Страшилка

Максим шёл по тротуару, перепрыгивая желтовато-красные осенние листья, лежащие местами на пути. На нём был синий спортивный костюм с тремя полосками, кросы той же фирмы и чёрная шапка, надвинутая на глаза. На плече у него висела туго набитая чем-то большая спортивная сумка.

Парень был среднего роста, чуть сутулый, но крепкий и широкоплечий. Он, как всегда в это время, направлялся в сторону ПТУ, где в небольшом, но уютном зале проходили тренировки по боксу. Макс, хотя был ещё достаточно молод, в свои 19 уже успел выполнить КМС по боксу и готовился к областным соревнованиям. Тренер - Пётр Иванович был многократным чемпионом СССР и ЗМС по боксу, он подготовил много чемпионов и мастеров, и был прекрасным наставником и старшим товарищем.

Макс перешёл дорогу по переходу, и направился к главному входу ПТУ. Охраны на месте не было, и он прошёл по коридору с рядом дверей к входу в боксёрский зал. В училище было пусто и тихо, пары уже закончились, и все разошлись по домам, но где пацаны с секции? Обычно у дверей зала толпятся и задираются ребята в ожидании Иваныча, который приходит точно к началу тренировки.

Дождь начал срываться. Люди прятали себя под зонтами и капюшонами. Проходили мимо, не обращая внимания на толпу полицейских и машину скорой помощи, они же, в свою очередь, не обращали внимания на меня, хотя я и стоял рядом.
- Этот парень - псих. Забил до смерти еще одного. Что им движет? - рассуждал один из полицейских.
Я посмотрел на тело еще до приезда всех. Я его и нашел. Кира любит отправлять меня в самый "нужный" момент.
Ему я б уже не успел помочь.
Долго стоять тут нет смысла и я пошел по дождливой улице.
- Если долго так ходить, то можно и заболеть, хотя тебе это не грозит. Пошли, я угощу тебя кофе, - сказала Кира, которая резко появилась.
Она схватила меня за руку и завела в кафе.
Немного людей, мало место и старый телевизор, обычная дешевая кафешка.
- Капучино, с собой, - сказала Кира.
- Что мы тут делаем? Ты пришла сюда за кофе? - спросил я.
- Я? Да, а ты нет, - с этими словами Кира показала на телевизор.

Мы все во дворе знали: бомж в трансформаторной - бывший боксёр, мастер спорта, когда-то очень известный. Упился, запаршивел, но было по-прежнему в его осанке что-то грозное, какая-то неистребимая мощь. Пацаны каждый день ходили к нему, потолковать за жизнь.

Ну, молодые все, с придурью юной. Возьмут да и подшутят над мужиком, заденут - не со зла, по детской глупости. Тот сдержаться не мог, вспыхивал - и одним точным ударом, неведомо как вылетавшим из вороха смрадных лохмотьев, наповал валил обидчика. Всегда насмерть. После мрачнел и замыкался, разговоры на этом кончались.

Парни понимали, кто виноват. Ни разу, никто не раскололся в милиции. Мёртвого укладывали у стены или у массивной бетонной скамейки - упал, голову расшиб.

Такое случалось, конечно, редко. Не чаще раза в неделю. И всё ж находился очередной шутник, всё повторялось вновь - ко всеобщей досаде. Но так никто и не проговорился. А после и парней во дворе не осталось.