Кто мы?

Он взглянул в окно... Дождь. Капли барабанят по стеклам, от, которых исходит тихий звук, известный всем, кто хотя бы раз смотрел в окно при сильном ливне. Он посмотрел в зеркало. Что же он там увидел? Крик души, облеченный в физическую форму... Птицу без перьев, обезьяну с палкой, мыслящий тростник... Он увидел себя. Хотя... Себя ли?
Физическую оболочку. Липкую жижу, налипшую на душу. Так ли важно, какова она? Прекрасна и совершенна ли, уродлива ли, невредима, на грани смерти... Душа остается всегда. Душа... Слепок страдания человеческого. Всей грязи, боли, сломанных костей. Всего зла. Всего добра. Самая прекрасная... Самая уродливая...
Он улыбнулся. Что это? Выражение эмоций? Чьих? Тела ли, души ли или всего лишь банальное сокращение мышц...
Он умер. А умер ли? Почему? Оболочка исчерпала свой срок? Сработал яд под названием "цивилизация"? Или просто кончился завод в его часах? Жизнь - странная штука. Ты спокойно строишь планы, не подозревая, что близок уже финал. Машина на перекрестке... Скользкая поверхность пола и распахнутое окно... Потрясение от новости и инфаркт, оказавшийся последним...
Кто он? Никто. Все. Фантазия из фантазий или же самое реальное из всего сущего. Возможно все. Вселенные, параллельные Вселенные, антиВселенные - всё это звенья одной цепи.