Страшилка

"Что со мной? Почему я ничего не чувствую? Ночь уже... Вечные вопросы - что со мной случилось, где я и кто я... Так, ну с "кто я" более-менее понятно. Я - Анастасия Германовна Сушинская, студентка 2 курса санфака незабвенного ГМИ. Вот с "где я" сложнее. Про "что случилось" вообще молчу". Настя с протяжным стоном попыталась подпереться руками и подняться на ноги, но безуспешно. тело как будто парализовало. Перед глазами плавал серебристый туман, вздохнуть тоже не получалось. На лицо повеяло холодом, и слегка ироничный баритон вопросил:
- Ну что, подруга, слегка прижмурилась?
- Да ни в жизнь! - дал о себе знать ничем неистребимый Настюхин оптимизм. - Не дождетесь!
- А в смерть? - прошелестел рядом чей-то старческий голос.
- Чего?! - девушка все-таки с трудом разлепила глаза и опешила: ее окружали тени. Или призраки, что, пожалуй, было бы точнее. Полупрозрачные, они слегка колыхались - мужские, женские, молодые и старые, попадались даже детские очертания. Полулежала она в овраге на глинистой земле, рядом виднелся след, как будто тащили что-то тяжелое. Вдалеке виднелся еще не опавший лес, рядом, судя по периодическому шуму машин, проходила автомобильная трасса. Вокруг клубилась тьма. - Ой... вы, что же, все покойники?! Мамочки...

Скука - сильнейший противник. Всегда рядом, всегда следит и если расслабиться накидывается и захватывает в свои стальные тиски. Сейчас обычный ненужный день, такой же как и тысяча других ненужных дней, которые пролетели мимо в суете. "Мы должны сохранять хрупкий мир" - говорят политики, а сами спят и видят как заработать на продажи оружия для войны. Как же бесят люди, которые думают как бы выжить завтра, тратя последние гроши на удовольствие сегодня, суетятся, чтобы скрыться от собственной совести, боятся, что их поймают и совесть проснётся, совесть, которую они так долго убаюкивали ложными причинами. Как же мне было стыдно за то, что я человек, но всё это в прошлом сейчас у меня в руке нож и я я жду свою игрушку с нетерпением.

Жду, стоя в переулке, засунув руки в карманы длинной кофты, в своей серенькой маечке с номером 13 на груди и красных кедах, да именно красных, чтобы не отмывать и от крови подошвы. Сейчас 8 вечера и я лениво жду темноты, в которой кому-то не повезёт увидеть мои кедики. Пока я жду я хочу уяснить пару нюансов: во-первых, вы наверняка подумали, что я какой-нибудь демон или вампир, но нет, спешу вас огорчить, я говорил не о биологическом смысле этого слова, а о том, что трудно назвать человеком того, кто недавно подстроил два "самоубийства" - да, именно так названы два случая со смертью от потери крови и болевого шока.

Сразу в поезде, я узнал от остальных пассажиров в каком направлении мы едем. Оказалось, что в город "Стаутс". К нему ехать нужно дня 2-3, так как сам город расположен далеко от жд станции "Пристон". И к концу дня мы просто молча лежали на своих полках.
Ночью, когда я пытался заснуть на своей правой верхней полке, меня разбудил какой-то шум. Это было похоже на тяжелый объект, который резко упал на пол. Я слез с полки и озулся в свои темно-синие кроссовки. Выглянув в коридор, мне удалось розглядеть две темные фигуры, тащущие что-то по полу в направлении к туалету возле каюты проводниц. Я тихонько выскользнул в коридор и на носочках прошел за этими фигурами. Тем временем, подозрительные личности уже успели скрыться за закрытыми дверьми туалета, с вещью, которые они тащили за собой. Я подошел к двери и прислонил к ней ухо, услышав такой разговор, с соответствующим шепотом:
- Ты дебил!
- Сам ты дебил!
- Да ты человека мог убить!
- Да не убил я его, а просто вырубил, он ведь увидел как мы шарились в чужом купе! Откуда я мог знать, что по вагонам будет стоять охрана?

- Молодец! Молодец! Ура! - кричали все, кидая вверх цветы.
Где-то на горизонте вспыхнули салюты.
- Дима! Дима! Погореленко! Дима! Погореленко! Ты наш кумир! - скандировали собравшиеся на огромной городской площади.
Музыка играет из сериала "Мурашки".
Сколько же всех здесь! Не сосчитать! Больше тысячи, уж точно.
Я стою на сцене, расплывшись в глупой улыбке.
Ко мне сейчас должен подойти усатый дядька в парадном костюме, и я знаю, что он сейчас скажет. Хотя... Я и так знаю, должны снять скоро фильм... Дима Погореленко - Супер!
Ведущий хлопает меня по плечу и говорит:
- Дима, Дима, проснись, ты опять обоссался!

Я понял, что с моей новой школой что-то не так как только впервые увидел её.
Меня зовут Мэтт Крински. Мне двенадцать лет. И я не был счастлив.
Родители говорят, что всё дело в моём плохом отношении. Они говорят, что я могу взять яркий, сияющий красный шарик и сделать из него трагедию.
Что ж, шарики лопаются, так ведь? Это своего рода трагедия.
Слушайте, я признаю, что в любой ситуации могу найти что-то ужасное. Или, как говорит мой отец, я всегда вижу тень в солнечный день.
Он всегда говорит что-то вроде этого. И давайте взглянем правде в глаза, он говорит это не в хорошем смысле.
Моя старшая сестра Джейми тоже дразнит меня. Она ненавидит всё жуткое и тёмное. Она не понимает, как мне могут нравиться страшные фильмы, комиксы и книги. И она устраивает мне весёлую жизнь, потому что я коллекционирую всяческие страшилки, которые удаётся найти. Знаете, всякие маски, черепа, сморщенные головы и постеры к фильмам. Вот такие классные вещи.

Я шла за военными молча. Они молчали тоже. Я не знаю какая судьба уготовлена.
Заражена? Нет, только не это! Мне не хотелось верить в это. И что это значит? Значит ли это что я скоро умру? Или уже умираю. Нет мне не хотелось об этом думать. Я отгонял от себя навязчивые мысли. О боли. О смерти. О жизни. Кто меня сейчас успокоит. Джон. Теперь ты так далеко.
- Это еще одна? - услышала я голос доносившийся из темноты.
- Мы задержали девчонку на блокпосту. С ней было двое взрослых мужчин. Наверняка ее родители.
Я не видела говоривших.
Но точно знала, что они говорят обо мне.
Я сделала инстинктивно шаг вперед.
Командир был высокий широкоплечий мужчина с короткой стрижкой. Прищуренный изучающий взгляд уставился на меня. На вид он был старше моего папы.

Диспетчер: 31-й, вы где? 31-й повторяю, мы присылаем подмогу, слышите? 31-й, ответьте!
31-й: Ах... Я... Я не могу двигаться... Такое ощущение, что меня пара... парализовало.
Диспетчер: 31-й, вы живы, слава богу. Где вы? Повторяю, скажите где вы сейчас?
31-й: Н... На каком-то заводе... О... О Нет! (помехи)
Диспетчер: 31-й?!
Голос: Хаааа... Ты ведь понимаешь, что его уже нет в живых, верно?

"Несколько месяцев назад в городе начались странные события. Пропажи людей, острые и дурно пахнущие запахи плоти около заброшенного завода. Кроме горожан на заводе пропало несколько полицейских, и один из отряда спецназов. Выжившие говорили о человеке. Большом человеке в железной маске, те кто выжили получали психический удар, точнее, их психика была сломана. Так же выживших находили всех в крови, не понимаю, как они могли выжить в этом аду.

День 3-й

Третий день моих записей в дневнике, но с первых двух прошло почти полгода. Оказывается, не так уж и сильна во мне потребность говорить. Конечно, иногда мне этого хочется, но, наверное, не так часто, как людям. Природа мудра, что сделала вампиров столь замкнутыми, иначе нам ничего бы не осталось, как сойти с ума от чувства безумного, беспредельного одиночества.
Я не знаю, есть ли такие же, как я, и я не уверен, что, если они даже и есть, им будет хоть сколь-нибудь интересно общение со мной. Ведь я не могу дать им того, что является для них побуждением номер один - пищи. Я лишен эмоций, и, вероятно, лишен души, или той ее части, которая годна в пищу вампирам. А, следовательно, я не представляю для них интереса.
Но они для меня представляют, если бы только можно было их найти. Я хотел бы понять! Почему я родился вампиром в семье обычных людей, почему вообще рождаются вампиры? Можно ли кого-то сделать вампиром, и можно ли вампиром стать по собственному желанию? Я хочу понять! Истина рождается в споре, но мой единственный собеседник, дневник, ничего не может мне возразить.

Гарри проснулся рано, чуть ли не около шести часов, хотя сейчас огромной разницы не было, разве что ночью было освещение от луны. Он привстал, посмотрел на девушку, мирно спящую в его любимом кресле. Её лицо в свете свечи было необычно обворожительно.
"До чего красиво... Хоть сейчас, блин, картину рисуй... Ладно, надо сделать поесть..."
Парень встал и взяв в руку свечу, пошёл на кухню. То что он увидел, не придали ему бодрости, а радости уж и подавно. На кухне творился хаос, посуда была разбросана, миски грязные, а на столе... На столе стояла тарелка с кашей и какая-то записка. Гарри подошёл ближе и прочитал: "Доброе утро, заранее прости, что все испачкала, пыталась приготовить что-нибудь кроме каши, но не получилось, надеюсь, она ещё тёплая... Хотя и навряд ли" .
Парень протер глаза, взял кривую ложку, лежащую рядом и стал есть.
"Так... Если для каши нужна вода... Мм, горелый привкус, ладно... Так вот, где она её достала? Последних моих запасов не хватило бы и на ложку..."

Дело в том, что Джек Фрост решил украсть у меня славу великого переводчика и переводит книгу за книгой, чтобы ничего мне не досталось.
Но его переводы - абсолютное ничтожество, по сравнению с моими. Правда, я еще не перевел не единой книжки. Но переведу же! Я решил взять один из переводов Джека, сравнить его с оригиналом, а потом перевести заново. Пусть два перевода будет. Вот так я заявлю о себе. И о Джеке. Все узнают, что его переводы ерунда. А потом сообщу, что есть новый Джек. Джек Фрост 2.0
У меня есть секретное оружие. Программа в телефоне. Э Марун (A Moron) называется. Она вообще круто переводит. Вот так вот. Вот я и сравню, что там Джек напереводил. Да-да, не нужно аплодисментов, я учусь в вашей школе, дебилы. Я представлюсь Джеком Фростом 2.0, улучшенная версия, так сказать. И в одном из своих козырных переводов заявлю на весь мир: Я - Дима Погорелец! Блин, вот сказано клички привязываются, что даже забываешь свою фамилию. Но, собственно, какая разница? Главное - чтобы все поняли, что я - это я! А не какой-то новый урод вроде Джека.