Страшилка

Не совсем страшилка, однако глава из тяжелого криминального романа, описывающего реальные события города, в котором я вырос. (Для тех, кто шарит за casuals, первые 4 персонажа - это не они, а тот парень, что дал им по бубнам - один из кэжов, он и его компания появятся дальше).

"На преступный путь ведёт желание быть в центре любви и внимания, но за каждую роль, сыгранную в тени закона, придётся заплатить по счетам".

Глава 1: Против сложившейся системы

В центре Туапсе, в одном из дворов, в которых уклад жизни ближе к городскому, чем на окраинах сельскому, спать ложатся рано. Захлопывают наглухо окна, загоняют играющих по дворе детей домой, и с наступлением темноты дворы улиц вымирают. Разве что пробежит под тусклыми фонарями пара на свиданке, да парень припозднившийся проскочит, глядя в телефон и проверяя в кармане сумки складной нож, перцовый баллончик или другую штуковину, с которой есть ощущение безопасности.

На часах тринадцать минут второго. Буквально только что я докурил сигарету и, выключив свет, лёг в кровать. Точно ли потушен свет?
Точно.
В пачке осталось семь сигарет - на одну меньше, чем было до перекура.
Это не обсессивно-компульсивное расстройство.
Меня зовут Кирилл, мне двадцать лет, и я не знаю, сплю ли я.
Ещё в первом классе, когда все при опросе "Кем вы хотите стать?" фантазировали о карьере врачей, космонавтов и учителей, я видел себя писателем. Но я не знал, о чём писать. Темы школьных сочинений казались непристойно обыденными, и я задевал более тонкие, более высокие вопросы, но всё это было пересказом прежде прочитанных мной книг. Откуда брать вдохновение?
Интересно, есть ли в моих родственниках Менделеев?
Дело в том, что мне снятся кошмары. Постоянно. Очень абстрактные. Но с недавних пор они обрели связь между собой и, засыпая сегодня, я вижу продолжение вчера. И я живу там. Для меня это ровно такая же жизнь, где я думаю, двигаюсь, общаюсь. Ничего критичного, но что, если то, что я делюсь с вами своим беспокойством - сон? Я не знаю, сплю ли я.

Котопес

Герой бредит идеей создать котопса. В округе все чаще пропадают домашние животные. Их разрезанные пополам тела начинают находить на свалках. Полиция выходит на след подозреваемого и задерживает его. Оказывается, что у него хорошие побуждения. Он хочет, чтобы люди могли содержать сразу двух животных и при этом тратить на них меньше. У него дома обнаруживают живого настоящего котопса, что подтверждает реальность эксперимента.

Братья по крови

Младший брат во всем лучше старшего. Он быстрее собирает пазлы, быстрее собирает кубик Рубика, красивее рисует, у него отличная память. Старший брат решает убить младшего, чтобы стать самым лучшим. Но он и не подозревает, что младший уже давно замышляет то же самое, потому, что ему надоел его тупоголовый старший брат.

- Да не боись ты так, ты выглядишь как мужик, пушок которого ещё не понял, что нужно расти из бороды! - сказал мне мой друг.
- Да нет, а вдруг паспорт спросит... Давай ты лучше. - просился я у него купить мне пачку сигарет.
- Добре, девица, так и быть. - ответил друг. Мы подошли к табачному ларьку, однако в нём не нашлось желанной мной марки. Попрощавшись с кассиром, мы отошли.
- Ну вот, видишь, не съела ведь она меня. А тебя-то... О-ох, попробуй ещё... - сказал насмешливо друг.
- Спасибо хоть за то, что вообще пошёл на это. - ответил я ему раздосадованный.
- Ладно, так и быть, держи тебе с царского плеча. - сказал друг, протянув сигарету из пачки красного Винстона.
- На ход ноги или из жалости? - спросил я.
- Так и быть, на ход ноги. - улыбнулся друг. Мы попрощались и побрели каждый в свою сторону.
Зайдя поглубже в дворы, я решился-таки утолить голод моего никотинового монстра. Поместив сигарету в губы, я поджёг её и вдохнул горький дым. Он разошёлся будто бы по всему телу, будто лёгких ему мало. Я присел от прилива желанного вещества и продолжил получать его снова и снова, до самого фильтра. Ещё немного посидев, я поднялся и продолжил путь домой.
Часть пути пролегала через тоннель, закрашенный разного рода изображениями, сообщениями о том, что кто-то крут, а кто-то не очень, в котором наверное только жертвоприношения ещё не было. Проходя через размалёванные анонимными артистами стены, которые я уже неоднократно рассматривал, я заметил что-то стоящее в траве. Пачка, сине-белая... Винстон, Ротманс, Ричмонд? Нет, увы. Толстая пачка в сине-белом цвете, распечатанная. Меня заинтересовало отсутствие акциз на месте, где пачка открывается, даже следов от этих акциз нет.

В ресторане громко играла музыка, пьяный хохот разносился по всему заведению, а весельчаки уже ели стояли на ногах. Корпоратив выдался вполне себе неплохим и уже подходил к концу. Допив последний стакан с виски и попрощавшись со своими коллегами, я направился прямиком к выходу. Выйдя на улицу, мне в лицо ударил холодный воздух, на улице уже стояла глубокая ночь. Спланировав свои дальнейшие действия, я, шатаясь и сдерживая всё, что находилось у меня в желудке, направился в сторону своего дома. Несмотря на то, что на улице уже сильно стемнело, фонари освещали улицу ярким светом и меня радовало, что путь до моего дома лежал через них. Идти мне было не далеко, так как ресторан располагался поблизости к моему дому, однако, алкоголь делал свое дело и мой шаг был не таким быстрым, как обычно.

Пройдя около 5 минут, мой взгляд упал на человека, чей силуэт был впереди. Это был мужчина, который стоял и, видимо, смотрел на меня. Чуть замедлив шаг, я подошел ближе и смог разглядеть его. Мужчина был уже преклонного возраста, одет в старые и рваные лохмотья, а запах, исходящий от него, вызывал у меня отвращение. Лицо у него было поникшее, худое, как и он сам, а так же бледноватое.

Как говорил мой дед: «Внук, едрить-колыхать, поды сюды, дед тебе расскажет историю из своей жизни».

Когда мне было двадцать лет, в нашем селе случилась страшная беда.
Загорелся сарай бабы Фроси. Оно конечно было не странно... Ей сотню раз все говорили быть осторожнее и не курить в сарае, который забитый сеном. Но разве же она послушала? Она же баба... А когда бабы кого-то слушали?.. Что-то меня понесло не в ту сторону...

Тушили мы этот сарай всем селом. Но разве это было возможно?
Конечно, нет... Кто-то, лил ведра воды на сарай, остальные же на близь стоящую хату, чтобы не дай бог, и она не всполохнула.
И тут из сарая вылетает обгорелая бабка Фрося. Падает прямо перед моими ногами и начинает кричать, и умолять спасти ее. А потом затихает...

Я проснулся. Снова...
Как бы я не хотел, но мои глаза открыты, а сердце снова бьётся. Я уже знаю все наперед.
Встаю с кровати и подхожу к окну. Опять 30 сентября и небо по-прежнему роняет свои слезы. Достаю мятую пачку Винстона. Шесть сигарет. Наполняю лёгкие дымом и смотрю на утренний город.
Сейчас произойдёт авария... Скрежет колёс и оглушительный удар. Безразлично смотрю на смерть водителя. Все суетятся. Докуриваю сигарету и тушу окурок об ладонь. Боль даёт чувство, что я живой хотя бы на секунду. Ровно через 7 минут приедет скорая. Мне плевать...
Иду на кухню и варю кофе. Мне уже это надоело, но по-другому никак. Не тороплюсь и допиваю, у меня ещё есть время...
Накидываю старую куртку и выхожу в подъезд. Сосед стоит и курит. Здороваюсь с ним наверное уже в сотый раз. Тоже прикуриваю. Он о чем-то говорит, но я его не слушаю. Осталась минута. Он начинает хрипеть и падает на колени. В его взгляде недоумение и просьба о помощи. Смотрю безразлично и докуриваю. Я ничем не смогу ему помочь, ведь мы уже все это проходили. Он падает замертво. Тушу сигарету об ладонь. На ней уже два ожога. Иду дальше.

Стоя на остановке, втягиваешь легкими морозный ночной воздух. Прикуриваешь тонкую ментоловую сигарету, с первого раза вызволить огонь не получается, яркие огненные искорки достигают твоей кожи, но совсем ее не обжигают.
Первая затяжка, сигаретный дым проникает в легкие, полностью заполняя их. Никотин пробирается в кровь, а затем в голову. Чувствуя легкое головокружение, все равно продолжаешь затягиваться. На самом деле, это должен был быть ритуал по призыву автобуса. Так как Варя надеется на чудо, ведь автобусы редко ходят после десяти. Точнее, вообще не ходят, но она все еще надеется.

Прищурившись от того, что свет фар попадает прямо в глаза, сильнее сжимая сумку с вещами.
Выдох. Неприятный и забытый вкус горечи на языке, хочется зажевать, но жвачка осталась в той квартире, откуда в спешке бежала.
— Не убежишь, — смеется сзади голос (на самом деле, ты знаешь, что он звучит в твоей голове, поэтому не обращаешь на него внимания).
Затяжка, пальцы почти обжигает, но как мы помним, они ничего не чувствуют.

Он достал из кармана билет эконом класса, мешавший добраться до денег. На билете было написано имя Джеймс Кейрон. Это был самый дешёвый билет, который Джеймсу, теперь откладывающему билет на колени, удалось достать. Рука Джеймса смяла его последнюю двадцатку баксов. Денег у него больше не было. Он все спустин на Jack Daniels и три самых дорогих блюда ресторана Force, напротив, которого он сейчас сидел на тонком пластиковом стуле, являющимся собственностью зала ожидания аэропорта. Черные волосы, небольшая дистрофия, дорогой костюм, кстати ещё одна трата помимо виски и деликатесов. По сути он ничем не отличался от остальных фигур разной формы, заполняющих зал. Кейрон посмотрел на ночной аэропорт, через стекло с отражением ярко освещённого зала. Постепенно увеличивающаяся мигающая точка вдалеке, с приближением превратилась в двухэтажный Airbus A380 с еле заметной полоской, непонятно зачем открытых эллюминаторов и красными буквами American и звездно-поласатым хвостом. Как игрушка движемся рукой в черной перчатке, незаметной на фоне ночного неба, самолёт приземлился на ярко излучающую свет из сотен фонариков расставленных по ее бокам, взлетно - посадочную полосу. Проктически сразу по соседней полосе, начал разгон Boing 737 авиакомпании Delta, с более скромным, одноцветным синим хвостом. Набрав достаточную скорость, он оторвался от земли и скоро превратился в зелёную, мигающую точку в черном или как говорят продавцы черной одежды, темно синем небе.
Замок кармана заел ткань. Наконец, у него вышло застегнуть молнию и он подняв глаза, остановил их на стеклянном кубе, заполненным смогом.

- Вот возьмите, пожалуйста, - парень отдал бутылку водки неизвестному бездомному.
- Спасибо, - забирая бутылку, дрожащими руками проговорил бродяга.
Парень пошел дальше по направлению к церкви, где каждый день просят милостыню одинокие бедные старушки.
- Берите, берите, бабушка, вам нужнее, - мило улыбаясь, парень отдал женщине пятьсот рублей.
- Спасибо. Добрый ты человек. Храни тебя господь, - пряча купюру, отвечала бабушка.
Он пошел дальше. На этот раз по дороге, ведущей в школу, где он когда-то раньше учился.
Зашел в здание и прошел в мужской туалет. Справлять нужду нужды не было. Он достал с кармана джинсов пачку сигарет и положил ее на подоконник. Потом неспешно вышел из школы и отправился к себе домой.

*****

Бездомный открыл бутылку водки и малость пригубил с горла. Через два часа его нашли мертвым. Интересно, перед смертью его не удивил странный вкус водки?
Старушка аккуратно разгладила пятисотенную купюру и положила ее в шкатулку. Спустя три дня, когда вонь стала невыносимой и соседи вызвали полицию. Бабушку нашли мертвой. Любопытно, перед смертью старушку не удивило то, что купюра была какая-то липкая?
Ученик десятого класса зашел в туалет и увидел кем-то забытую пачку сигарет на подоконнике. Быстро спрятал пачку в карман, предварительно достав одну сигарету и закурив ее.
Прозвенел звонок. Старшеклассники ринулись в туалет покурить и наткнулись на тело одноклассника. Небезынтересно, от чего умер подросток? Не от той ли сигареты, которую нашли рядом с его бездыханным телом?