его стенках последнее напоминание о себе. Это как-то грустно. Все эти линии, прожилки, что росли и упирались в стенки своего сосуда, в его дно. Дно. На дне я замечаю всё тот же отпечаток и...

Горшок летит из рук, разбивается на крупные осколки. Дыхание сбивается, и я падаю приземляясь на руки прямо на острые куски обожжённой глины. Больно, кровь идёт, не сильно, но в лучах заходящего солнца она кажется почти чёрной. А после к её каплям присоединяются и слёзы. Ведь там на дне, в этих причудливых узорах корневища моего фикуса я чётко и явственно увидел слово: "Пить".