Страшилка

Много хороших и интересных людей встречал я в своей жизни. Благодаря им, крепла моя вера в высшую справедливость, в победу добра над злом, в торжество гармонии над хаосом.
Если такие люди приходят в храм, то не каяться и исповедоваться, а молиться о здравии близких. Или помянуть усопших. Ибо грехи замаливать им ни к чему. Совесть чиста.
Просить помощи для себя у высших сил они решаются только в самые тяжёлые минуты. Но вера их оттого не меньше. Да и меряется совсем не толщиной купленной свечки.
Таким человеком был Андреич. Талантливый рассказчик, прозаик, журналист. Знаток уральской глубинки. Сам родом из деревенской глуши. Простой в общении, порядочный в поступках. Жаль, что уже несколько лет его нет в этом бренном мире. Но в памяти нет-нет да всплывают некоторые истории, которыми он успел со мной поделиться.
Одну такую хочу рассказать.

Друзья подошли к входной двери. Под ливнем в темноту этот дом казался каким-то жилищем вампира.
- Может, там никто не живет? - спросил Джейсон.
- Думаешь тогда свет в окне разожгли долбанные лесные феечки? Хватит тупить уже! - ответил Майк.
Ребята постучались в старую, местами заплесневелую дверь. Тишина.
- Я же говорил.
- Но может они спят? Свет забыли выключить. Попробуем еще разок.
Друзья постучались еще раз. Через секунд десять начали слышаться тихие шаги за дверью.
- К-кто там?
Это был стариковский голос, какой-то взволнованный, как будто он разговаривал с убийцей.
- Эммм, у нас проблема, сэр, тут машина у нас... - начал Джейсон.
- Да блин, идиот, отойди, - оттолкнул его Майк, - извините, тут мы проезжали мимо, но начался ливень, темнота, короче, непролазно стало, не пустите... на часик, переждать дождь, если не кончится? Мы не нарики, все нормально.
- А... Э... Ну это... Ну ладно, про-проходите, - начал заикаться старик.

Несколько лет назад в одном из охотничьих хозяйств Пермского края я услышал необычную байку. Про странного грибника. Под впечатлением от услышанного даже написал по этому поводу небольшую поэму «Заблудившийся грибник». Шуточную. Немного изменив суть истории. Не верилось мне тогда в её правдивость. Мало ли что народ придумает...

Хотя охотовед, который поведал про странный случай, совсем не был похож на юмориста. На полном серьёзе рассказывал, что второй год в здешних лесах грибники и охотники встречают очень странного персонажа. Это, мол, пожилой мужчина. Очень худой. В старомодных круглых очках и в необычном для леса прикиде – строгом чёрном костюме, белой рубашке, галстуке и лаковых туфлях. На согнутом локте этот чудик держит прохудившуюся плетёную корзину. Если его окликают, молчит в ответ. Когда пытаются к нему приблизиться, ступает за ближайшее дерево и словно исчезает. Люди подойдут, а за деревом никого.
Но самое странное в старичке не это. Там, где интеллигентный дедок-очкарик появлялся, встретивший его ошарашенный путник находил множество грибов. И семейки белых, и стройные ряды подосиновиков-красноголовиков, словно солдатики на параде, и целые залежи ароматных ельничных... Причём, все, как на подбор, крепкие, без червей.

Странные глухие звуки донеслись сквозь глухую тишину и безразличную темноту. Было уютно, тепло и спокойно. Мгновение спустя, Зак резко открыл глаза, словно его мозг включился, отойдя от долгого сна. Он увидел перед собой белую стену. Резко привстав, Зак обнаружил, что находится в небольшой уютной комнате, интерьер которой показался ему до боли знаком. Рядом с ним, на старом деревянном стуле сидел знакомый бородатый старик азиатской внешности. Лицо Учияммы казалось до бесконечности спокойным и до нельзя взволнованным одновременно. Это настораживало. Учиямма держал в руке керамическую чашку с горячим чаем. На мгновенье, Учиямма застыл, уставившись Заку в глаза. Зак, также неподвижно сидел на каменной печи, свесив ноги вниз и смотрел в глаза старику. Меццоджорно овладело знакомое чувство пребывания вне времени и пространства. Помимо этого, он ощущал воздушную легкость своего тела, а вернее своей бестелесности.
- Ну?! – полушёпотом, нерешительно произнёс Зак.
Ответа о Учияммы не последовало. Он лишь непривычно опустил глаза.

Все любят море и пляж. Но на путевку нужны деньги. А деньги нужно заработать. Эрика с мужем решили найти подработку, чтобы накопить на отпуск.
На первой странице газеты с вакансиями Эрика нашла объявление о работе в закусочной ночной и позвонила. Её пригласили на собеседование. Утром следующего дня девушка пришла в кафе на окраине города, где её встретила пожилая пара хозяев заведения: дедулька лет 65 и старушка, примерно его ровесница. Старик сказал, что работать нужно только в ночную смену, начиная с сегодняшнего вечера, по всем вопросам обращаться только к нему, т.к. его супруга немая. Зарплату обещали достойную и Эрика довольная отправилась домой высыпаться перед сменой.
По дороге ей то и дело попадались объявления о пропаже людей. С листовок на неё смотрели лица детей.
Вечером, полная сил и бодрости, Эрика побежала на работу. Она проспала, поэтому очень спешила, и чуть не сбила с ног маленькую девочку, жившую в соседнем доме. Малышка не испугалась, а наоборот, мило улыбнулась и угостила Эрику конфетой. За это девушка подарила ребенку свою любимую заколку в виде цветка со стразами.

Я слышал, как снаружи ящика происходит что-то непонятное. До меня доносились звуки ударов молотом. Прислушавшись, я понял, что там не один человек. Их двое. Теперь проблем стало в два раза больше. Или нет? Вдруг это пришла помощь? Я хотел было открыть этот ящик, но страх заставил мое тело оцепенеть. Я не мог даже шелохнуться.
Кажется, все затихло. Любые шорохи и звуки прекратились. Мне безумно хотелось выглянуть и посмотреть в чем же дело. И тут я заметил щель на крышке ящика. Я мог бы подсмотреть, что произошло снаружи.
Моему взору представился все тот же подвал. Только вода... Она стала красной. Как же много крови я видел в этом проклятом доме. Наблюдая в щель, я притаил свое дыхание. Я начал осматривать стены, они так же были в крови. Я мог бы предположить, что здесь была битва. Но, во всяком случае, мне нужно было выбираться с этого места. Я начал медленно открывать крышку, убеждаясь, что в помещение никого нет, как вдруг я услышал знакомый голос:
- Билли придет за тобой! – сказал тонким веселым голосом Клоун.

Ветер шелестел чуть слышно. И в его шелесте слышались тоненькие звуки, как будто невидимый музыкант играл на фортепьяно. От этой музыки у большинства прохожих сладко замирало сердце, перехватывало дыхание. Каждый из них останавливался, вслушивался и застывал на мгновение в немом восхищении. А после, опомнившись, продолжал свой путь, чтобы через несколько минут остановиться уже навсегда. Страшную угрозу таила в себе эта музыка. Не было от нее спасения никому.

Скоро в городе остановились все трамваи и автомобили, за рулями которых сидели застывшие водители. Они всматривались вдаль, не замечая ничего вокруг. Так же, как и пассажиры. Улицы города были заполнены пешеходами, так и не сумевшими добраться до дома. Стояла оглушительная тишина. И только неоновые вывески иногда вспыхивали разноцветными надписями да радио, захлебываясь, продолжало вещать различные передачи, не заметив, наверное, что слушать его стало некому. Хозяин сидел возле окна. Как и все он был в странном оцепенении.

Здесь я не собираюсь ничего приукрашать, я просто хочу поделиться тем, что я пережила, и одной встречей, повлиявшей на всю мою жизнь...
Когда вы бываете на кладбище, вам не кажется, что за вами наблюдают? И это не просто игра воображения. Ты действительно ощущаешь чьё-то невидимое присутствие. Да, вокруг много фотографий покойников, смотрящих со своих могил прямо на тебя, что уже оставляет неприятный след, но когда идешь вдоль оград, аккуратно выкрашенных и дорогих, либо наоборот, поросших травой и давно забытых – в моём сознании их объединяет одно – чувство тревоги, будто в затылок кто-то дышит и вот-вот толкнёт или стукнет по голове. Собравшись с духом оборачиваешься, но вокруг никого... Я думаю, некоторые понимают, о чём я говорю, ведь этот холодок по спине ни с чем не спутаешь...

Однажды я приехала на кладбище к покойному родственнику. В нашей семье смерть – не повод расставаться с человеком и выбрасывать его из своих жизней, поэтому наша семья добросовестно следит за состоянием могил покойных близких людей и, соответственно, часто навещает их. В общем, был день как день, вторник, посетителей среди недели много не бывает, что с одной стороны напрягает, а с другой меня даже радует. Не люблю, когда многолюдно и пришедшие следят кто пришёл, к кому пришёл и что делает, вы и сами сталкивались с подобным, я думаю.

- Не верю! - прокричал Генри в ответ на рыдания.
Он посмотрел в окно: на улице стоял душный пасмурный день, по радио передавали, что будет дождь с грозой. Генри совсем не боялся грозы. Но вот его мама, она всегда ее боялась и забивались в угол при первом же раскате грома. Он решил, что, пожалуй, это лучший способ узнать, кто притворяется его матерью. Мальчик решил, что лучше просто сесть на кровать и ждать непогоды. Он подошел к книжной полке и выбрал свою любимую книгу с рассказами об известных художниках. Генри не знал, сколько прошло времени, да и я тоже не знаю. Может час, может два. Но вот по комнате проскочила вспышка света, за ней же прошелся гром, и на небе заиграли полоски электрического заряда. Генри быстро глянул в окно и подошел к двери.

- Он не верит нам... ты думаешь, что это будет правильно?.. не знаю, может быть лучше... прости, я не хотела... да... да, я поняла.
Генри быстро залез в шкаф и закрыл рот рукой. Это не его мать. Это не ее голос. Что он только что услышал?

- Мистер Морфен? Это мистер Стетфорд и Моника, дочь Марты. - спокойным тоном произнес Джонатан.
- Убирайтесь отсюда, если не хотите сдохнуть. Они и за вами придут, вот увидите. - уже опустив ружье и медленно закрывая дверь, сипел мистер Морфен.
- Кто "они"? - с некоторым любопытством и страхом, но все же без лишнего беспокойства спросил Джо. Он смотрел в небольшую щель, которую оставил Морфен, чтобы видеть нежданных гостей. У старика было очень осунувшееся бледное лицо, испещренное тонкими морщинами и покрытое старческими родинками. Нижняя губа м руки мужчины дрожали.
- Твари. - коротко ответил старик застывшему в ожидании Джонатану и тут же захлопнул дверь.
- А теперь убирайтесь отсюда, пока я не начал палить!!! - угрожающе закричал мистер Морфен, затем он закашлялся. Кашлял он долго, надрывисто и сипло. Джо и Моника стояли в оцепенении возле двери, прислушиваясь к жуткому кашлю старика. А он, задыхаясь, продолжил:
- Убирайтесь... вас тут никто не ждал... Я сам справлюсь! Эти ублюдки способны на многое, они забрали моего кота!
Затем крики и кашель стихли, видимо, старик успокоился.