Страшилка

Моя подруга со школьной скамьи (будем называть её Галя) вышла замуж за молодого скульптора по имени Аркадий. В их двухкомнатной квартире одна из комнат является неким подобием мастерской, где расположены различные инструменты, материалы и бесконечные пыльные папки с эскизами, одна - две статуи под покрывалами и бесчетные статуэтки на полках.
У Галиного отца есть друг Геннадий Иванович, благообразный, представительный и несколько надменный человек, о котором я знаю немного, а именно то, что он преподает физику в одном из институтов и то, что он пережил страшное горе - его единственный сын разбился насмерть в автокатастрофе. Памятник на его могилу Геннадий Иванович и заказал Аркадию.
Я видела эту скульптуру и могу точно сказать, что с ней что-то было не так. Взгляд слово пронизывающий насквозь, слишком живой. Казалось, что скорее миловидный, чем красивый подросток смотрит прямо в душу и если ты закроешь глаза, то всё равно будешь чувствовать на себе этот пронзительный взгляд.
А недавно, когда я пришла в гости к Гале, она рассказывала вот что...

Селфи. Новое изобретение человечества. Селфи здесь, селфи там. Селфи везде. Селфи даже в тех местах, на которые раньше люди поглядывали не то что с опаской, с неприкрытым ужасом и страхом в глазах. Страницы инстаграма переполнены изображениями радостных лиц на фоне автомобильных аварий, Тадж-Махала, какающих младенцев, египетских пирамид... На что только не идут люди ради удачного, красивого с их точки зрения кадра. Вот девочка на фоне летящего на неё на полном ходу экспресса - огонёк в глазах, на лице печать адреналина и безбашенной юности. И нескрываемое выражение восхищения от собственной дерзости - вот она я, успею ведь отскочить в последний момент, ведь я же не хочу сегодня умереть? Не хочет. Но экспресс ведь об этом совсем не знает. Да и тот небольшой камушек, что лежит под ногой смельчашки - тоже не в курсе...
Или четыре блондинки в несущемся на огромной скорости автомобиле - склонились все вместе к той, у которой в руках зажат телефон. Забыв, не подумав или просто не взяв во внимание, что она же и сидит за рулём. Та, что сидела позади - похоже, успела всё понять, и увидеть встречный грузовик. Потому что глаза расширены, а улыбка - не улыбка совсем, а предсмертная маска... Остальные же так и уйдут из этого мира счастливые и беззаботные.
Кто-то способен оценить эти жертвы? Быть может, будущие поколения вспомнят об этих геройских поступках ради лайка подружек в интернете? Ради того, чтобы страничка в интернете пополнилась очередной крутой фотографией? Да и то половина знакомых сразу же скажет, что это фоторедактор, и такого просто не может быть. Потому что не может быть никогда.

Случай этот произошел со мной вечером 9 мая. Возвращалась я домой от друзей. Был не поздний вечер, где-то в районе девяти. Путь до дома я решила сократить и ехала по объездной дороге - шоссе, ведущему через лес. Перед поворотом к своему дому, метров за 50, увидела мальчишку. Я сбросила газ, рассматривая его. Невысокий, лет двенадцати, светловолосый, он привлек мое внимание тем, что был на трассе совершенно один. Да ещё и раздетый. В ядовито-оранжевой футболке и в джинсах. В голове мелькнула мысль: "Куда смотрят родители? Ребенок вечером на дороге, один, да ещё и в одной футболке, а на улице - дождь". Он, не обращая никакого внимания на проезжавшие машины, продолжал крутиться на обочине.

Когда расстояние между нами сократилось метров до десяти, я притормозила, а он, взглянув на машину, кинулся в сторону леса и скрылся за небольшим пригорком возле дороги. И пропал. Я съехала на обочину, остановилась и в течении нескольких минут пыталась всмотреться в сторону этого пригорка. Мальчишки не было.

Я вышла из машины, прошла в сторону того места, куда побежал мальчишка. Никого. Обошла кругом пригорок - им оказался, заросший травой, вход в канализационный коллектор. Я попробовала сдвинуть люк ногой. Бесполезно. Значит, туда он скрыться не мог. Любопытство нарастало. Я прошла несколько метров в сторону леса. На улице темнело, но место это открытое - молодые посадки, оранжевую футболку было бы видно издалека. Никого не было. Я немного постояла и, поняв, что уже насквозь промокла, решила вернуться назад. Пока шла, раздумывала о случившемся. В голове была мысль, куда это мальчишка мог деться. Когда проходила к машине, мое внимание привлек необычной формы камень, находившийся под одиноким деревом, стоящем у дороги.

Эта история началась прошлым летом, когда я, как обычно, приехал в деревню к родным, дабы отдохнуть от душного города. Деревня самая заурядная, тысячи её сестёр-близнецов разбросаны по русской земле. Хоть и не одна улица в три двора и населения побольше, чем три с половиной бабки, но место полуживое и сонное. Оживает деревня только летом, когда младшее поколение приезжает навестить родных и зависнуть на какое-то время вдали от шума городского. Ещё в раннем детстве я влился в небольшую, но дружную компанию сверстников, которых тоже вывозили в летнюю пору на природу родители, поэтому скучать в деревне нам было некогда. А ещё в деревне жил парнишка по имени Димка, едва ли не единственный представитель местного молодого поколения. Чуваком он был, как ни странно, адекватнейшим и потому мы быстро приняли его в свою компанию.

Спустя несколько лет, когда я снова приехал, мы в тот же день сразу собрались всей нашей компанией, но повод для сбора в этот день был не самым весёлым. Ровно пять лет назад Димки не стало. Вечером, часов в девять, он отправился в посёлок, расположенный в нескольких километрах от деревни. Там, в глухом переулке, упирающемся в лес, жила его подруга. Но в тот вечер вместо неё Дима встретил свою смерть. Что именно произошло, толком так никто и не знает. Но откуда-то пошёл слух, что из леса вышла свора не то собак, не то волков, которая разорвала парня на куски. Кто этот слух пустил, не знаю, да и не до разъяснений тогда было безутешной Диминой родне. Но вот что хоронили Диму в закрытом гробу, это было.

Был уже вечер, когда мы пришли на кладбище. Могилу Димы мы узнали не сразу. На местном кладбище очень неустойчивый грунт и поэтому памятники разрешается ставить только после того, как пройдёт довольно много времени. Мы и привыкли, что могила обозначена железным крестом, а теперь над ней появился гранитный памятник. Совсем новёхонький - судя по потревоженной земле, его поставили сегодня. Странности начались сразу, как только подошли к памятнику. Вместо "1987-2008" на граните почему-то было выбито "1987-2013". Некоторое время мы простояли в полных непонятках, уставившись на памятник как бараны на новые ворота. Но потом кто-то предположил, что это нелепая ошибка местного каменщика, из-за, которой дату установки перепутали с датой смерти. На том и порешили, после чего покинули кладбище и разошлись.

Мои родители, обладая немаленьким состоянием, купили большущий частный дом. Я постаралась приехать туда как можно раньше. По прибытию, я пообедала с родителями, осмотрелась в комнате, которую они для меня приготовили, поскольку приехала я к ним примерно на неделю. Первым делом я решила осмотреть улицу. Здание было старое, это сразу видно. На участке находился сад, пруд, сам дом, колодец и остатки детской площадки. Возле главного входа была табличка, на ней были выгравированы слова, половина из которых была стёрта временем. Я смогла прочитать "Детская школа-интернат" и начало года: 18**. Затем, обследовав сад, я нашла дневник. На обложке было написана фамилия и имя девочки, но время стёрло половину букв и я увидела лишь "оия" то есть, имя девочки София (потом я узнала, что это так) И ещё: "Николай Васильевич Гоголь".

Я открыла этот дневничок и начала читать. Первая страничка была титульная. Там было написано: "Меня зовут София. Меня очаровал писатель Н.В. Гоголь. Теперь я хочу знать о нём как можно больше и все свои находки я буду записывать в этот дневник". Я перевернула страницу и начала читать текст. Он был написан красивым, разборчивым почерком. Я не увидела ни одной ошибочки, а как прекрасны были изложены мысли автора! Сколько новых фактов я узнала об этом прекрасном писателе. Иногда встречались рисуночки, они были очень красивы. Я прочитала чуть меньше половины дневника и решила отдохнуть. Мне так понравилось читать дневник Софии, что я решила дочитать его до конца, а заодно получше осмотреться и может найти ещё какие-нибудь интересные вещи.

Весь остаток дня я исследовала первый этаж. Я нашла много аксессуаров того времени и несколько медных ложечек. Не спала я долго и когда всё-таки заснула, мне даже не приснился ни один сон. По крайней мере, если они и снились, то я их не помню. На следующий день, я встала и провела "ежедневный ритуал". То есть умылась, причесалась и т.д. Затем, я решила дальше читать дневник некой Софии. И как тогда, я снова забылась в чтении прекрасных записей.

Историю поведала племяшка, ездившая с родственниками на Радуницу на кладбище, навестить могилы родных. На тот момент ей было двенадцать.

Мы приехали на кладбище. Я попросила разрешения побродить между могилами - не знаю почему, но мне нравились кладбища. Пока мама и папа доставали из машины цветы и фонарики, я ходила по кладбищу и рассматривала памятники. Попадались довольно необычные и забавные фамилии, к примеру: Нехлебов или Каракатова. Я уходила все дальше и дальше. Мы приехали поздно, уже были видны первые звезды. И когда я поняла, что заблудилась, мне стало страшно.

Я остановилась и стала внимательно оглядываться по сторонам. Мое воображение рисовало темные силуэты, стоявшие возле памятников и деревьев. На мою беду, рядом никого не было. Не у кого было спросить дорогу, ведь было уже около восьми часов вечера (дело было ближе к зиме, поэтому уже к шести было довольно темно). Я попробовала позвонить родителям, но связи не было. И я не нашла ничего лучше, как сесть на ближайшую лавочку и разреветься.

Мой муж - художник. Однажды мы с ним поехали в отпуск, где нам довелось посетить старинное кладбище. Мужа до глубины души поразили надгробные памятники с ангелами и скорбящими фигурами. Когда мы вернулись домой, он для чего-то вбил себе в голову идею сделать себе посмертный памятник при жизни. Я стала его отговаривать, убеждала, что глупо это, но он обиделся, сказав:
- А почему, собственно, глупо, если я хочу знать, какой будет у меня памятник на могиле?
И я перестала с ним спорить.

Вдохновленный, он рисовал эскизы памятника и тут же показывал их мне, ожидая одобрения. Я же почему-то даже смотреть на них не могла - так мне было жутко. Наконец он решил, каким должен быть его памятник. На рисунке был изображен сидящий человек, слегка откинувшийся назад. В позе его чувствовалась усталость. Одна рука свисала за спинку стула, в другой была палитра и кисть. На рисунке он был очень похож на себя. Лицо было задумчиво и красиво. Я еще раз попыталась отговорить мужа, втолковывая ему, что возможно, он проживет еще 60 лет. Все это время памятник будет стоять в мастерской - это же просто нелепо! Был бы он болен или стар, я бы еще могла понять, а так - дурь и больше ничего. Но надо знать моего мужа - если он что-то решил, его бесполезно разубеждать.

Все свободное время он делал памятник. Я не входила к нему в мастерскую с того самого дня, как он начал работу над ним, мне это было неприятно. Прошли месяцы и однажды муж сказал:
- Пойдем, Карина, я покажу тебе свое надгробие. - И засмеялся.
Смех его мне не понравился, я ощущала в нем некую неискренность и, как бы сказать, - страх.

Пишу я вам из леса, где очень много всего необычного и страшного. Мне всего пять лет. Бабушка мне много раз рассказывала, что в лесу водится Леший, Баба Яга и конечно Кикимора. Я этому верил, но всё же решил проверить. Так вот, сейчас я нахожусь в лесу с друзьями. Прошло уже немало времени нашего прибытия в лесу, но никого я не вижу, лишь вороны каркают иногда. Мишка пошёл вперёд.

Прошло уже пять минут, а его всё нет... Все начали дрожать и стучать зубами, все кроме меня. Мне стало наоборот интересно, что же он там увидел? Всё, я решился идти к нему, но увы, он пришёл. Мишка как-то поменялся, то ли кожа побледнела или глаза почернели...

- Ну что там? - спросил Костик дрожащим голосом
- Что там? Там кладбище! Просто куча могил. - Голос у Мишки был какой-то неестественный... Мёртвый, что ли?
И вот мы уже подошли к этому кладбищу. Куча памятников и крестов с надписями... Короче просто ужас.
- Ребята, я устал. - сказал я с почти онемевшими ногами.
- Ну присядь на могилку! Или вон там лавочка есть.

«Эта история произошла с моим хорошим знакомым лет десять назад. Мой приятель возвращался как-то раз поздно вечером домой, после бурной вечеринки. Он был навеселе и решил сократить дорогу, пройдя через кладбище. А оно у нас старое, там уже много лет не хоронят, могилки полуразрушенные, высокие деревья, кусты, оградки стоят плотно одна к другой - даже пройти негде, но через все кладбище проходят две аллеи и в центре пересекаются. Аллеи широкие, асфальтированные.

Если пройду по аллее быстренько, через 10-15 минут будут дома, а в обход, да еще и ночью - час, - рассказывал он. - Спиртное придало храбрости и я пошел. Сначала все было нормально и до перекрестка я дошел спокойно. Правда, от напряжения и волнений почти протрезвел. Кладбище и ночь - что может быть хуже? Шел я быстро, не оглядывался по сторонам, а смотрел только вперед и вдруг споткнулся да как полетел на землю, едва успел руки выставить. Поднимаюсь, смотрю по сторонам и ничего понять не могу: вокруг могилы, кресты и оградки. В ужасе начал озираться, аллея пропала, а сам я стою у могилки какой-то, за оградкой и темнота такая, что еле-еле видно, куда я попал. Но ведь на аллее было светло. Я поднял голову, а надо мной густая крона деревьев и шум ветра в листве заглушает все звуки. У меня аж мороз по коже. Где же это я? Как сюда попал? И вдруг смотрю: прямо передо мной памятник - большой, мраморный. И тут я вспомнил, где его видел - я ведь в самой глубине кладбища, в самой старой его части! От страха я обмер, стою, боюсь шевельнуться, только дрожу и гляжу вокруг, будто жду чего-то...

Оля только переехала с родителями в новый город, соответственно и в новый дом. Завела новых друзей, ей там очень понравилось. Дом у них располагался недалеко от местного кладбища. Оля никогда туда не ходила, даже с новыми друзьями. Истории про это кладбище были не очень приятные. Говорили что ровно 25 лет назад мужчина потеряв свою любовь повесился на этом кладбище и теперь каждый год 23 июня он приходит за одной живой душой.

23 июня подходило... И вот оно наступило. Оля не верила в эти истории и спокойно легла спать. Услышав странный звук за окном, она не стала открывать глаза, так как не придала этому значение. Спала дальше. Проснулась от того, что кто-то нес её куда-то в темноту. Это был мужчина, одетый во все черное. Она увидела вырытую свежую могилу и памятник. Очень испугалась. Мужчина бросил её в эту яму и...

Мужчина бросил её в эту яму и ушел неизвестно куда. Оля хотела подняться на ноги, но поняла, что сделать этого не сможет. И от всего произошедшего она не могла закричать, просто не могла.