Страшные истории и мистические истории

Помню, в детстве у нас была группа крутых "сталкеров", называющая себя "Счастливая семёрка". Семь людей разных возрастов и разных сложившихся судеб. Семеро бесстрашных и глупых человечков, занимавшихся всем, кроме нормальной жизни.
Я никогда не забуду Виктора - самого старшего члена группы, которому исполнилось тогда двадцать восемь лет. Он погиб всего через пару дней после своего дня рождения. Упал в подводный колодец, когда вёл нас по затопленному коллектору. Бывает - отвлекся всего на секунду, наступил не туда, и мы увидели как мазнул по стенке его желтоватый фонарь, мгновенно исчезнувший под толщей воды вместе со своим хозяином. Тяжёлый рюкзак и зимняя куртка от спецовки мгновенно намокли и потянули бедолагу на дно сквозь пузырящуюся мутную воду цвета зелёнки. Как оказалось позже - глубина того "бочага" в полу оказалась более двух с половиной метров и представляла собой длинную и узкую "кишку" с торчащими обломками, ведущими на нижний технический этаж металлической лестницы. Вы их знаете, такие лесенки обычно делают для пожарных выходов сбоку здания. Об эти заостренные ржавые, покрытые грязью ступеньки, Витя порвал себе кожу на руках и лице, дергаясь под водой и стараясь всплыть. Мне долго по ночам снился мой друг, который, медленно опускаясь на дно, с силой долбил ногами и руками по шершавой стене колодца, раз за разом вспарывая ладонями мутную воду, толкая ботинками под собой пустоту, натыкаясь на обломки ступеней. Как вода заполняла лёгкие, как сознание гасло с каждой секундой, под тяжелое биение сердца и острую боль в груди...
Про хитрость этих коллекторов, ведущих из одного бомбоубежища в другое, уже нам пояснял дядька из МЧС. Нас тогда, напуганных и грязных, вывели с объекта к сотрудникам милиции, ждавших нас на выходе.
Показали потом изувеченное тело нашего соратника, которого водолазы баграми достали с той "кишки". Сильно тогда не наказали.
Хотя стоило.

Часть вторая

Ярко-синий луч фонаря прорезал темноту длинного коридора. На полу разбросан различный мусор; то и дело свет выхватывал расписанные граффити участки щербатой стены, кабель-каналы под потолком и толстые, змеевидные тела кабелей, уходящих куда-то вдаль.
Я остановился, подставляя лицо затхлому воздуху, идущему на меня из глубины тоннеля и, вздохнув, закрыл за собой тяжёлую стальную дверь, через которую вошёл. Скрипнули тоскливо петли, и без того блеклый свет, пробивавшийся с улицы, потух окончательно, оставив меня один на один с тишиной и лучом моего налобного фонарика.
Я сглотнул судорожно, поправляя шапку на голове. Зачем-то оправил штанины своей рыжей, замызганной спецовки. Достал фотоаппарат, сделал несколько снимков уходящего во тьму тоннеля, отметив заодно, что чуть дальше тот плавно заворачивает влево.
На стенах, помимо обычных граффити, были слова на латыни, мне непонятные, а также большие красные буквы: "дьявол, дьявол, дьявол там". А чуть дальше указывающая вперёд стрелка и ещё одна надпись над ней: "он ждёт".
Кто-то писал, что здесь обосновались сатанисты. Вокруг входа в этот тоннель находили потрошенных коз, а ещё нашли распятую на дереве кошку. Жертвы приносили, а давно-давно тут ребенка убили прямо возле входа, у ворот... но потом, говорили, что коз да коров только находили. Откуда скотина? Её уводили из небольшого села в километрах трёх отсюда. Я был там около трёх часов назад, ничего необычного: две дороги и семь, может быть, девять домов. Причём, среди них два заброшенных - недалеко, на отшибе. Их сожженные почерневшие остовы я видел, когда шёл сюда. Сделал несколько фотографий, но подходить не стал: они обрушились давно и ничего интересного там, в этих развалинах, уже не было.
Дальше шёл уже вдоль вонючего болота, стараясь огибать трясину и эти "плавучие ковры" из мха, отсюда и вышло три с небольшим часа. И весь путь думал: дома я прошерстил с десяток сайтов об этом объекте при долготовке к забросу. Сатанисты там, ребёнок, козы. Я, конечно, ничего этого не увидел, как ни вглядывался в сухие ветки терновников или соцветия ядовитого борщевика, шапки которого доставали мне до лица. Но страх был.
Его не было при подготовке, при упаковывании тощего рюкзака с запасными носками и бутылкой воды. По моим прикидкам, я приду, пофотграфирую немного, и сразу уйду обратно на электричку. Даже батарейки в моём "налобнике" сесть не успеют.
А вот сейчас было страшновато. И не только потому, что я здесь один, ищу сатанистов и кости скотины, а потому что болото.
Когда увидел открытый "бочаг" у берега, меня ощутимо затрясло: вспомнил Витю. Его изуродованное лицо, жуткие раны, глухое "бульк-бульк!", заглушаемые плеском вспененной воды... и, ощутив резкий недостаток воздуха, остановился, опершись на ствол покосившейся акации.
Помню, как после этого случая моя мать плакала, сидя на кухне. Витя ей нравился: умный, взрослый пацан, но заниматься такой фигнёй... Я тогда её слов не понял. Не слов даже, а мыслей вслух, так как она пока ко мне конкретно не обращалась. Говорила в пустоту, но я всё слышал. Мне нравится моё увлечение, ведь оно взрослое! А сейчас я просто привык. Скорее пофотографировать хочу, а такие места очень, что называется, "атмосферные". Прости, мам, что даже в тридцать не поумнел.
Я заставил себя двигаться дальше - вот и объект.
Дальше болото кончилось, часть его перешла в узкий рукав речушки, а часть - просто заменилась твёрдой землёй. Местность впереди плавно поднималась выше, образуя холмы. У подножья и находился вход - небольшая арка с тяжёлой, стальной дверью. Она была приоткрыта, но об этом писали на форумах.
Я не стал долго мяться перед входом. Распахнул, но насколько это позволяли ржавые петли; быстро протиснулся в образовавшийся проём, включая налобный фонарь...

Два других члена нашей "Семёрки" погибли полутора годами позднее Вити. Саша и Маша. Будущие супруги, они даже кольца друг другу купили. Радостные, весёлые ребята, ровесники, которым вот-вот исполнится по двадцать пять. Но не исполнится, нет. Они любили альпинизм, адреналин и заброшенные места. Хотели, конечно, походить по горам Алтая, но поехали зачем-то в пещеры, возле города N. А там большая такая сеть этих самых пещер - широких, узких, затопленных и вполне себе больших, пересушенных. Причем, и места там хоженые, и даже какой-то музей неподалеку есть, где советские солдаты захоронены. А Сашу с Машей понесло на закрытые участки. Любопытно им, говорили, было: а что там прячут? И то ли засыпало их, то ли задохнулись от недостатка кислорода, попав в узкий рукав, из которого вдвоём уже не смогли выбраться...

Часть третья

Я продолжал шагать по тёмному тоннелю, смело наступая на ржавые металлические банки и пластиковые бутылки, щедро раскиданные под ногами. До охраняемой территории, по прикидкам, оставалось меньше километра. Там, по некоторым данным, коридор дальше соединялся с бывшим огромным цехом, принадлежавшем Министерству Обороны. Фактически, это место целиком ему принадлежало, но военных тут не было - купили что-то там в ещё советские времена и забыли. Охрану наняли гражданскую. Только вот знают ли они о кошке той распятой, о жертвоприношениях?..
Завернув вместе с коридором, я достал камеру и снова "сфоткал": на сей раз железную бочку, в которой лежал старенький противогаз. Такое было не в новинку - так как объект посещаемый, то сюда захаживают профессиональные фотографы, которые с собой для антуража приносят разные вещи: противогаз там, игрушку детскую и так далее.
Я захотел немного поменять экспозицию и начал снимать рюкзак, планируя распластать его на полу, присыпав щебенкой с потолка и накрыть этим противогазом.
И замер на месте.
В глубине, словно далеко-далеко, но одновременно с этим очень близко, раздался звук. Звук, похожий на тот, как если бы кто-то пнул металлическую банку.
Колени задрожали, а во рту мгновенно пересохло. Я дотронулся рукой до фонарика, чтобы его выключить, но сразу отдёрнул руку - не хватало ещё остаться в полной темноте!
А если тот, кто пнул банку увидит свет?
А если этот звук лишь эхо того, что я тут хожу?
А если это галлюцинации?
Газоанализатора-то нет! Не писали на форуме, где я черпал информацию, что объект "фонит" или является источником выхода на поверхность метана.
"Не занимайся ты этим бредом!" - голос матери, такой тёплый и необходимый в этот момент возник в голове.
"Да это жизнь моя! - отвечаю я, опираясь на кухонный стол. Тот скрипит от старости, пошатывается. - Хочу и буду ходить в забросы. Диггерство - это не хобби, а призвание".
Чувствую, как иссохшие губы беззвучно шевелятся, повторяют сказанное десять с небольшим лет назад.
- Не пожил ты ещё, чтобы заявлять так! - Вдруг голосом выкрикиваю я слова моей матери и испуганно зажимаю рот руками, прикусывая губу до крови.
В луче фонаря танцует поднятая пыль. Впереди, куда не достаёт свет, по-прежнему темно. Становится будто холоднее. Опять перед глазами коридор, а уютная домашняя кухня, где я только что будто разговаривал с мамой, постепенно тает в низких сводах, растворяясь в щербатых стенах.
А ведь так хотелось проснуться у себя дома! Черт бы все побрал!
Я топнул ногой, пнул мыском ботинка мусор, поднимая перед собой тучу пыли. И краем глаза заметил несущегося ко мне из темноты человека. Он бежит быстро, молча, но уже не скрываясь. Наступает громко на мусор под ногами. Одет в рванье, имеет длинную клочковатую бороду и бешеные глаза.
Я завопил, отпрянув назад, но человек - он превратился в смазанную фигуру - схватил меня стальной хваткой за плечо, повалил на пол. В луче спадающего с головы фонаря, блеснуло лезвие.
- Мама-аа-аа! - я заорал снова, срывая голос. - Ааа! Ааа-х!
Удар ножа пришёлся в живот, но я не сразу почувствовал эту адскую боль. Всё ещё пытался вырваться, но уже не так активно - силы покидали меня, из легких словно воздух выкачали.
Мужчина, навалившись на меня, ткнул ножом ещё раз - куда-то в район груди и выше, выше...
В угасающем сознании мой крик превращающийся в слабый стон, уносился куда-то далеко, прочь из этого заваленного мусором тоннеля.
Домой.

Эпилог

- Кать, смотри!
Денис подскочил ко мне, и сунул в руки смартфон. Взгляд у него был напряжённый, нижняя губа подрагивала, как всегда, когда он переживал. Сползающие очки он то и дело от волнения поправлял указательным пальцем.
- Ты чего, Дэнь? - с тревогой спросила я, взяла телефон, а он лишь тыкал пальцем в экран.
А там - новость из какой-то группы в "телеге". Немного текста и пару фотографий трупа - всего изуродованного...
- Ну, фу, Денис! - сердито вскрикнула я, пытаясь всучить смартфон обратно этому дебилу, но тут поняла, что он не шутит. Взгляд не меняется, скорее просит, чтобы я дочитала.
- Помнишь, я тебе рассказывал, - кусая губы, говорил Денис, пока я читала строчки в телефоне, - что я в детстве в походы ходил. Сталкинг там, диггерством увлекался.
- Сталкинг, мась, это другое... - произнесла я, уже успокаиваясь. Поудобнее устроилась в кресле и, накинув на скрещенные ноги пушистую подушку, продолжила вчитываться в новостную статью.
- "Счастливая семёрка" у нас было погоняло, - продолжал Денис, нависая надо мной и тыча пальцем в экран своего телефона. - Там Витек был, потом Ситцев со своей Лапшиной, Гера, который наркоманом стал, Ярик Костров, который женился и Игорь Шухов. Ну, помнишь, тот у которого мама умерла?
Дочитав новость, я отключила экран, не в силах снова смотреть фотографии.
- Ну, помню... такой себе парень. Тридцать лет, а ума нет. Затворник какой-то.
- Так вот, Катюш, прикинь, вот про него эта новость! - выпалил, наконец, Денис. - Он и умер как раз, бедняга... - на губе моего парня появилась капля крови - так сильно он от нервов ее искусал. - Вот тебе и "Счастливая семёрка", блин. Сколько судеб, а уготовано разное, а! Ну на кой ляд он туда пошёл-то, диггер чертов?..
- Пойдём, мась. - Я встала с кресла и приобняла любимого. - Давай до... Да не кусай ты! Пойдём, я тебе хлоргексидином протру. Пойдём. Семёрочка ты моя...

Послесловие

Игоря так и не похоронили - родственников у него не было, и его тело, после экспертизы было утилизировано в морге. Самый страшный дьявол, - говорили судмедэксперты, осматривая сделанные на камеру фото, - это человек. Обычный бродяга, бомж, лишил жизни парня, который пошёл искать приключения на заброшку.
Конечно, убийцу задержали: как только услышали дикие, жуткие вопли из коридора закрытого тоннеля, местные охранники нажали кнопку тревожной сигнализации, а прибывший наряд полиции скрутил бездомного. Но вот парня-то спасти не удалось.
И не призраков надо бояться да мёртвых. А вполне себе живых.