Страшилка

— Мы сели. Всё хорошо.
— Тот пассажир донимал тебя?
— Намёки, домогательства, прямые предложения интимного характера, комплименты. Дело в том, что я работаю в частной авиакомпании и требования тут соответственно выше, как и зарплата. Проверяют всё твоё прошлое. Смотрят, чтобы не было проблем с законом. Несколько экзаменов. Нужно знать иностранные языки.
— Ого, в Пентагон проще попасть.
— И не говори.
— А тот пассижир, он важная шишка, да?
— Меня тогда срочно вызвали, и это было странно.
— По какой причине?
— Странно, что срочно, обычно мы работаем по расписанию рейсов. Так этот VIP-мажор очень странно на меня смотрел, требовал стюардессу в салон.
— Прям требовал?
— Да, он меня пугает. Он очень странно смотрит и требовал именно меня.

Темный вечер опускался на город, заливая улицы мрачным светом фонарей. Жители спешили по домам, и редкие прохожие только усиливали ощущение одиночества и пустоты. Ожидая автобус на остановке, я заметил странную старушку, стоящую чуть поодаль. Ее сухонькая фигура была укутана в старое, изношенное пальто, и на голове виднелся темный платок, скрывающий лицо. Ее неподвижность и тихое присутствие казались зловещими.

Автобус подъехал, и я вместе с толпой поспешил войти. В салоне было жарко и душно, все места заняты молодыми людьми, каждый из которых был погружен в свои мысли или в экраны смартфонов. Я оглянулся и увидел ту же старушку, встающую на заднюю площадку автобуса. Ее движения были медленными, но уверенными, будто она знала это место наизусть.

Никто даже не обратил на нее внимания, никто не предложил ей место. Но что-то в ее поведении вызывало беспокойство. Старушка стояла молча, смотря прямо перед собой, и в воздухе вокруг нее будто повисла неясная тревога. Я сел рядом с окном, стараясь не смотреть в ее сторону, но чувствовал, как холодок пробегает по спине каждый раз, когда мои мысли возвращались к ней.

Однажды ехал ночью по долгу службы по трассе Москва — Волгоград. Ехал быстро, так как хотел попасть домой засветло. В Тамбовской области, где трасса пролегает через лес, я остановился поужинать в придорожной кафешке. В кафе особо никого не было, только молодая пара лет двадцати пяти и хозяйка кафе. Я поздоровался с хозяйкой и заказал окрошку, шашлык на косточке и чай. Сижу, пью чай, и тут подходит хозяйка и говорит: «Отвези моих родственников до посёлка, тут недалеко — километров тридцать. А я тебя бесплатно угостила, будем считать». Я согласился. Посадил их, едем.

Где-то на десятом километре один из парней заявил, что они хотят сходить в туалет. Я остановил машину, и все пассажиры вышли. Я остался ждать. Прошло десять минут, двадцать минут... Никто не возвращался, и я сам не заметил, как задремал.

Когда проснулся, оказалось, что уже прошло 40 минут, а салон по-прежнему пустой. Я недоумённо оглянулся, смотрю — а со стороны леса к трассе идёт одна незнакомая девушка, вся грязная, и с лицом у неё что-то было совсем не в порядке (я так и не понял, что именно, но если бы вы видели, то поняли бы — жуть полная).

Раньше это была популярная тема, когда человек топал вдоль дороги, поднимал руку или большой палец вверх и ловил попутку. Особенно в америках-европах. Сейчас это как-то подсдулось: где-то официально запрещено подбирать попутчиков, где-то в интернетах можно попутчика найти, а где-то просто бандитов бояться начали...

Но в старые времена даже были мистические легенды об очень необычных автостопщиках – они появлялись только ночью на тихих дорогах, словно возникая в свете фар, никогда не носили с собой табличек с пунктом назначения, были всегда с выражением глубокого уныния на лицах, закутаны в теплое пальто и длинные брюки, обычно в перчатках. Если вы останавливались, они казались вам достаточно приветливыми, вежливыми, но не слишком разговорчивыми. Они заверяли, что в следующем городе на вашем маршруте с ними можно будет расстаться. Вполне нормальные люди. Если только вы не пытались их убить...

Ночная буря охватила шоссе. Подул сильный ветер и хлопьями повалил снег. Мы с моим другом Владом проезжали мимо небольшого городка Каменск-Шахтинский. Ехать было трудно, дорогу завалили сугробы, а снегоуборочного катка так и не было. За все время, что мы проехали по этому шоссе, здесь не проехала ни одна машина. Я спросил у Влада:
- За полтора часа нас не обогнала ни одна машина, тебе не кажется это странным?
Уставший после поездки через всю Ростовскую область Влад сказал:
- Я не думаю. Ни один глупец не поедет в такую метель да в два часа ночи, как мы.
В этом я с ним согласился. Вдруг на дороге к нам на встречу из бурана побежал человек. Влад начал медленно тормозить. Тут я закричал:
- Стой! Придурок, не останавливайся!
Влад набрал скорости. Влад сказал:
- Почему мы не остановились? Возможно, ему нужна была помощь!
- Влад, ты что не понимаешь?! Что будет делать человек в здравом смысле в два ночи на трассе, по которой и трактор не пройдёт?!

Шел дождь. Мерзкая, всепроникающая морось была везде, просачивалась под резиновые уплотнители стекол, пропитывала кислым смрадом одежду, казалось при каждом вздохе оседала в легкие. Англичане говорят «дризл», я русский, поэтому, матерясь себе под нос, просто пробирался по истекающему влагой городу.
Дворники старого универсала мерзко скребли по стеклам. Особенно ужасен был задний дворник, дико диссонируя с музыкой Николо Паганини, доносящейся из дребезжащих колонок, он, казалось, рвал пространство и время.

Шшарк – проходит щетка от одной мертвой точки до другой, совершенно не стирая мутную пелену влаги.
Шшарк – возвращается обратно, начисто вытирая стекло и открывая окно в реальность, город плачет, на его сером теле выступил холодный пот.
Шшарк - странно, холодно, неуютно.
Шшарк – в зеркале заднего вида только улица, только морось...
Шшарк- в динамиках разрывается безумными пассажами Скрипач Дьявола - Николо.
Шшарк – я чувствую Своего Пассажира, того, кто не может быть здесь.
Шшарк – кто давно мертв и не погребен.
Шшарк – бледная половина лица, большой лоб, темные провалы глазниц, непропорционально маленький рот, с обескровленными губами сжат в плотную линию.
Шшарк – половина лица, с мертвенной бледностью которого контрастирует кровавая масса, слегка подернувшаяся корочкой свернувшейся крови, осколки черепной коробки белеют в желе перемолотого в кашу мозга. Я знаю Своего Пассажира, я знаю, что в жизни они не превращаются в кактусы...

Примерно полгода назад я с приятелем сидел в «Макдональдсе» и делился впечатлениями об одной игре. Говорил громко, смакуя страшные моменты, «кровь-кишки» и всякие головоломки. За соседним столиком сидели два мужика. В какой-то момент я заметил, что один из них ко мне прислушивается. Потом он подошёл и вежливо предложил мне выйти покурить и заодно обсудить один «интересный вопрос». На крыльце мужик показал мне визитку: «Агенство Необычайных Приключений». Рассказал, что их группа организует в Москве подпольные развлечения для богачей со всей Европы. И предложил мне, «молодому человеку со свежим взглядом», придумать им новую игру. Игра должна предусматривать денежные ставки, иметь «московский колорит», быть увлекательной и обязательно жестокой. Предложил мне 100 долларов аванса и ещё 900 долларов, если игра «пойдёт». Я согласился. Он сразу вынул из бумажника 100 долларов и отдал мне, потом продиктовал мне почту, а я дал ему номер своего электронного кошелька. На этом мы расстались.

Халявные деньги быстро кончились. А так как ещё 900 американских денег не давали мне покоя (а вдруг не обман?), игра придумалась очень скоро. Назвал я её «Счастливый пассажир».

Книга была пуста. Не было написано ни одной буквы. Казалось, что Джулии продали несколько пожелтевших листков в обложке с названием "Матка". Наверное, это должен был быть приключенческим романом, с долей мистики. Но понять было трудно, ведь не было написано даже описания. Оставалось лишь посмеяться над глупейшей шуткой и пойти выбрасывать книгу.
Джулия так и хотела сделать, но на кухне, где было мусорное ведро, девушку ждал сюрприз в виде её подвешенной кошки. Её любимица Мурка была мертва.
Девушка была сильно напугана. Кто мог это сделать? Она открыла книгу и... там были описаны её действия после того, как девушка взяла книгу.
Значит, получается, что она заколдована?
Но кому же надо было убить Мурку?!
Что с Джулией произошло? Она попала в пустую книгу?! Но как не заметила этого?!!

Чух-чух-чух!
Колёса стучат
Пар быстро валит
Пассажиры кричат.
Но их не слышит
Злобный машинист,
Угли он сжигает,
Добро не глядит.
Кровью наполняет
Свой локомотив.
Машинист не любит
Грешников таких.

Недавно мотался я по служебным делам в один областной городок. Для поездки наняли в транспортной компаний машину с водителем. Вот пока мы ехали на его ласточке по необъятным уральским просторам, шофёр и рассказал необычную историю, с ним самим приключившуюся ...

Примерно два года назад всё началось. Семён (имя водителя) так же, как и ныне, зарабатывал свой хлеб извозом. Вот как-то поздним вечером получает от диспетчера заявку – забрать клиента из больницы на Широкой речке и доставить в посёлок на северной стороне города. Поехал.
Добрался быстро. Машин мало, пробок ночью нет. Да и место довольно безлюдное. Когда подъезжал к назначенному месту, ещё издалека заметил одинокую высокую фигуру, стоящую у больничных ворот. Женщина. В длинном чёрном пальто и таком же чёрном платке.

Подрулил к клиентке. Дамочка открыла дверь и села на заднее сиденье. Молча. Семён уточнил адрес - только кивок в ответ.
По дороге мужик изредка бросал короткие взгляды в зеркало заднего вида, рассматривая молчунью-пассажирку. Сразу бросалась в глаза неимоверная худоба и бледно-жёлтое измождённое лицо женщины с ввалившимися щеками и тёмными кругами вокруг лихорадочно блестящих глаз.
«Бедняжка,- мысленно пожалел пассажирку Семён, - не повезло горемычной, тяжёлая болезнь к ней прицепилась!»