Страшилка

"Он ещё пожалеет о том, что всё рассказал..."

- Это.... В...Вам.... на... ок...окно.. - девушка захлебывалась в слезах..
- Милая, не стоит, эти деньги тебе нужнее... я проживу и с разбитым окном... потом, как-нибудь, сделаю ремонт... - сказал Дэвид.
- Дэвид Маркович... возь...возьмите....
Ольга попыталась встать со стула, но она, потеряв баланс, не удержалась и пала на грудь Дэвида - он ее удержал. И в такой романтической позе они простояли несколько минут...

Дэвид и Ольга стояли в обнимку. Девушка плакала, а учитель, успокаивая ее, целовал в лоб и гладил по спине.
- Успокаивайся, Ольгуша, я тебя не дам в обиду, обещаю... - с заботой произносил вполголоса Дэвид.
За дверью все это время стояла и подслушивала их разговор мерзавка Светлана, которая нарочно следила за Марковичем, чтобы вскоре преподнести информацию Джонатану Кристоферу, собирающему компромат на художника. Она слышала всё от и до. Когда в кабинете наступила тишина, Светлана поспешила на верхний этаж к ученому рассказывать, о чем говорили Ольга и Дэвид, которые даже не подозревали, что за ними следят...
Художник услышал за дверью резкий, постепенно отдаляющийся на слух быстрый топот, будто кто-то убегает. Он поспешил посмотреть что там происходит, но когда открыл дверь, то никого не обнаружил.
- Мне показалось или здесь кто-то еще был? - задумался Дэйв, почёсывая затылок. Ольга, шмыгая носом, молча пожала плечами.
- Здесь что-то нечисто.... - закончил Маркович.

Хелен Отис было 14 лет от роду. Из-за темных кругов под глазами казалось, что он не мог выспаться в течении долгого времени. Его волосы были черными и выглядели грязными, он не любил уделять им много внимания; это было не нужно. Его место в классе было на самом последнем ряду, рядом с окном. Там он любил сидеть один и спокойно рисовать свои рисунки. Он не любит общаться с людьми, что сделало его одиноким.

Одного паренька толкнули на пол после занятий. Это был Том, который всегда был жертвой издевательств, не потому что он сделал что-то плохого раньше, а просто потому что людям он не нравился. Такие вещи случаются часто. Хелен не испытывает неприязни к Тому, но он не вмешивается, потому что это, по его мнению, было бессмысленным.

Монмартр-улица Парижа.
Там жил без всякого престижа
В мансарде с юною женой
Один художник молодой.

Творил он часто в мастерской,
Трудясь в погоне за мечтой,
Снискать хотел себе признанье,
На это направлял старанья.

Того не ведал, что жена
Ему давно уж не верна:
Она с соседом-мясником
Встречалась от него тайком.

Прошло уже несколько дней с момента первой реальной практики. Олег засиделся за бумагами с основной работы. Отвлекся на своего кота, который спокойно лежавший до того у него на коленях, начал шипеть, а вскоре и вообще убежал. В одно из окон балкона снова начала стучать та обезображенная тварь. В этот раз еще и противно шипела. Это можно было разобрать как "Я знаю, что ты меня видишь! Видишь! Впусти!".
Это длилось недолго. Тварь как будто кто-то скинул вниз. Она заскулила как собака и убежала в темноту узких соседних улочек. Олега такое немного напрягло. Он всмотрелся в темноту. Фонарь, что раньше освещал улицу, больше не работал. Вскоре послышался голос.
- Ты из тех, кто разговаривает с духами? Я знаю, что ты видишь меня.
В следующие мгновение обладатель голоса уже стоял рядом с Олегом. Его холодная рука легла ему на плечо.
- Мне нужна помощь.
- Д-да, конечно. - передернув плечами - Чего я могу сделать для тебя?
Дух выглядел лет на 30. Уже седые волосы были собраны в аккуратный хвост. Рубашка помимо пятен багрела следом от выстрела из огнестрела в области груди. Руки были запачканы краской, которая теперь никогда не смоется.

Один человек любил рисовать страшные рисунки с расчленёнными животными и детьми, он считал что это интересно.
Он часто их рисовал, даже очень часто, каждый день, и выставлял их в интернет.
Многим людям нравились такие рисунки, и из-за этого этот художник набирал популярность.
Один раз он, рисуя очередной рисунок, отошёл по другим делам.
Вся его комната была в кровавых рисунках.
Но когда он пришёл, то заметил, что там лежат обычные листки бумаги.
Он сильно запаниковал, он стал перебирать все листки, пока не заметил один, на котором нарисован он сам, расчленённый.
Он помнил, что не рисовал такой рисунок. Потом он собрал остальные листки.
На одном было написано: Мы.
На втором: Отомстим.
И на третьем: Тебе.

Тварь из зеркала

Это очень опасный вызов и эту Тварь (это его имя) просто так лучше не вызывать.
Понадобится:
1. Свеча;
2. Зеркало;
3. Умение контролировать свой "третий глаз";
4. Полночь;
5. Молоток.

За несколько минут до полночи мы заходим в комнату (все святые предметы - убрать!) и зажигаем свечу. Далее, через пламя свечи (через его... "макушку") смотрим в зеркало. Далее, когда часы пробьют 12, представляем, как наш "третий глаз" открывается и светится синим светом. Далее говорим: "Тварь из зеркала, приди ко мне. Услышь мой зов. А коли не придешь - заставлю подчиниться своей воле!". Через некоторое время, мы должны увидеть в зеркале страшную морду. И да, может явиться любая Тварь.

"Шли тяжкие 1954 годы. Моя жизнь превратилась в настоящую агонию, которую я мог потопить лишь алкоголем. Наша небольшая деревенька была подвержена постоянному насилию, по городу ходили безумцы и даже каннибализм не считался преступлением, а просто способом выжить в этой серости. Акции проворачивали всё равно, несмотря на моё желание спокойствия и мира.

Однажды в лесу я наткнулся на одного человека, земля ему пухом. Он поймал меня и желал расправиться, но мы договорились, что если я стану ему помощником и возьму его фамилию, то останусь в живых. Мы расположились недалеко от берега моря. Каждый день я просыпался от сырости под ногами, так как волны лижущие пальцы были моим будильником. Но история совсем не про это.
Тот самый человек был известным актёром, которого невероятно измучила жизнь. В деревне он был единственным, кто мог здраво мыслить, пускай я и стал тому исключением. С ним мы ходили на своего рода "выставки" или "концерты". Каждый человек на этих мероприятиях должен был приносить всё самое необычное из своего дома. Но недавно, в нашей уютной части деревни появилась новая мода - "акции".

У меня снова история, но уже из реальной жизни.
Произошло все минут пять назад.

Я наконец-то выгнала погулять брата с бабушкой и плотно закрыла дверь на щеколду.
- Ну-с, приступим! - потирая руки, сказала я.
Я вывалила на пленку немного красной акварели, и капнув немного воды, принялась рисовать смайлик на альбомном листе. Когда закончила, я сказала три раза:
- Кровавый Художник, я желаю тебя увидеть!
Затем спряталась в шкаф, поставив свои тапочки так, чтобы не спалиться.

Ночной гость
Одна молодая пара переехала со своим маленьким сыном Стасом в новый дом. Мальчик никогда не расставался со своим плюшевым зайцем. Один раз ночью его мать пошла на кухню за стаканом воды. Идя по коридору мимо комнаты сына, она услышала, как он с кем-то разговаривал. Заглянув в комнату, Лена увидела как Стас играл с каким-то мужчиной. Как только женщина закричала, он исчез.
- Мама, это мой новый друг, зачем ты его испугала?
Днем Лена узнала от соседей, что в доме, в который они переехали, жил воспитатель. Он настолько любил детей, что приходил играть с ними даже после смерти.

Букет
Последний звонок. Долгожданный день для ученика. Как обычно в конце линейки учителя дарили букеты. Директору школы, в отличие от всех подарили всего один букет, но он был очень красивым и пышным. Придя домой, она поставила его в вазу с улыбкой, оставив на столе рядом с кроватью. Ночью стали слышны шаги. Женщина проснулась. Подумав, что это ее сын опять засиделся за компьютером, снова заснула. Но ее сын давно спал.
Оказалось, ученик, даривший букет, собрал цветы на кладбище.

Оставив дочь за рисованием, я вышла выгулять Джека – так зовут нашу собаку. Я не спеша прогуливалась вдоль парка. Обычно тут стояла лавка мороженого, и я любила взять себе стаканчик пломбира. Но, к моему сожалению, сегодня мороженым не торговали. Я немного расстроилась, ну да ладно. Мой муж на работе и до вечера нужно сделать еще целую кучу дел. Я шла, продумывая в голове план мероприятий на сегодня. Опять он?! Художник. Я не часто его здесь вижу, но и не первый раз. Он стоял возле сквера напротив мольберта и что-то сосредоточено рисовал. Обычно я проходила мимо, не глядя, что он рисует, но сегодня любопытство взяло верх – тем более, что и Джек побежал в ту сторону, где был он. Я подошла ближе. Мужчина в вязаном свитере с цветами на груди широко размахивал карандашом, штрихуя чьи-то темные пряди волос на нарисованном им портрете. Карандашом это было тяжело назвать, так как это было больше похоже на какой-то едва не исписанный полностью обрубок с грифелем внутри. Лицо его в напряжении впивалось в лист бумаги. Глаза беспрестанно следили за движениями карандаша-обрубка. Когда я приблизилась вплотную – то увидела, что человек, изображенный на холсте – мой муж.