Страшилка

Стив сидел на диване и смотрел новости. Он находился в доме, с плотно закрытыми дверьми и окнами. Возле него лежал острый нож. Наверно, большинство людей живших в том же городе с ним сидели точно также. Боялся каждый. Страх был настолько велик, что люди не решались покидать свои укрытия даже для покупки продуктов. Что же привело их в такой ужас?

Несколько недель назад в их городе начали пропадать люди. Исчезали все - судя по всему, убийце было все равно какого возраста жертва. За пару недель пропало 4 человека - очень много для этого небольшого городка. Поиски убийцы безуспешны. Говорили что их несколько. Впрочем, было много версий. Единственным выходом, который видели жители города - сидеть дома и ждать пока маньяков найдет полиция.

Вернемся к нашему главному герою. Вот он сидит на диване, смотрит телевизор. Однако, его лицо не выражает никакого волнения. Сейчас он на даче. Один. Вокруг - лишь несколько похожих домиков, в которых на данный момент никого нет. Стив оказался один среди этих дач, на окраине города. Ему надо вернуться в город. В дороге его могут поджидать любые трудности. А может и встреча с самим убийцей. Но мужчина твердо решил - надо ехать. Лучшим временем для поездки он посчитал утро. Взяв кое-какие вещи, немного еды и оружие он направился к машине и оставил все это там.

Ранним утром Стив отправился в дорогу. На улице уже было светло, но людей не было. Конечно не было, кому понадобится ехать ранним утром по этой дороге? Мужчина ехал с приличной скоростью и вскоре он начал приближаться к самому городу.

Велико и ужасно творение моё. Все краски и красоты мира вмиг покажутся вам серостью и ничтожность, когда воззрите вы его. Гниль и сырость растекаются в ваших душах, усмирите гордыню свою и вознесите меня к небесам, подарив мне славу и величие. Когда сомкнуться веки мои на смертном одре, когда поднимусь я на трон свой кровавый по ступеням, сложенных из ваших тел, вы поднимите глаза свои невидящие к небесному своду и узрите... внемлите мне... я сам Бог! Каждая плесневеющая клетка плоти вашей устремится ко мне, пресмыкаясь предо мной. Я покрою части тел ваших воском, а суставы ваши окроплю маслом и ржавчиной, ибо вы станете марионетками в руках моих. Вырывая свои внутренности, волоча свое жалкое существо к моим ногам, будто бездомные собаки, раздавленные под колесами машины, вы будете кланяться мне. Вы станете безмерно счастливы, отдавая свои жизни мне - своему Богу!
- Валентин Сергеевич, в который раз перечитываю это письмо и понять не могу, что он в виду-то имел? - Андрей с озадаченным лицом без стука ворвался в кабинет начальника.
- Андрюша, когда ты стучаться, наконец, научишься? Не мельтеши перед глазами, присядь, - Валентин Сергеевич раскурил резную трубку с ароматным табаком и взял листок бумаги из рук Андрея.
Прочитав содержание письма, Валентин Сергеевич нахмурил брови. Он долго сидел, склонившись над листом, вновь и вновь перечитывая его содержимое.
- Андрюша, адрес какой на письме был обратный? Принеси-ка мне конверт.
Андрей принес начальнику конверт и нервно сглотнул подступивший к горлу комок.
- Валентин Сергеевич, страшные вещи пишет этот художник, имя он не подписал, назвался на конверте Кукловодом. Я понимаю, что художники люди со странностями, но тут дело уже криминалом каким-то попахивает. Может, в полицию обратимся, а?
- Андрей, успокойся, бывал я на выставках художника этого. Рисует он, мягко говоря, безвкусно. Года три подряд он в местной филармонии своих птичек накаляканных выставлял, купили, может быть, за все время пару картин для каких-нибудь сереньких офисов. А полгода назад он выставочный зал арендовал. Полотен тридцать там висело, трупы расчлененные нарисованы, головы восковые в витринах стоят, какие-то банки с кровью под потолком развешены. Мрак, в общем, сплошной. Так его и не признали, а славы ему хочется. Вот и добивается ее любыми путями.
- Дело в том, что в конверте к письму этому палец прилагался отрезанный. Раствором каким-то пропитанный.
- Ван Гог себе ухо когда-то отрезал, этот - палец отрубил, ничего удивительно.
- Валентин Сергеевич, но палец-то женский! - Андрей протянул начальнику целлофановый сверток и вытер, проступивший от волнения, пот со лба.
- М- да, Андрюшенька, дела... - задумчиво произнес главный редактор небольшой, но популярной областной газеты "Жизнь города N" Валентин Сергеевич Виноградов, - давай-ка вот что с тобой сделаем, друг мой, завтра бери свой фотоаппарат и поедем в гости к этому, так называемому, Кукловоду.

В 2006 году я наконец съехал от родителей и снял квартиру на Беговой, в старой шестиэтажной "сталинке". Это была потрясающая двухкомнатная квартирка, которая располагалась так, что проходила сквозь весь дом-то есть у меня было два балкона, которые выходили на разные стороны дома.

Первое время я жил без особых приключений. Приходил домой с работы, мылся, садился за компьютер... К часу ночи я ложился и засыпал.

Инцидент произошел летом 2007 года. Все началось с того, что я решил подвинуть кровать так, чтобы с утра солнце мне не светило в лицо. Вышло так, что теперь изголовье кровати было приперто к углу, образованным стенами между квартирами. В эту же ночь случилось неприятное. Я лег спать, уставший после работы и прижался ухом к прохладной стенке. Я уже засыпал, как вдруг отчетливо услышал чьи-то вздохи, сопения и плач. Тихий- тихий, невероятно горький, этот плач заставил все волосы на теле шевелиться. Более страдальческого плача я не слышал в жизни - словно за той стеной находился несчастный, который плакал там не один десяток лет. Я резко отскочил от стенки и решил, что мне это показалось. Проворочавшись в кровати до трех-четырех часов ночи, я уснул. Наутро я забыл об этом.

Передо мной сидят 4 человека: художница, монахиня, генерал и барышня. Все эти люди подозреваются в убийстве повара. Я о них мало чего знаю. Следствие запуталось и позвали меня детектива или сыщика. Повара убили перерезав горло кухонным ножом. Улик обнаружить не удалось, что еще больше усложняло ситуацию.

Я смотрю на всех пристальным взглядом, но они сидят с серьезными лицами. Я пытаюсь выбить информацию, но бесполезно. День подходит к концу... Я уставшая вечером перебираю бумаги и без сил засыпаю на рабочем столе.

Следующий день начинается с звонка в дверь. Я открываю. Передо мной на полу фотографии. На них убитая барышня. Ее видимо застрелили. Я подрываюсь и еду в комнату для допросов. Передо мной осталось 3 человека. "Говорите, кто это сделал?" - крикнула я и бросила фотографии перед ними. Никто не смутился и все молчали. Я подошла к генералу и спросила: "Это ты убийца?". Но он только повторял: "20 лет назад... 20 лет спустя". Я понимала, что не добьюсь больше ничего от него. После спросила и у монахини. Она: "20 лет назад... монастырь". Опять тишина, которая терзает и лезет в душу. Потом к художнице. Она: "Мне сегодня исполняется ровно 20 лет". Я понимала, что они намекают мне. Но голова сильно болела и я поехала домой. Целый вечер я вспоминала: "Так, генерал говорил про 20 лет, по виду о чем-то сожалел. Монахиня сказала, что 20 лет назад попала в монастырь, по ее глазам я поняла, что она не по своей воле попала туда. А художнице сегодня 20 лет. Как все сложно и в тоже время странно".

Сейчас Алёне 25 лет она замужем и имеет маленького ребёнка, но 10 лет назад с ней случилось, то, что по сей день забыть она никак не может...

Алёне было 15 лет. Она очень любила мистику, даже имела небольшие экстрасенсорные способности, но не развивала их. Она с подругами проводила спиритические сеансы и, благодаря своим способностям, Алёна всегда была медиумом на сеансе (медиум - это человек, который во время спиритического сеанса разговаривает с духом и совершает специальный ритуал по вызову духа) и, благодаря её способностям, духи всегда откликались на зов и давали правдивые ответы на вопросы девушек.

И однажды её подруги снова попросили Алёну о спиритическом сеансе. У самой Алёны накопилась много вопросов и она согласилась. Девушки договорились, что сеанс как всегда проведут у Алёны, тем более её родители сегодня собирались к своим знакомым с ночёвкой и она оставалась дома одна. Решили начать сеанс ровно в 24.00.

23.30 девушки спешно готовили всё, что нужно: свечи, спиритический круг, блюдце со стрелкой... Вроде бы ничего не забыли. Все эти "атрибуты" девушки приготовили, открыли форточку что бы дух смог зайти и в 23.58 сидели за столом и ждали назначенного времени.

Вы когда-нибудь слышали о "зловещей семёрке самых страшных картин"? Сейчас вы узнаете подробности. Каждого в этой неспокойной жизни что-то пугает. Кто-то боится позора, кто-то - смерти, кто-то - более глобальных штук вроде войны, наводнения, эпидемии холеры и всего такого. В общем, не будем спорить - большая часть страхов среднестатистического человека связана со смертью. Отсюда совершенно очевидны причины, по которым некоторые картины проклинают и обходят стороной целые поколения людей. По сравнению с остальными работами в списке, творчество Stephen Gammell - детские рисунки карандашом и углем. Но и на его картины маленькие детки не могут смотреть без слез.

Я знаю, что многие авторы на этом сайте пишут "эта история не выдумана!" или "это чистая правда!", но в большинстве случаев - это просто такой своеобразный прием, созданный для того, чтобы навести страх или волнение на читателя... Но в моем случае - это не так.

Я рисую с детства. Я даже не могу вспомнить в каком возрасте впервые взяла в руки карандаш. И знаете... С тех пор, я безудержно влюбилась в творчество! В начальных классах, если мне выдавалась свободная минутка, я рисовала. Рисовала все что придет в голову. Будь то кошка, собака, сосед по парте и даже учителя! Каждый день, после школы, возвращаясь домой, я пыталась запомнить лица прохожих, дабы запечатлеть их на бумаге. Моё детское хобби вскоре превратилось в пристрастие! Раньше я просто пыталась отобразить на листе бумаги схожесть с предметом, но потом... Потом я поняла, что необязательно делать вещи похожими на их владельцев. Теперь я рисовала то, что чувствовала по отношению к этим предметам. Например милая блондинка на моих работах могла выйти злобной брюнеткой с зашитым ртом. Я научилась видеть сквозь людей. Для меня перестала играть значение "обложка" человека, на обычном листе бумаги я могла показать всё то, что человек скрывает под своей "маской". Все эти работы я складывала в большую черную папку, которая была надежно спрятана в моей комнате, где, я думала, никто её не найдет, но я ошибалась...

Когда мне исполнилось десять лет, мама, убираясь в комнате, нашла мои работы. Работы, которые были для меня нечто особенным. Тем, с чем я ни за какие деньги и привилегии не рассталась бы! Мама, как только увидела их, сразу же записала меня в художественную школу, объяснив это тем, что такой талант не должен пропадать. Признаться, я не сильно сопротивлялась. Мне давно хотелось побывать в том месте, где творится искусство. Для меня первый день в художественной школе был просто праздником! Я долго рассказывала родителям, как мне там нравится, но вскоре восторг утих.

Мой муж - художник. Однажды мы с ним поехали в отпуск, где нам довелось посетить старинное кладбище. Мужа до глубины души поразили надгробные памятники с ангелами и скорбящими фигурами. Когда мы вернулись домой, он для чего-то вбил себе в голову идею сделать себе посмертный памятник при жизни. Я стала его отговаривать, убеждала, что глупо это, но он обиделся, сказав:
- А почему, собственно, глупо, если я хочу знать, какой будет у меня памятник на могиле?
И я перестала с ним спорить.

Вдохновленный, он рисовал эскизы памятника и тут же показывал их мне, ожидая одобрения. Я же почему-то даже смотреть на них не могла - так мне было жутко. Наконец он решил, каким должен быть его памятник. На рисунке был изображен сидящий человек, слегка откинувшийся назад. В позе его чувствовалась усталость. Одна рука свисала за спинку стула, в другой была палитра и кисть. На рисунке он был очень похож на себя. Лицо было задумчиво и красиво. Я еще раз попыталась отговорить мужа, втолковывая ему, что возможно, он проживет еще 60 лет. Все это время памятник будет стоять в мастерской - это же просто нелепо! Был бы он болен или стар, я бы еще могла понять, а так - дурь и больше ничего. Но надо знать моего мужа - если он что-то решил, его бесполезно разубеждать.

Все свободное время он делал памятник. Я не входила к нему в мастерскую с того самого дня, как он начал работу над ним, мне это было неприятно. Прошли месяцы и однажды муж сказал:
- Пойдем, Карина, я покажу тебе свое надгробие. - И засмеялся.
Смех его мне не понравился, я ощущала в нем некую неискренность и, как бы сказать, - страх.

Когда-то давно, около 16-17 в. в. в Англии, в одном из замков родилась девочка с черными как ртуть глазами. Так как она была дочерью и наследницей короля, аномалию глаз пришлось принять. Обычно таких детей сразу сжигали. Девочка было исключением.

Она росла как нормальный и обычный ребенок, правда, была немного жестока. Да, да, именно. Жестока. Однажды она специально отравила даму при дворе, чтобы потешиться. Из-за большой любви к дочери король закрыл на это глаза, но все-таки поговорил с дочкой об этом. Она лишь только улыбнулась.
Через три года в замок приехал художник. Его пригласили, чтобы он нарисовал портрет царской семьи. Пришло время и художник начал творить. Сначала рука его не слушалась, часто выпадала кисть. Потом и вовсе не мог нарисовать простые очертания. Девочка, смотря на него, злорадно улыбалась. Работу пришлось отложить до следующего дня, правда, до следующего дня художник не дожил. Его нашли заколотым собственными кистями. Никто не осмелился свалить всю вину на царскую дочь. Приехал новый художник и справился с картиной. Царская картина была хорошо нарисована и ее повесили в главный зал.

Картину Эдварда Мунка "Крик" считают одним из самых узнаваемых в мировой живописи полотном и даже называют канонической, как "Подсолнухи" Ван Гога или "Черный квадрат" Малевича. На картине изображено безволосое страдающее существо с головой, похожей на перевернутую грушу, с прижатыми в ужасе к ушам ладонями и с открытым в безмолвном крике ртом. Судорожные волны мук этого существа, словно эхо, расходятся в воздухе вокруг его головы. Этот мужчина (или женщина) кажется заключенным в собственном крике вопле и, чтобы не слышать его, зажал уши.

С этой картиной связывают мистическое проклятие, которое, по словам искусствоведа и специалиста по Мунку Александра Пруфрока, подтверждается реальными историями. Десятки людей, так или иначе входивших в контакт с полотном, стоимость которого оценивают в $70 млн., подвергались действию злого рока: они заболевали, ссорились с близкими, впадали в тяжелую депрессию или внезапно умирали. Все это создало картине недобрую славу и посетители музея в Осло с опаской поглядывали на нее.

Но даже здесь от нее не было спасенья. Однажды музейный служащий нечаянно уронил полотно. Спустя какое-то время у него начались страшные головные боли, хотя раньше они ими не страдал. Припадки мигрени становились все чаще и сильнее: бедняга, в конце концов, не выдержал и покончил с собой. В другой раз картину выронил рабочий музея - когда ее перевешивали с одной стену на другую. Неделю спустя он попал в ужасную автомобильную аварию, в результате которой сломал ноги, руки, несколько ребер, получил трещину в тазу и сильнейшее сотрясение мозга. А как-то один из посетителей музея решился потрогать картину пальцем и через несколько дней у него дома случился пожар, в котором он сгорел заживо.