Страшилка

Тишина... Она была такой плотной, что казалось, будто мир замер. Лишь слабый свет проникал сквозь крошечные щели в стенах, освещая мрачный подвал. Здесь, среди пыли и паутины, лежало нечто странное, непонятное. Это было существо, собранное из частей разных тел, соединенных между собой грубыми швами. Оно неподвижно лежало на столе, словно безжизненное чучело.

Но вдруг тишину нарушил глухой стон. Существо начало шевелиться. Его глаза медленно открылись, и оно впервые увидело окружающий мир. Этот мир был чуждым и пугающим. Оно не понимло где находится и зачем существует. Единственным чувством, которое оно испытывало, была боль. Боль от каждого движения, боль от осознания своей уродливости.

Создатель, человек, который собрал его из кусочков мертвых тел, стоял рядом, наблюдая за своим творением. На его лице читались одновременно восторг и ужас. Он не ожидал, что его эксперимент окажется успешным. Но когда он увидел, какое чудовище перед ним, страх пересилил радость открытия.

А Вы никогда не задумывались, почему люди, казалось бы, искренне верящие в бога и загробную жизнь, всё равно оплакивают умерших? Не потому ли, что в глубине души они понимают: вера в потусторонний мир, где те, кого мы любили и потеряли, живут счастливо и ждут воссоединения - всего лишь защитный механизм, способ пережить утрату?
Было солнечное лето.
Мы с Яшкой Трепьевым стояли на старом железном мосту. Мне пятнадцать, ему тоже. Я - рыбачил, а он, кажется, просто пялился вниз, на зелёную воду. Мы не разговаривали и пришли сюда не вместе, потому что не были приятелями. Яшку в школе недолюбливали, потому я старался с ним не общаться, чтобы не перенять его репутацию местного чудака. Лицо его, с вечной улыбочкой - не то нахальной, не то блаженной, всегда имело заговорчески-хитрое выражение. Яшка носил по-девчачьи длинные волосы, выжженые чёрной краской, а чтобы сосчитать все нашивки, прорези и значки на его одежде, не хватило бы и целого дня.

Знаю, слышишь меня. Всегда слышала. Даже когда я молчал, ты умела читать мои мысли, мою душу, словно открытую книгу. Поэтому и пришел... в последний раз. Уезжаю я, понимаешь? Далеко. Не по своей воле, обстоятельства... они, знаешь ли, иногда сильнее нас.

Помнишь, как мы познакомились? В той дурацкой кофейне, где всегда пахло перегоревшим кофе и дешевыми пончиками. Ты тогда уронила свой шарф, такой смешной, в горошек. Я поднял, а ты... Ты улыбнулась. Эта улыбка... Она пронзила меня, как молния. Я пропал. Сразу.

А наши прогулки по ночному городу? Бесконечные разговоры обо всем на свете, мечты, планы... Мы казались неразлучными, словно две половинки одного целого. Помнишь, как мы спорили о смысле жизни? Ты говорила, что смысл в любви в сострадании, в том, чтобы делать мир чуточку лучше. А я, вечный циник, твердил о бессмысленности всего сущего. Но ты... ты всегда умела достучаться до меня, разбудить во мне что-то светлое, настоящее.

Вечер в этом городе всегда был мягким, словно старый вельветовый пиджак — привычный, чуть потертый, но уютный. Воздух был напитан ароматом сырой листвы и далёкого дыма, тонкой струйкой тянущегося из пригородных каминов. Уличные фонари дрожали янтарным светом, отбрасывая длинные, размазанные тени на треснувший асфальт.
Ник Оуэнс шагал по знакомой улице, запихнув руки в карманы пальто. Он любил эти тихие прогулки. В этом городке всё было неизменным: старый кинотеатр с выцветшими афишами, магазинчик комиксов, где в витрине пылился первый выпуск «Супермена», и, конечно, маленькое кафе на углу, откуда всегда тянуло терпким ароматом кофе и тёплой выпечки.
На пороге кафе, как обычно, сидел хозяин — мистер Роудс. Сгорбленный, в неизменном белом переднике, он опирался на локти и вглядывался в мир, будто пытаясь разглядеть что-то неуловимое за гранью освещённой улицы. Ник видел эту сцену сотни раз. Казалось, старик врос в этот угол, в это кафе, в этот город, став его неотъемлемой частью.
— Добрый вечер, мистер Роудс, — кивнул Ник, проходя мимо.
Старик не ответил. Даже не взглянул в его сторону.
Ник нахмурился. Остановился.

В холодный весенний день бабушка позвала своего внука Илюшу на огород.
— Илюша, сходи, пожалуйста, порви бурьян. Я тут по хозяйству, а ты на огороде. Не забудь, там много работы, — сказала она, сдержанно улыбаясь.
Илюша нехотя кивнул. Он бы с удовольствием остался дома, но бабушку не ослушаешься, да и работы на огороде всегда хватает. Со сдержанным вздохом он взял старую лопату и пошел в сторону участка.

Огород был тихим и пустым. В воздухе чувствовалась сырость, а земля под ногами была влажной и мягкой. Ожидаемая работа казалась ему неинтересной и даже скучной. Илюша принялся вытаскивать бурьян. С каждым движением он все больше уставал, но продолжал. Погода была холодной и туманной, а бурьян, казалось, рос с каждым шагом.

Вдруг что-то странное привлекло его внимание. Один из стеблей бурьяна, казалось, слегка пошевелился.

В мире было так много боли и страданий, что с каждым днем слезы людей становились все гуще и шире. Каждый переживал свою утрату, каждое сердце било тревогу от боли — от личной, социальной, глобальной. Люди теряли близких, свои мечты, свои надежды. Когда рушились дома, исчезали идеалы, и каждый шаг приносил боль, что делать с этим? Ответ оказался неожиданным — слезы. Множество слез.

Сначала это было незаметно. Одни плакали в одиночестве, другие — с кем-то рядом. Плач был тихим, как шепот, почти не слышным, если не прислушиваться. Но чем больше страданий, тем сильнее становился этот звук, до тех пор, пока не охватил весь мир.

Люди начали плакать с утра до ночи. Их слезы заполняли улицы, дома, поля. Боль проникала в каждую клеточку их существования, и они не могли сдержать свой плач. Плач становился все громче, слезы лились рекой. Со временем эта река стала растекаться, занимая целые континенты.

Яна всегда мечтала о красивой, уникальной вещи, которая бы подчеркивала ее вкус и статус. И вот, однажды, она увидела ее — сумка из крокодиловой кожи, изысканная, блестящая, с глубокими темными оттенками, переливающимися на свету. Она не могла устоять. Несмотря на высокую цену, она купила сумку, не раздумывая. Она была уверена, что теперь ее жизнь станет еще более стильной и красивой.

Однако уже по дороге домой Яна почувствовала странное напряжение в руках. Сумка была необычайно тяжелой, как будто сама по себе становилась все более массивной. Яна попыталась ее поправить, но вдруг почувствовала, как сумка начала неестественно тянуть ее руку, не позволяя отпустить. Она остановилась и попыталась дернуть, но чем сильнее она пыталась, тем крепче сумка сжимала ее пальцы.

Кожа сумки начала плавно изгибаться, словно в ней что-то шевелилось. Яна в ужасе присмотрелась, не веря своим глазам. Внезапно сумка как будто ожила — кожа начала пульсировать, а в самых глубоких складках появилось темное движение, будто что-то пыталось вырваться наружу.

Анна всегда была странной. Она не любила шумных компаний, предпочитала одиночество и, казалось, находила умиротворение в самых непонятных вещах. Но последнее время её привычки становились всё более странными. Всё началось с того, что она начала собирать использованные сигаретные фильтры. Сначала это были просто случайные находки — грязные, пыльные, брошенные на тротуарах. Анна не могла объяснить, почему ей так хотелось их брать, но она не могла устоять. Каждый фильтр казался чем-то важным, как кусочек чего-то, что она должна была забрать с собой.

Но вскоре её «коллекция» начала расти. Анна приносила домой всё больше и больше фильтров, аккуратно складывая их в коробки и пакеты, как будто это были самые ценные предметы. Однако, чем больше фильтров становилось, тем меньше было места в её квартире. Это начинало её тревожить, но не настолько, чтобы она могла остановиться. Одержимость только росла.

Он всегда приходил вовремя. Этот звук шагов, который раздавался в коридоре, был для неё привычным, частью её жизни. Каждый вечер, к установленному часу, она слышала, как его шаги приближаются, как ключи звенят в его кармане, как снаружи запирается замок. Это был ритуал. Она знала, что он вернётся. Но последние несколько дней он не приходил.

Шумный город за окном продолжал свою бессмысленную суету, но она не могла отделаться от тревоги. Что-то было не так.

Она стояла в коридоре, как всегда, ожидая его прихода. На ней всегда лежала определённая роль — быть барьером между внешним миром и внутренним, как защита, как хранительница. Но теперь её тело начинало чувствовать, как пустота заполняет пространство. С каждым днем ощущение отчаяния становилось всё сильнее. Она пыталась сосредоточиться, не поддаваться панике, но могла ли она остаться равнодушной, когда кого-то не хватает?

Часть первая

Диггеры - это не просто хобби, а, скорее, призвание. Местами глупое, никому кроме тебя ненужное, призвание. Наверное, быть дураком это надолго.
Даже когда мне стукнуло тридцать лет, я всё ещё посещал заброшенные дома и коллекторы. Смело шагал в темноту, с фонарём наперевес и не думая об опасности. Нет семьи и любимых - нет никаких ограничений. Есть только жажда приключений и бурного всплеска адреналина в крови.
Исследование тёмных, местами тесных помещений, труб и вентиляционных шахт, от которых разило металлом и сыростью. Ржавчиной и безумием. Последнее вызвано, наверное, уже твоим собственным мозгом, который от всей души сигнализирует тебе остановиться, ведь ты можешь застрять, упасть и, в конце-концов, задохнуться от газа, выступающего из-под земли. Галлюцинации и жуткие последствия - не редкое явление у диггеров во время залазов. Очень многие, даже имея импортные газоанализаторы, просто не умели их правильно настроить, в результате чего прибор попросту не показывал частицы той или иной взвеси в воздухе. Ну, и случалось либо отравление, либо помутнение рассудка, но иногда - летальный исход. Уже после того, добавлялась работа сотрудникам МЧС и медикам, которые прибывали на место трагедии может даже не в день смерти, а когда обеспокоенный родитель или супруг (чаще, конечно, именно супруга) подавали заявление в полицию. И тогда спасатели лениво, уже не торопясь, доставали из люка на поверхность бездыханное тело.
Диггер - это про случай. Иногда повезло, иногда нет.