Страшилка

Меня зовут Майки, когда мне было восемь лет, я нарисовал своего котенка, а на следующий день обнаружил его мертвое тельце в своем шкафу. На тот момент никто не узнал о неожиданной смерти котенка, по правде я и не хотел никому об этом говорить. После этого случая я не догадывался, что смерть бедняги связана с рисунком и продолжал рисовать. На день рождения мамы, ей подарили шикарный букет белых роз, они так красиво стояли в вазе и капли воды так красиво переливались цветами на их лепестках, что я решил нарисовать первый в своей жизни натюрморт.
Вроде все прошло нормально, но на следующий день я проснулся от крика своей матери. Войдя в комнату, я увидел, что розы почернели и завяли. Потом мама дала мне букет, приказав отнести его на мусорку и строго - настрого запретила что - либо, кого - либо рисовать.
Не люблю, когда мне указывают, тем более я не верил в мистику. Господи, я так хотел рисовать, что в тайне от своей мамы поступил на бесплатное обучение в художественную школу.
Уже закончив школу искусств, я понял, что, однако, не зря протаскался два года и научился неплохо рисовать. Самое ужасное, пожалуй, то, что всех персонажей картин мне приходилось выдумывать, из-за этого я даже порой чувствовал, что схожу с ума. Я чувствовал яростную зависть к обычным художникам, которые что видят, то рисуют и не боятся что после этого может случится катастрофа или вообще апокалипсис. Но таков я есть и так как не мог с собой ничего поделать, зарабатывать деньги как-то нужно, поэтому у меня в голове пробежала мысль отдать свою одну из картин на местную выставку и сорвать куш.
Что ж, могу сказать смело, что с решением я не прогадал и мне заплатили по правде много денег. Но даже этого мне не могло хватить чтобы прокормить себя, младшую сестренку и мать.
На следующий день ко мне пришел один очень влиятельный человек. Выпяченное пузо, офис наш рубашка, костюм, очки с золотистой оправой, его видом все сказано: пришел на переговоры.

Маленький мальчик сидел в углу комнаты и крепко сжимал своего лучшего друга - небольшого плюшевого мишку. С гостиной раздавались крики и шум, наверняка в ход снова пошла посуда. Мать-алкоголичка, отец-наркоман, а Стив в свои 10 предоставлен сам себе. Единственное утешение - надежда выбраться из этого адского места, уехать куда-нибудь далеко и забыть прошлую жизнь. Ежедневные издевательства со стороны родителей, соседа и некоторых одноклассников сделали свое дело - Стив начинал всех ненавидеть. Именно это сформировало его дальнейшую судьбу.

Каждый день был похож на предыдущий. Подъем, "завтрак", школьные будни. Все одинаково, только менялись издевательства и пытки - от классической порки ремнем, до ударов тяжелыми предметами. Дом его родителей больше походил на сарай, ежели на место пригодное для жилья. Голые стены, дырявая крыша и полуразвалившаяся мебель. Но ненормальным родителям было здесь хорошо. Дом на окраине, соседи- такие же как они. Казалось, шансов выбраться из этой дыры нет.

Время шло, а мальчик превратился в парня, способного дать отпор отцу. Решив уйти, он даже не задумывался- лучше на вокзале, чем дома. Собрав свое "имущество", Стив ушел, оставив родителей одних. Годы скитаний, устройство на работу, повышение, переезд из коммуналки в нормальную квартиру. Казалось, теперь все будет хорошо, но желание отомстить было сильнее.

Стив сидел на диване и смотрел новости. Он находился в доме, с плотно закрытыми дверьми и окнами. Возле него лежал острый нож. Наверно, большинство людей живших в том же городе с ним сидели точно также. Боялся каждый. Страх был настолько велик, что люди не решались покидать свои укрытия даже для покупки продуктов. Что же привело их в такой ужас?

Несколько недель назад в их городе начали пропадать люди. Исчезали все - судя по всему, убийце было все равно какого возраста жертва. За пару недель пропало 4 человека - очень много для этого небольшого городка. Поиски убийцы безуспешны. Говорили что их несколько. Впрочем, было много версий. Единственным выходом, который видели жители города - сидеть дома и ждать пока маньяков найдет полиция.

Вернемся к нашему главному герою. Вот он сидит на диване, смотрит телевизор. Однако, его лицо не выражает никакого волнения. Сейчас он на даче. Один. Вокруг - лишь несколько похожих домиков, в которых на данный момент никого нет. Стив оказался один среди этих дач, на окраине города. Ему надо вернуться в город. В дороге его могут поджидать любые трудности. А может и встреча с самим убийцей. Но мужчина твердо решил - надо ехать. Лучшим временем для поездки он посчитал утро. Взяв кое-какие вещи, немного еды и оружие он направился к машине и оставил все это там.

Ранним утром Стив отправился в дорогу. На улице уже было светло, но людей не было. Конечно не было, кому понадобится ехать ранним утром по этой дороге? Мужчина ехал с приличной скоростью и вскоре он начал приближаться к самому городу.

Велико и ужасно творение моё. Все краски и красоты мира вмиг покажутся вам серостью и ничтожность, когда воззрите вы его. Гниль и сырость растекаются в ваших душах, усмирите гордыню свою и вознесите меня к небесам, подарив мне славу и величие. Когда сомкнуться веки мои на смертном одре, когда поднимусь я на трон свой кровавый по ступеням, сложенных из ваших тел, вы поднимите глаза свои невидящие к небесному своду и узрите... внемлите мне... я сам Бог! Каждая плесневеющая клетка плоти вашей устремится ко мне, пресмыкаясь предо мной. Я покрою части тел ваших воском, а суставы ваши окроплю маслом и ржавчиной, ибо вы станете марионетками в руках моих. Вырывая свои внутренности, волоча свое жалкое существо к моим ногам, будто бездомные собаки, раздавленные под колесами машины, вы будете кланяться мне. Вы станете безмерно счастливы, отдавая свои жизни мне - своему Богу!
- Валентин Сергеевич, в который раз перечитываю это письмо и понять не могу, что он в виду-то имел? - Андрей с озадаченным лицом без стука ворвался в кабинет начальника.
- Андрюша, когда ты стучаться, наконец, научишься? Не мельтеши перед глазами, присядь, - Валентин Сергеевич раскурил резную трубку с ароматным табаком и взял листок бумаги из рук Андрея.
Прочитав содержание письма, Валентин Сергеевич нахмурил брови. Он долго сидел, склонившись над листом, вновь и вновь перечитывая его содержимое.
- Андрюша, адрес какой на письме был обратный? Принеси-ка мне конверт.
Андрей принес начальнику конверт и нервно сглотнул подступивший к горлу комок.
- Валентин Сергеевич, страшные вещи пишет этот художник, имя он не подписал, назвался на конверте Кукловодом. Я понимаю, что художники люди со странностями, но тут дело уже криминалом каким-то попахивает. Может, в полицию обратимся, а?
- Андрей, успокойся, бывал я на выставках художника этого. Рисует он, мягко говоря, безвкусно. Года три подряд он в местной филармонии своих птичек накаляканных выставлял, купили, может быть, за все время пару картин для каких-нибудь сереньких офисов. А полгода назад он выставочный зал арендовал. Полотен тридцать там висело, трупы расчлененные нарисованы, головы восковые в витринах стоят, какие-то банки с кровью под потолком развешены. Мрак, в общем, сплошной. Так его и не признали, а славы ему хочется. Вот и добивается ее любыми путями.
- Дело в том, что в конверте к письму этому палец прилагался отрезанный. Раствором каким-то пропитанный.
- Ван Гог себе ухо когда-то отрезал, этот - палец отрубил, ничего удивительно.
- Валентин Сергеевич, но палец-то женский! - Андрей протянул начальнику целлофановый сверток и вытер, проступивший от волнения, пот со лба.
- М- да, Андрюшенька, дела... - задумчиво произнес главный редактор небольшой, но популярной областной газеты "Жизнь города N" Валентин Сергеевич Виноградов, - давай-ка вот что с тобой сделаем, друг мой, завтра бери свой фотоаппарат и поедем в гости к этому, так называемому, Кукловоду.

В 2006 году я наконец съехал от родителей и снял квартиру на Беговой, в старой шестиэтажной "сталинке". Это была потрясающая двухкомнатная квартирка, которая располагалась так, что проходила сквозь весь дом-то есть у меня было два балкона, которые выходили на разные стороны дома.

Первое время я жил без особых приключений. Приходил домой с работы, мылся, садился за компьютер... К часу ночи я ложился и засыпал.

Инцидент произошел летом 2007 года. Все началось с того, что я решил подвинуть кровать так, чтобы с утра солнце мне не светило в лицо. Вышло так, что теперь изголовье кровати было приперто к углу, образованным стенами между квартирами. В эту же ночь случилось неприятное. Я лег спать, уставший после работы и прижался ухом к прохладной стенке. Я уже засыпал, как вдруг отчетливо услышал чьи-то вздохи, сопения и плач. Тихий- тихий, невероятно горький, этот плач заставил все волосы на теле шевелиться. Более страдальческого плача я не слышал в жизни - словно за той стеной находился несчастный, который плакал там не один десяток лет. Я резко отскочил от стенки и решил, что мне это показалось. Проворочавшись в кровати до трех-четырех часов ночи, я уснул. Наутро я забыл об этом.

Передо мной сидят 4 человека: художница, монахиня, генерал и барышня. Все эти люди подозреваются в убийстве повара. Я о них мало чего знаю. Следствие запуталось и позвали меня детектива или сыщика. Повара убили перерезав горло кухонным ножом. Улик обнаружить не удалось, что еще больше усложняло ситуацию.

Я смотрю на всех пристальным взглядом, но они сидят с серьезными лицами. Я пытаюсь выбить информацию, но бесполезно. День подходит к концу... Я уставшая вечером перебираю бумаги и без сил засыпаю на рабочем столе.

Следующий день начинается с звонка в дверь. Я открываю. Передо мной на полу фотографии. На них убитая барышня. Ее видимо застрелили. Я подрываюсь и еду в комнату для допросов. Передо мной осталось 3 человека. "Говорите, кто это сделал?" - крикнула я и бросила фотографии перед ними. Никто не смутился и все молчали. Я подошла к генералу и спросила: "Это ты убийца?". Но он только повторял: "20 лет назад... 20 лет спустя". Я понимала, что не добьюсь больше ничего от него. После спросила и у монахини. Она: "20 лет назад... монастырь". Опять тишина, которая терзает и лезет в душу. Потом к художнице. Она: "Мне сегодня исполняется ровно 20 лет". Я понимала, что они намекают мне. Но голова сильно болела и я поехала домой. Целый вечер я вспоминала: "Так, генерал говорил про 20 лет, по виду о чем-то сожалел. Монахиня сказала, что 20 лет назад попала в монастырь, по ее глазам я поняла, что она не по своей воле попала туда. А художнице сегодня 20 лет. Как все сложно и в тоже время странно".

Сейчас Алёне 25 лет она замужем и имеет маленького ребёнка, но 10 лет назад с ней случилось, то, что по сей день забыть она никак не может...

Алёне было 15 лет. Она очень любила мистику, даже имела небольшие экстрасенсорные способности, но не развивала их. Она с подругами проводила спиритические сеансы и, благодаря своим способностям, Алёна всегда была медиумом на сеансе (медиум - это человек, который во время спиритического сеанса разговаривает с духом и совершает специальный ритуал по вызову духа) и, благодаря её способностям, духи всегда откликались на зов и давали правдивые ответы на вопросы девушек.

И однажды её подруги снова попросили Алёну о спиритическом сеансе. У самой Алёны накопилась много вопросов и она согласилась. Девушки договорились, что сеанс как всегда проведут у Алёны, тем более её родители сегодня собирались к своим знакомым с ночёвкой и она оставалась дома одна. Решили начать сеанс ровно в 24.00.

23.30 девушки спешно готовили всё, что нужно: свечи, спиритический круг, блюдце со стрелкой... Вроде бы ничего не забыли. Все эти "атрибуты" девушки приготовили, открыли форточку что бы дух смог зайти и в 23.58 сидели за столом и ждали назначенного времени.

Вы когда-нибудь слышали о "зловещей семёрке самых страшных картин"? Сейчас вы узнаете подробности. Каждого в этой неспокойной жизни что-то пугает. Кто-то боится позора, кто-то - смерти, кто-то - более глобальных штук вроде войны, наводнения, эпидемии холеры и всего такого. В общем, не будем спорить - большая часть страхов среднестатистического человека связана со смертью. Отсюда совершенно очевидны причины, по которым некоторые картины проклинают и обходят стороной целые поколения людей. По сравнению с остальными работами в списке, творчество Stephen Gammell - детские рисунки карандашом и углем. Но и на его картины маленькие детки не могут смотреть без слез.

Я знаю, что многие авторы на этом сайте пишут "эта история не выдумана!" или "это чистая правда!", но в большинстве случаев - это просто такой своеобразный прием, созданный для того, чтобы навести страх или волнение на читателя... Но в моем случае - это не так.

Я рисую с детства. Я даже не могу вспомнить в каком возрасте впервые взяла в руки карандаш. И знаете... С тех пор, я безудержно влюбилась в творчество! В начальных классах, если мне выдавалась свободная минутка, я рисовала. Рисовала все что придет в голову. Будь то кошка, собака, сосед по парте и даже учителя! Каждый день, после школы, возвращаясь домой, я пыталась запомнить лица прохожих, дабы запечатлеть их на бумаге. Моё детское хобби вскоре превратилось в пристрастие! Раньше я просто пыталась отобразить на листе бумаги схожесть с предметом, но потом... Потом я поняла, что необязательно делать вещи похожими на их владельцев. Теперь я рисовала то, что чувствовала по отношению к этим предметам. Например милая блондинка на моих работах могла выйти злобной брюнеткой с зашитым ртом. Я научилась видеть сквозь людей. Для меня перестала играть значение "обложка" человека, на обычном листе бумаги я могла показать всё то, что человек скрывает под своей "маской". Все эти работы я складывала в большую черную папку, которая была надежно спрятана в моей комнате, где, я думала, никто её не найдет, но я ошибалась...

Когда мне исполнилось десять лет, мама, убираясь в комнате, нашла мои работы. Работы, которые были для меня нечто особенным. Тем, с чем я ни за какие деньги и привилегии не рассталась бы! Мама, как только увидела их, сразу же записала меня в художественную школу, объяснив это тем, что такой талант не должен пропадать. Признаться, я не сильно сопротивлялась. Мне давно хотелось побывать в том месте, где творится искусство. Для меня первый день в художественной школе был просто праздником! Я долго рассказывала родителям, как мне там нравится, но вскоре восторг утих.

Мой муж - художник. Однажды мы с ним поехали в отпуск, где нам довелось посетить старинное кладбище. Мужа до глубины души поразили надгробные памятники с ангелами и скорбящими фигурами. Когда мы вернулись домой, он для чего-то вбил себе в голову идею сделать себе посмертный памятник при жизни. Я стала его отговаривать, убеждала, что глупо это, но он обиделся, сказав:
- А почему, собственно, глупо, если я хочу знать, какой будет у меня памятник на могиле?
И я перестала с ним спорить.

Вдохновленный, он рисовал эскизы памятника и тут же показывал их мне, ожидая одобрения. Я же почему-то даже смотреть на них не могла - так мне было жутко. Наконец он решил, каким должен быть его памятник. На рисунке был изображен сидящий человек, слегка откинувшийся назад. В позе его чувствовалась усталость. Одна рука свисала за спинку стула, в другой была палитра и кисть. На рисунке он был очень похож на себя. Лицо было задумчиво и красиво. Я еще раз попыталась отговорить мужа, втолковывая ему, что возможно, он проживет еще 60 лет. Все это время памятник будет стоять в мастерской - это же просто нелепо! Был бы он болен или стар, я бы еще могла понять, а так - дурь и больше ничего. Но надо знать моего мужа - если он что-то решил, его бесполезно разубеждать.

Все свободное время он делал памятник. Я не входила к нему в мастерскую с того самого дня, как он начал работу над ним, мне это было неприятно. Прошли месяцы и однажды муж сказал:
- Пойдем, Карина, я покажу тебе свое надгробие. - И засмеялся.
Смех его мне не понравился, я ощущала в нем некую неискренность и, как бы сказать, - страх.