Трусость – это порок

Автор: Господин Никто от 23-02-2017, 14:03

Что является смыслом нашим? Не один раз в своей жизни мы вынуждены были прогибаться под тех, кто имеет более высокую власть, нежели мы. Будь то чиновник или кто-то другой, явно не ниже чином - этот человек и впрямь был наглым выродком, раз смел вытирать свою грязную обувь о спину какого-то трудяги. Что же является выводом из всего этого? Мы мертвы с самого рождения, и надеемся лишь на полную смерть. Memento mori, друзья мои.

Чужое, хриплое дыхание где-то в области затылка. Он всегда за моей спиной. Ждёт. Ждёт, пока я сдамся. Ждёт, чтоб напасть оттуда, из тьмы. Он не даёт мне спать. Есть. Нормально жить. Вы когда-нибудь посыпались посреди ночи из-за громкого хохота? А от пинков в область спины и боков? Все ещё нет? А что насчёт нечеловеческих криков? Видимо, нет. Вам, верно, интересно, кто же этот "Он" и откуда взялся? О, я с удовольствием поведаю.

Было это в 2008 году. Говоря обо всем этом, стоит упомянуть, что я весьма трусливый человек. На тот момент мне было тринадцать лет. Вы прекрасно понимаете, что дети в таком возрасте - очень любопытны и готовы лезть куда угодно. Вот и мы с друзьями были такими. Однажды, наша маленькая группа, состоящая из трёх человек, решила проверить, как там, на дне карьера. Был среди нас один мальчишка. Над именем его родители долго не думали. Назвали просто. Саша. Ему было четырнадцать. Как самый старший, он подошёл к краю высокого обрыва, смотря вниз. Ничего необычного. Он начал поворачиваться к нам, но его нога словно напоролась на преграду. Он попросту сорвался и с громким криком полетел вниз. А мы стояли с выпученными глазами. Что ещё оставалось делать?

Броситься спасать? Сами бы сгинули. А крик затих. Сашке уже не помочь. Наверняка мёртв. К тому же, глубина карьера приличная. Мы сбежали, как последние трусы. Мы боялись ответственности. Нам ведь запретили сюда ходить. Мы бежали домой так быстро, как только могли. Было ощущение, что за нами бежит кто-то.

После того, как Сашу нашли, все прошло стандартно. Слёзы, похороны, поминки. Мы уже успокоились. Но как же. Все только начиналось. Знаете это чувство, когда в пустой квартире слышатся шаги? Скрипы каких-либо деревянных предметов? Мерещится что-то? А иногда и чувствуются чьи-то руки? Вот тогда началось тоже самое.

И катился этот снежный ком страха около года. Я стал настолько параноиком, что наотрез отказывался спать и оставаться один. Миша, как звали третьего из нас, не выдержав всего этого, через два года застрелился в гараже своего отца. Тот был охотником, поэтому ружьё всегда было под рукой Михаила.

Каждый день Саша придумывает что-то новое. Однажды он подкинул дохлую крысу в мою кровать.
Я не могу так больше. Сейчас мне двадцать. На моей голове есть седые пряди. Под глазами тёмные круги. А за моей спиной раздаётся его смех.

Ледяные пальцы касаются моей шеи, чуть сдавливая. А затем слышится тихий шепот:
- Тебе не сбежать от меня во второй раз.
Знаете. Я бы давно умер. Но я боюсь. Боюсь боли. Боюсь смерти. Я слабак. А пальцы сжимаются сильнее, заставляя судорожно хватать ртом воздух. Кажется, я теряю сознание. Неужели я сейчас умру, и все это закончится? О, я был бы так счастлив. Столько лет он меня мучил, а теперь сам же пытается убить. На этой мысли в мои лёгкие вновь стал поступать кислород, а над ухо раздалось тихое шипение:
- Даже не надейся на лёгкую смерть, - а затем все тот же язвительный хохот.
Прошу, убейте меня. Кто-нибудь.