Обычное дело. Обычный мотель. Обычная история о призраках. Обычный искатель, вроде меня, но вот то, что там случилось, выходит за рамки моего представления об обычном...
3 января, трасса 48. Лил дождь - характерная американская погода в это время года. Струйки воды скатывались с крыши, сливаясь воедино и разбиваясь на части от дворников. Они сильно отвлекали от вождения. В каком-то смысле, именно они и виноваты во всем. Если бы не они - то я бы не остался в этом, богом забытом, мотеле.
Порой, из-за дождя, мне казалось, что я сбился с пути, но останавливаясь у знака, в который раз, я видел надпись "Эрнествилль через - миль". Снова сев в машину, я продолжил свой путь по темной бесконечной дороге, прорубленной сквозь леса. Мне постоянно казалось, что я еду по гусенице, у которой, аккуратно, выбрили полоску на спине. На дороге я редко встречал машины, из-за этого появлялось ощущение одиночества. Скучная поездка, которая ничего не предвещала, кроме огромного чека за бензин.
Изредка касаясь пистолета в кобуре, одинокий сыщик ехал по дороге. Такая жизнь устраивала меня не во всем. Не было семьи, постоянно в разъездах, непостоянный график и абсолютное одиночество, даже позвонить некому, в случае опасности. За окном пронесся очередной дорожный знак. Хоть они и значили, что я на верном пути, но они стали раздражать меня. Мои глаза начали слипаться, будто были измазаны смолой или дешевым клеем. Струйки на лобовом стекле, со временем, превращались в ручейки, стоки и даже реки. Пора спать, Фредди...
3 января, трасса 48. Лил дождь - характерная американская погода в это время года. Струйки воды скатывались с крыши, сливаясь воедино и разбиваясь на части от дворников. Они сильно отвлекали от вождения. В каком-то смысле, именно они и виноваты во всем. Если бы не они - то я бы не остался в этом, богом забытом, мотеле.
Порой, из-за дождя, мне казалось, что я сбился с пути, но останавливаясь у знака, в который раз, я видел надпись "Эрнествилль через - миль". Снова сев в машину, я продолжил свой путь по темной бесконечной дороге, прорубленной сквозь леса. Мне постоянно казалось, что я еду по гусенице, у которой, аккуратно, выбрили полоску на спине. На дороге я редко встречал машины, из-за этого появлялось ощущение одиночества. Скучная поездка, которая ничего не предвещала, кроме огромного чека за бензин.
Изредка касаясь пистолета в кобуре, одинокий сыщик ехал по дороге. Такая жизнь устраивала меня не во всем. Не было семьи, постоянно в разъездах, непостоянный график и абсолютное одиночество, даже позвонить некому, в случае опасности. За окном пронесся очередной дорожный знак. Хоть они и значили, что я на верном пути, но они стали раздражать меня. Мои глаза начали слипаться, будто были измазаны смолой или дешевым клеем. Струйки на лобовом стекле, со временем, превращались в ручейки, стоки и даже реки. Пора спать, Фредди...
Категория: Страшные рассказы
