Почтальон

Я просыпаюсь в холодном поту, мое сердце бьется, готовое выскочить из груди. Я пью успокоительное, засыпаю, и мне больше ничего не сниться. Вчера у меня сломался домофон. Я даже не знаю, что буду делать, если принесут мою пенсию, а я не смогу узнать когда приходил почтальон. Тогда я решил просто ждать его на балконе.
С самого раннего утра. Но каким-то образом я его пропустил. Или просто задремал - черт его знает! Но когда я понял, что он уходит, уже его силуэт скрывается на горизонте я закричал изо всех сил:
- Подождите! Я здесь!
Он уходил и ничего не слышал. Или делал вид.

Ведь знаете, как многие почтальоны делают свою работу за те мизерные копейки, которые они получают из месяца в месяц? Ручаюсь, что моя пенсия, которую я называю грошами, больше, чем его зарплата. Ха-ха-ха. Смешно, не правда ли? Моя пенсия больше его зарплаты.
Нет, правда?
Я перегнулся через перила и закричал:
- Эй, мистер, помогите же мне! Моя пенсия...
И не заметил, как упал с третьего этажа вниз головой. Наверняка не мой голос привлек его внимание, а хлопок от удара моего тела об землю.

И что вы думаете? Да, он вернулся назад.
Посмотрел на меня, осматривая меня и что-то пробормотал на счет пенсии. Он не собирался мне помогать. Совершенно.
А только улыбнулся и сказал:
- Денег лишних не бывает. Похоже очередная прибавка к моей зарплатке... Премия, так сказать.
Он смотрел на меня безжалостно и улыбался. С презрением, потому что я немощный старик.

Я же говорил, что все почтальоны бедные?
И возможно, удача, которая ему улыбнулась в день, когда я умирал у него на глазах, рано или поздно сыграет с ним тоже злую шутку.
Ведь он тоже будет ждать свою пенсию.
Которую ему принесет добрый и нищий почтальон.