Стихи погасшего поэта. Стих 1
Предыстория.
Меня зовут Алексей, и я - путешественник. Посетил много разных мест, в том числе заброшенных. Мне 24 года. И я обожаю заброшенные места. Они самые интересные и загадочные. Отправляюсь в очередную экспедицию, я как всегда настроился. Настроился серьёзно. Решительно. В этот раз решил отправиться в заброшенный город Новоярск, но по пути остановился в лесу на перекур. Остановив свой "Land Cruiser 200" где-то в лесу, заметил вдалеке деревянные домики. Посмотрел на карту: ничего нет. Абсолютно. Не подумайте, что карты у меня старые. Вовсе нет. Карты были у меня свежие, актуальные. Решив проверить, что это за место, я взяв рюкзак, закрыл машину и пошёл в сторону расположения домов. Идти было недалеко. Слава богу. Ходить много не люблю. Устаю сильно.
Дойдя до начала, увидел знак с названием места "Добро пожаловать в деревню Заречье". Знак лежал на полу, уже ржавый. Долго лежит, подумал я. Тут никого не было: дома выглядели заброшенными, дворы заросли бурьяном, окна выбиты почти везде. Увидел вдалеке чёрное поле, решил сходить. Мои глаза увидели сгоревшие дотла деревья: видимо, тут когда то был лес, причём довольно большой, теперь одни пни сгоревшие. Был пожар. Когда? Почему? Не знаю.
Меня зовут Алексей, и я - путешественник. Посетил много разных мест, в том числе заброшенных. Мне 24 года. И я обожаю заброшенные места. Они самые интересные и загадочные. Отправляюсь в очередную экспедицию, я как всегда настроился. Настроился серьёзно. Решительно. В этот раз решил отправиться в заброшенный город Новоярск, но по пути остановился в лесу на перекур. Остановив свой "Land Cruiser 200" где-то в лесу, заметил вдалеке деревянные домики. Посмотрел на карту: ничего нет. Абсолютно. Не подумайте, что карты у меня старые. Вовсе нет. Карты были у меня свежие, актуальные. Решив проверить, что это за место, я взяв рюкзак, закрыл машину и пошёл в сторону расположения домов. Идти было недалеко. Слава богу. Ходить много не люблю. Устаю сильно.
Дойдя до начала, увидел знак с названием места "Добро пожаловать в деревню Заречье". Знак лежал на полу, уже ржавый. Долго лежит, подумал я. Тут никого не было: дома выглядели заброшенными, дворы заросли бурьяном, окна выбиты почти везде. Увидел вдалеке чёрное поле, решил сходить. Мои глаза увидели сгоревшие дотла деревья: видимо, тут когда то был лес, причём довольно большой, теперь одни пни сгоревшие. Был пожар. Когда? Почему? Не знаю.
Нашёл более-менее нормальный домик, не разрушенный. Удивительно. Дверь оказалась заперта, и слегка аккуратно пошатнув старое деревянное окно, залез внутрь. Было очень уютно. Очень. На стене висели ковры, правда уже все в толстой пыли. Стояли засохшие цветы, возле кровати стоял телевизор времен СССР. Постель заправлена. В шкафу висит мужской старый деловой костюм, весь в пыли. На кухне чайник стоит на плите, воды не было. Я решил посидеть тут. Просто посидеть.
Найдя стул, присел возле стола в прихожей. На столе лежал какой-то дневник. Старый дневник. Покрытый пылью и... Кровью, что ли?. Аккуратно открыл. Пролистал дневник, половины страниц были пустые и лишь 6 страниц были исписаны. Стихами. Да, стихами. На первой странице было небольшое приветствие:
"Привет. Если кто-то найдёт этот дневник, то наверняка, меня уже либо убили, либо я сам уехал, либо я уже мёртв. Неважно. Деревни уже не существует. Меня, скорее всего, тоже. На страницах найдёшь мои стихи. Их 6. Всего 6. Я их написал сам. Лично. Зачем? Да кто знает. Возможно, просто так. Я пытался найти вдохновение. От скуки. От одиночества. От тоски. Успел написать лишь 6 стихов. Поэтому я представляю вам всем мой сборник из 6 стихотворение. А дальше? Дальше не вышло. К сожалению. Так что так. Ну, приятного чтения, что ли..."
Дальше я не буду ничего говорить. Сами всё увидеть сможете.
В Заречье, где туман клубится густо,
Где речка спит, укрыта тишиной,
Живет мой дух, в обличье деревенском,
И пишет стих, про край родимый мой.
Заря, как кровь, разливается по крышам,
И мрак бежит, как дикий зверь в лесу,
А в воздухе, таинственно-загадочном,
Витают сны, не знающие сну.
Вот церковь, что стоит, как призрак белый,
С глазами окон, смотрящими во тьму,
Здесь звон колоколов, как голос древний,
Зовет к молитве, душу к божеству.
В домах старинных, с резными ставнями,
В которых шепчут тайны старики,
По вечерам огнями что-то манят,
И сказки шепчут, сны им велики.
В садах густых, где яблоки румяны,
Где шелестит листва под ветром в тишь,
Бродят луны тени, словно злые раны,
И колдовство в себе несешь, ты лишь.
А в роще темной, где березы белые,
Стоят, как девы, в свадебной фате,
Там духи леса водят хороводы смелые,
И шепчут сказки только о тебе.
На кладбище, где кресты стоят уныло,
И ветер стонет, словно в забытьи,
Покой хранят могилы, что забыла,
Все те, кто здесь, ушли в миры иные.
В избе моей под крышею высокой,
Где печка греет, вьюги не страшны,
Я пью настой из трав, что так глубоко,
И строчки льются с самой глубины.
В них слышен шепот древних заклинаний,
И стоны ведьм, что в небесах парят,
В них тайна Заречья, что во тьме таится,
И в душу нам, как эхо, говорит.
Я вижу призраков, что ходят ночью,
В тумане, что стелется по земле,
Они шепчут мне, о судьбе пророчат,
И ведут меня к неведомой мечте.
Я знаю, что Заречье – это чудо,
Что мир иной здесь с нашим в паре спит,
И верю я, что так всегда и будет,
Пока в груди душа моя горит!
И потому пишу стихи о диве,
О том, что вижу, чувствую, творю,
О Заречье, о его порыве,
И вечно о любви, что в нем храню!
Найдя стул, присел возле стола в прихожей. На столе лежал какой-то дневник. Старый дневник. Покрытый пылью и... Кровью, что ли?. Аккуратно открыл. Пролистал дневник, половины страниц были пустые и лишь 6 страниц были исписаны. Стихами. Да, стихами. На первой странице было небольшое приветствие:
"Привет. Если кто-то найдёт этот дневник, то наверняка, меня уже либо убили, либо я сам уехал, либо я уже мёртв. Неважно. Деревни уже не существует. Меня, скорее всего, тоже. На страницах найдёшь мои стихи. Их 6. Всего 6. Я их написал сам. Лично. Зачем? Да кто знает. Возможно, просто так. Я пытался найти вдохновение. От скуки. От одиночества. От тоски. Успел написать лишь 6 стихов. Поэтому я представляю вам всем мой сборник из 6 стихотворение. А дальше? Дальше не вышло. К сожалению. Так что так. Ну, приятного чтения, что ли..."
Дальше я не буду ничего говорить. Сами всё увидеть сможете.
В Заречье, где туман клубится густо,
Где речка спит, укрыта тишиной,
Живет мой дух, в обличье деревенском,
И пишет стих, про край родимый мой.
Заря, как кровь, разливается по крышам,
И мрак бежит, как дикий зверь в лесу,
А в воздухе, таинственно-загадочном,
Витают сны, не знающие сну.
Вот церковь, что стоит, как призрак белый,
С глазами окон, смотрящими во тьму,
Здесь звон колоколов, как голос древний,
Зовет к молитве, душу к божеству.
В домах старинных, с резными ставнями,
В которых шепчут тайны старики,
По вечерам огнями что-то манят,
И сказки шепчут, сны им велики.
В садах густых, где яблоки румяны,
Где шелестит листва под ветром в тишь,
Бродят луны тени, словно злые раны,
И колдовство в себе несешь, ты лишь.
А в роще темной, где березы белые,
Стоят, как девы, в свадебной фате,
Там духи леса водят хороводы смелые,
И шепчут сказки только о тебе.
На кладбище, где кресты стоят уныло,
И ветер стонет, словно в забытьи,
Покой хранят могилы, что забыла,
Все те, кто здесь, ушли в миры иные.
В избе моей под крышею высокой,
Где печка греет, вьюги не страшны,
Я пью настой из трав, что так глубоко,
И строчки льются с самой глубины.
В них слышен шепот древних заклинаний,
И стоны ведьм, что в небесах парят,
В них тайна Заречья, что во тьме таится,
И в душу нам, как эхо, говорит.
Я вижу призраков, что ходят ночью,
В тумане, что стелется по земле,
Они шепчут мне, о судьбе пророчат,
И ведут меня к неведомой мечте.
Я знаю, что Заречье – это чудо,
Что мир иной здесь с нашим в паре спит,
И верю я, что так всегда и будет,
Пока в груди душа моя горит!
И потому пишу стихи о диве,
О том, что вижу, чувствую, творю,
О Заречье, о его порыве,
И вечно о любви, что в нем храню!
(голосов: 1)
Категория: Страшные стихи
