Цирк темнокожих

- Ох, парень, а сколько тебе лет? - спросил мулат.
- Двадцать три года, - ответил я. - А, что?
- Ну, значит, ночью тебе лучше не выходить на улицу, - загадочно сказал Джим.
Тут его позвали новые посетители и он занялся ими. Я решил послушаться хозяина и не выходить на улицу ночью, мало ли что. В номере, приняв душ, я улегся на кровать, но сон не шел, спать не хотелось. Хотя, на родине, пара-тройка кружек пива нагоняла на меня сон.
Часы показывали половину первого ночи, сон так и не шел. Внезапно, я услышал на улице звуки музыки, веселый смех, трубные звуки, издаваемые слоном. "Черт, что это" - пронеслась мысль - "Что за цирк, посреди ночи"? Я встал и подошел к окну, открыв одну из створок. Я выглянул в окно, заглянув за угол, к своему удивлению, никого не увидел. Ладно, я находился бы в высотном доме, но мой номер располагался на втором этаже. Внезапно, на дороге, в метрах двадцати, показались очертания человеческих фигур, повозок и, даже, я разглядел слона. Люди весело подпрыгивали, смеялись, жонглировали. Позади повозок ехали всадники на цирковых лошадях, вся эта разномастная толпа, весь этот цирк, постепенно приближался к моим окнам. Мне стало очень интересно, я решил задержаться и посмотреть. Все равно, сон, куда-то ушел от меня. Но когда они все подошли к моим окнам, мои волосы встали дыбом от ужаса, охватившего меня. И было из-за чего: я готов дать голову на отсечение, что мимо окон шли обгорелые ожившие мертвецы, но не просто мертвецы, а темнокожие люди. Вот, наполовину обгоревшая негритянка-акробатка с помощью сальто передвигалась по дороге; мертвые музыканты играли на своих инструментах, дальше следовал скелет слона, с погонщиком на спине, тоже мертвым и сгоревшим. Обгоревшие скелеты коней везли, таких же, мертвых своих хозяев. Два темнокожих обгорелых клоуна дурачились, идя по дороге. Наконец, вся эта разномастная толпа прошла. Я в ужасе отпрянул, закрыл окно и лег на кровать. Я все еще надеялся, что это были ряженные. У меня накопилось много вопросов к хозяину Джиму.
Наконец, сон напал на меня и я уснул.
Утром я спустился в холл и обнаружил Мак-Грегора, читавшего газету. Я подошел к нему и рассказал о ночном происшествии. Он сложил газету и поманил меня к себе. Он привел меня к себе в комнату и достал пачку старых газет.
- Молодой человек, я хочу вам кое-что показать и рассказать, - начал он. - Как думаете, сколько мне лет?
- Ну, лет 50-60, - ответил я - Ну, может, чуть больше.
- Эх, молодо-зелено, - проговорил Джим. - Мне больше, чем ты думаешь. Какой сейчас год?
- 2013 год, - ответил я, - а какое значение это имеет?
- Очень большое, - ответил Джим. - Гостиница досталась мне от отца, в 1913 году прошлого века, в возрасте семнадцати лет.
- Ну, не поверю, что Вам 117 лет! - проговорил я. - Вы шутите?
- Нет, парень, не шучу, - спокойно сказал мужчина. - Я, можно сказать, давно должен лежать в могиле. Но у меня осталась одна миссия на этой грешной земле.
- И какая же? - возник у меня вопрос.
- Для начала я тебе расскажу историю. Но она, предупреждаю сразу, покажется тебе жестокой и безумной, по своей сути. Это произошло, еще, в далеком 1914 году. Вот, тогда пришло то несчастье. Мэром этого городка избрали Дэниела Сойера. Он быстро развернулся здесь, наладил торговлю, построил новые дома и все бы хорошо, но было одно неприятное "но". Мэр оказался расистом. Он выгнал меня и моего отца из отеля, сослал нас на окраины городка, так же он поступил с другими чернокожими жителями. У этого выродка сразу же появились сторонники, которые стали его верными псами. Они охраняли этот центр от нас, цветных. Мою маму, белокожую Анну Мак-Грегор, он насильно забрал себе в служанки, за то, что она заключила брак с моим темнокожим отцом. Нет, его помощники, в открытую никого не избивали. Но стоило цветному появиться в самом центре, наутро такого смельчака находили или повешенным или зарезанным. Но однажды, через городок, проходил цирк. Необычный цирк. Все артисты, даже хозяин, были цветными. В основном, выходцами из Африки. И, вот, эти артисты остановились на центральной площади, за гостиницей, - Джим закончил говорить и протянул мне пачку газет. - Почитай, для интереса.
Я взял в руки газету, датируемую 1914 годом и прочел первый заголовок:
"Цирк гибнет в пожаре, вместе с артистами и зрителями" - гласила надпись.
"Мэр, Дениэл Сойер заявляет о несчастном случае и курении в неположенном месте" - увидел я еще один заголовок. И, в подобном духе половина пачки. Но тут мои глаза наткнулись еще на одну запись: "Дэниэл Сойер, вместе с помощникам, найден мертвым. Самого мэра, похоже, растерзали хищные звери, а его помощников затоптали лошади и слоны. Только непонятно, откуда они все здесь взялись" - прочел я и посмотрел на Джима.
- Ну, Майкл, понял все? - спросил он.
- Вы хотите сказать, что циркачи отомстили за себя? - спросил я удивленно. - Что это они сотворили над этими расистами расправу?
- Вот именно! - произнес Мак-Грегор, подавшись вперед и перейдя на шепот. - И теперь каждую ночь мертвецы идут через центр на главную площадь.
- Постойте, Вы сказали, что их сожгли всех, точнее, в газетах было написано.
- Да, Майкл, это правда, - ответил печально Джим. - В тот злополучный год мне только-только исполнилось восемнадцать лет. Я решил в свой День рождения сходить в цирк. Представление начиналось поздно вечером, часов в одиннадцать. Мы не сразу почувствовали запах дыма, но когда увидели пламя, было уже поздно. Весь цирковой шатер горел снаружи. Я начал помогать артистам выводить людей из этого пекла, но, сам обгорел на пожаре. Когда я вышел из шатра, то моим глазам предстала ужасающая картина: все повозки и клетки уже горели, помочь никому было невозможно. Но я разглядел поджигателей. Это были, сам мэр и пятеро его помощников. Выздоровев, я обратился к шерифу и судье, но что они сделают против хозяина города. Ты, наверное, заметил, Майки, что темнокожие жители, свободно могут гулять ночью, а белокожих, практически не видно. Совсем не видно, то есть, - проговорил Мак-Грегор.
- Но, почему? - задал я вопрос, вытирая какпельки холодного пота со лба.
- Эти призраки, эти мертвецы, убивают любого белокожего, который попадется у них на пути! - ответил мне хозяин. - В основном, молодых ребят. От двадцати до двадцати пяти лет, да и мужчин, в возрасте сорока пяти лет. Как ты догадываешься, Майкл, это возрасты Сойера и его помощников.
- И как их остановить, как сказать им, что все закончено? - спросил я. - Что расизма такого больше нет.
- Сегодня в полночь выйдешь вместе со мной на дорогу! - проговорил Джим. - Они увидят, что вражды между нашими расами больше нет и уйдут на покой.
- Тогда, почему Вы не проделали этот, так называемый ритуал, с другими гостями гостиницы? - задал я резонный вопрос. - Среди них ведь были белокожие, так?
- Так их страх сковывал! - воскликнул Джим. - Особенно, зеленых юнцов. Они смелые только на словах, а на деле... ну ты понял.
Ровно в полночь, мы с Джимом, вышли на дорогу, около гостиницы. На, так называемый, променад и начали ждать. Прождали мы немного, минут двадцать, когда я снова услышал звуки музыки, трубный крик слона, смех клоунов, ржание лошадей. И снова я увидел ту самую толпу циркачей. Джим держал меня за руку, но я не боялся, а смело смотрел на мертвых артистов. Наконец, из толпы вышел конферансье и посмотрел на меня пустыми глазницами. Затем, простояв так минуту, он повернулся к остальным и, сделав знак рукой, поднялся в воздух и подлетел к толпе. И тут настал кульминационный момент: все циркачи, вместе с повозками, клетками, слоном, конями - взмыли в воздух, плавно поплыв к звездному небу. Через пять минут они исчезли в чернеющей вышине.
- Ты сделал это, - произнес мягко Джим. - Ты освободил их, Майк. В моем кабинете тебе ждет сюрприз. А мне пора! - проговорил Мак-Грегор, превращаясь в молодого, восемнадцатилетнего парня. - Теперь и мне пора на небеса, спасибо тебе, друг. - он протянул мне руку и я крепко пожал ее. Мы обнялись по-дружески.
- Пока, друг. - проязнес я с грустью - Но, что там за сюрприз? - возник у меня вопрос.
- Узнаешь, Майк, узнаешь! - ответил парень, приняв облик филина. Птица взмыла ввысь и с уханьем полетела прочь.
Я вернулся в гостиницу, зашел в кабинет Джима. На его столе я обнаружил дарственную на свое имя, что этот отель переходит мне, в качестве подарка.
Прошел год. Теперь я хозяин гостиницы "Бешеный койот", над дверями главного входа, у меня висит плакат: "Если ты расист и нацист, попрошу в мою гостиницу не заселяться". Дела у меня идут отлично. Забыл сказать, на месте гибели цирка я соорудил монумент скорби, где выгравировали надпись: "Никогда снова"! А на стене отеля я повесил памятную доску, посвященную бывшему хозяину, Джиму Мак-Грегору.
Вот, собственно и вся история.

Авторы: Alexandr Pohil (punk rock) & Дмитрий Палагута (Star Lord)