Страшилка

Меня зовут Лера, и я знаю: все боятся рака, инсульта, новообразований с трудными названиями. А меня убило ОРИ. Острая респираторная инфекция. Смешно, правда? Так написано в выписке, которую я никогда не увижу.

Всё началось с першения в горле. Лёгкого такого, щекотного, будто там кто-то маленький и влажный устраивался поудобнее, перебирал лапками слизистую. Я отшучивалась — ну да, весна, все болеют. Выпила чай с лимоном, закуталась в плед и включила сериал.

К ночи горло перестало болеть. Вместо боли пришла тишина. Не немота — именно тишина внутри. Я лежала, слушала, как бьётся сердце, и вдруг поняла, что не слышу дыхания. То есть слышу — но не своё. Воздух входил в лёгкие с каким-то чужим присвистом, будто за грудиной поселилась вторая пара ноздрей, маленьких и злых. Я приложила руку к груди и почувствовала вибрацию. Не свою — чужую. Там, под рёбрами, что-то часто-часто трепетало, как крылья бабочки. Только бабочка была размером с крысу и мокрая.

Мягкий свет настольной лампы касался стен, словно боялся потревожить тишину. За окном начинался вечер. А в кресле напротив меня, съежившись, сидел человек, чья кожа имела нездоровый, сероватый оттенок, а глаза избегали моего взгляда. Он называл себя мёртвым. Зомби.

— Доктор, я ведь не чувствую голода. Я ничего не ем. Уже три недели, как я не нуждаюсь в пище. И всё равно... всё равно я хожу. Мои ноги идут, хотя я не приказываю им идти. Разве я не зомби? — Его голос был хриплым. Он говорил тихо, как заговорщик, которому самому страшно то, что он говорит.

Я сделал пометку в блокноте — не о диагнозе, не о симптоме. Просто слово: "боль". Не медицинская. Не физическая. А та, что прячется под словами, будто грязь под ногтями.

Пошли однажды две женщины колхозную картошку тырить, а поля располагались рядом с кладбищем. На дело они отправились после 12 ночи.

Только набрали картошки, видят - с кладбища выходит хоровод нарядно и по народному обычаю одетых людей. И стал этот хоровод к ним приближаться, причём происходило это абсолютно молча, что ещё больше добавляло жути.

Одна женщина бросила картошку и побежала прочь, другой же сумку стало жалко, а была та увесистая, и быстро идти она уже не смогла. Хоровод взял её в круг, покружились люди молча вокруг неё, покружились и исчезли.

Подновогодний вечер. Нелли, молодая и хорошенькая дочь помещика-генерала, день и ночь мечтающая о замужестве, сидит у себя в комнате и утомленными, полузакрытыми глазами глядит в зеркало. Она бледна, напряжена и неподвижна, как зеркало.
Несуществующая, но видимая перспектива, похожая на узкий, бесконечный коридор, ряд бесчисленных свечей, отражение ее лица, рук, зеркальной рамы - всё это давно уже заволоклось туманом и слилось в одно беспредельное серое море. Море колеблется, мигает, изредка вспыхивает заревом...
Глядя на неподвижные глаза и открытый рот Нелли, трудно понять, спит она или бодрствует, но, тем не менее, она видит. Сначала видит она только улыбку и мягкое, полное прелести выражение чьих-то глаз, потом же на колеблющемся сером фоне постепенно проясняются контуры головы, лицо, брови, борода. Это он, суженый, предмет долгих мечтаний и надежд. Суженый для Нелли составляет всё: смысл жизни, личное счастье, карьеру, судьбу. Вне его, как и на сером фоне, мрак, пустота, бессмыслица. И немудрено поэтому, что, видя перед собою красивую, кротко улыбающуюся голову, она чувствует наслаждение, невыразимо сладкий кошмар, который не передашь ни на словах, ни на бумаге.

Пациент №1. Эдгар Аллан По (1809-1849)

Американский писатель, поэт, эссеист, литературный критик и редактор, представитель американского романтизма. Создатель формы классического детектива и жанра психологической прозы. Некоторые работы Эдгара По способствовали формированию и развитию научной фантастики. Наиболее известен как автор "страшных" и мистических рассказов, а также стихотворения "Ворон".

Эдгар По был одним из первых американских писателей, сделавших новеллу основной формой своего творчества. За двадцать лет творческой деятельности Эдгар По написал два романа, две поэмы, одну пьесу, около семидесяти рассказов, пятидесяти стихотворений и десяти эссе. Его произведения оказали значительное влияние на мировую литературу, а также космологию и криптографию.

Диагноз: Душевное расстройство, точный диагноз не установлен.
Симптомы: Страх темноты, провалы в памяти, мания преследования, неадекватное поведение, галлюцинации.

Суицидомания, депрессия, РПП: психические расстройства русских классиков.
От чего лечились Пушкин, Горький, Некрасов и другие писатели?



Многие русские писатели и поэты имели душевные заболевания — депрессии, психоз, суицидоманию, расстройства пищевого поведения и различные зависимости. Сегодня мы рассказываем о том, как психические расстройства влияли на жизнь Николая Гоголя, Льва Толстого, Сергея Есенина и других классиков отечественной литературы.

Пришла мама домой и говорит:
- У нас на работе какой-то дурдом! Сегодня вся бухгалтерия, все шесть человек, на обед устроила шоу. Нарезали бумажные деньги на мелкие кусочки, заправили маслом и так вот ели.
А папа говорит:
- А у нас главбух ещё с той недели заикается как-то странно. Заикается именно на те слова, что начинаются на букву "К". Вот мне она говорит: "Товарищ К-к-к-ко-ко-рнеев, к-к-к-ко-ко-ко-когда сдадите авансовый отчёт?".

На следующий день, на ужин были бумажные деньги, заправленные маслом. Когда мама подавала деньги на стол, она так прятала глаза, так прятала, что уронила стоящую на столе декоративную вазочку. Вскоре она призналась, что её уговорили, что ей велели ничем не отличаться от "нормальных людей". А папа, когда закончился ужин, просто сказал:
- Ну всё, спасибо. Пойду телевизор посмотрю. Там скоро будет интересное... интересный фильм показывать. - Говоря это, он тоже спрятал глаза.

На следующий день родители вообще не пришли домой. По телевизору объявили, что началась страшная эпидемия птичьего гриппа. Все заражённые себя очень странно ведут. Занятия в школе отменяются. Всем рекомендуется сидеть дома и ни в коем случае не напрягать мозги. Как выяснили учёные, люди, занимающиеся умственным трудом, как бухгалтеры например, более всего подвержены птичьему гриппу.

Однажды один мальчик, а может быть, даже девочка, приходит в школу, достаёт из портфеля учебник, тетрадку, пенал, дневник. Смотрит и офигевает - а дневник не его, у этого дневника обложка чёрная. Мальчику стало интересно чей это дневник: на обложке фамилии владельца не стояло. Он открывает дневник, а внутри него все страницы тоже чёрные. И белой пастой написано: "Дневник мёртвого мальчика". Листает страшный дневник, а там в каждой строчке нарисована буква "н": Математика - н, Русский язык - н, Физкультура - н. И так далее.

После уроков мальчик незаметно положил этот дневник в рюкзак своей соседки по парте. На следующий день эта девочка не пришла в школу, она заболела. Но через неделю она выздоровела и пришла в школу. На следующий день заболела другая девочка. Через неделю заболел один мальчик. Ещё через неделю заболел другой мальчик.

Через два месяца тот самый первый мальчик приходит домой, переодевается, обедает, отдыхает, садится за уроки и открывает портфель, а там тот самый чёрный дневник лежит. Мальчик выбросил дневник в мусоропровод. И вечером сильно заболел, покрылся какой-то сыпью. Весь следующий день он сдавал в поликлинике всякие анализы. Ему выписали всякие лекарства, мази, поставили все прививки на свете. Но они не помогали. А через неделю сыпь сама по себей прошла.

Какая же удивительная тайна скрывается за звёздным небосводом. Каждую ночь, наблюдая за тёмным загадочным небом, я погружаюсь в мысли о законах мироздания. Каждый раз лежа на холодной снежной поляне, я в тайне от всех грежу о самых что ни наесть скрытых и непостижимых тайнах космического пространства и о роли человека в нём.
Это место, в котором я провожу ночное время, находится в нескольких сотнях метров от моего родного поместья, где я родилась и живу уже 18 лет. Каждым поздним вечером я выхожу на холодный зимний двор, укутанный снежным одеялом, и иду по тропинке в направлении к лесу, надеясь вновь увидеть загадочные звёзды.
Поляна находится глубоко в лесу, и каждый раз идя до неё, я слышу эту странную музыку. Каждый раз, идя по лесу, я слышу непонятную очень тихую музыку, которую не в силах описать словами. Эту мелодию исполнят скрипка, и тем не менее мне ни разу не доводилась слышать ничего подобного. Столь мелодичные и тихие звуки преследуют меня каждую полночь, когда я добираюсь до звёздной поляны. Эта музыка словно идёт за мной по пятам. Кто же может играть в лесу столь чудесную мелодию?
В последнее время, моё здоровье резко ухудшилось. Моё лицо стало бледным, порой у меня сильно звонит в ушах, а по ночам из ушей идёт кровь. Я клянусь - этот звон, что домогается до меня, с недавнего времени точь-в-точь совпадает с той мелодичной музыкой, что я слышу в зимнем тёмном лесу. Я не знаю что за недуг одолел меня, ведь даже врачи остаются в полном недоумений после каждого нового посещения нашего особняка. С недавнего времени мой лицо стало каким-то другим, оно приобрело странную черту, какую я прежде не разу не замечала. Моё лицо будто бы стало длиннее, как морда собаки или другого животного.

Мистика сопровождала меня всю жизнь и стала моей неотъемлемой частью. Приведу лишь один из примеров. Конец двадцатого века, далекий глухой посёлок, время: поздняя осень. Жуткая повальная нищета. И в этот момент вся семья (я, муж и двое детей) болеет какой-то жуткой и невообразимо заразной формой гриппа. У нас нет ни лекарств, ни дров или угля, или чего-то еще горючего, чтобы затопить печь и согреть свой дом.

Наступила новая жуткая ночь в холоде, в ознобе, отовсюду раздаётся поочерёдный кашель, стоны, отхаркивание и другие неприятные симптомы болезни. Я почти в отключке на диване, муж страдает в соседней комнате, дети лежат в своих кроватках. Я нахожусь между дрёмой и сном, мучаясь то от горячки, то от озноба. Всё тело мокрое и липкое от пота. Заколка на голове страшно мешает спать, но у меня нет сил снять её с себя.

Вдруг я ощущаю чьё-то легкое и нежное прикосновение к своей руке, кто-то гладит меня по плечу бережно, ласково, а потом так же нежно прикасается губами к моей щеке.